Kafka en la orilla

Me llevé este libro de vacaciones, sin ser consciente de los cambios que estarían por venir. Antes de que ocurrieran, pensaba comentar en un post la sensación de encontrarme, sin duda, ante la obra más surrealista que haya podido leer de nuestro admirado genio. Ejemplo insuperable, es la irrupción de una discusión filosófica sobre Henri Bergson a mitad del encuentro sexual entre uno de los personajes, el camionero Hoshino, y una call girl suministrada por el mismísimo Coronel Sanders del Kentucky Fried Chicken. 

Pero prefiero quedarme con el reverso de sabiduría que destila tras la aparente locura de un argumento edípico, para que me acompañe en los cambios. Esta mañana, terminando el libro, y como si fuera un regalo hecho a propósito, Murakami me deja un consejo para el futuro de la boca de Oshino, el bibliotecario de la historia, que os comparto: 

"Sin cesar, todos perdemos cosas que nos son preciosas. Ocasiones preciosas, posibilidades, sentimientos que nunca se podrán encontrar de nuevo. Así también es vivir. Pero en el interior de nuestro espíritu -creo que es al interior de nuestro espíritu-, existe una pequeña habitación donde almacenamos el recuerdo de todas las ocasiones perdidas. Una habitación con estanterías, como en esta biblioteca, según me la imagino. Y hace falta que fabriquemos un índice, con tarjetas de referencia, para conocer precisamente aquello que existe ahí dentro de nuestros corazones. También hace falta barrer esta habitación, airearla, cambiar el agua de las flores de vez en cuando. En otras palabras, deberás vivir dentro de tu propia biblioteca".

Así es. 

Abrazos

Plax

Pequeños placeres: la Playa de las Conchas

Me divertía bajando por la arena de la Playa de las Conchas, pensando en cómo contarle a mis sobrinos dónde estaba: "...un sitio muy lejos muy lejos, al que hay que ir primero en avión, luego en coche, luego en barco, luego en bicicleta, y luego andando..."

Os confieso que como esta playa de arena de vainilla en la Isla de La Graciosa, mirando frente al Islote de La Montaña Blanca, no he visto en mi vida ninguna igual. Con todos mis respetos por la belleza sobrehumana de este lugar, con un abrazo os dejo la postal.

Alegranza

Siendo de secano, peninsular, e ignorante de muchas cosas, han tenido que pasar 38 años hasta que ayer me enteré de que a cada isla se le forma siempre una nube encima.

El viento húmedo del océano, que nunca deja de soplar, se enfría al ascender súbitamente tras el choque con el obstáculo inesperado que representa la tierra: la masa blanca de vapor de agua aparece entonces.

Desde el mirador veo una isla inmóvil y su nube análoga, que le ofrece compañía continua y cambiante. No podía imaginarme que la meteorología retratase también personas, con trazos de aire de densidad variable.

Paraísos: el Charco de los Clicos

Más que el agua verde del Charco en sí, fue el color de las paredes de este cráter al borde del mar lo que me dejó alucinado ayer...

Manrique y los Robinsones

No sé por qué, siempre había situado a César Manrique en un tiempo diferente, echándole (tal vez fuera por darle más mérito), entre 10 y 15 años más de los que ayer comprobé que tenía.

El caso es que la visita a su Casa-Fundación me dejó pensativo; más allá de confirmar que su pintura, aunque pueda interesarme, no me guste especialmente (mucho más fina me pareció la selección de pintores españoles contemporáneos que recibe al inicio del recorrido, con Eusebio Sempere, Soto, José Guerrero, Gerardo Delgado, Zóbel...).

Aparte de la colección, fue el propio edificio el que me planteó la gran cuestión. Conociendo los manifiestos sobre arte y naturaleza que el propio Manrique escribió, y los propios posiocinamientos cívicos de su Fundación contra la explotación petrolífera de las aguas de las Canarias; no he podido encontrar mejor ilustración de una manera tan particular y del siglo XX de tratar la naturaleza como la que enseña este lugar.

Porque fue en esta época, entre los años 60 y 80, en que los discursos ecologistas no se habían vuelto hegemónicos, cuando aún era posible que un particular como Manrique, comprara un terreno del valor ambiental que tiene el de la casa, en una impresionante lengua de lava, para fabricarse el rosario de salones subterráneos propio de película de 007 (el diseño es verdaderamente alucinante) dentro de antiguas burbujas volcánicas solidificadas.

Viendo la selección de proyectos que Manrique construyó en la isla, y que poco a poco voy visitando, la posibilidad que existió en ese momento de transformar enclaves que hoy día estarían hiperprotegidos me aparece completamente fuera de nuestro mundo, en que las cautelas acerca de la naturaleza terminan aconsejando en muchas ocasiones la absoluta inacción ante ella: el proyecto de Chillida para Tindaya, abortado en los años 90 (cuando todos ya sabíamos qué era Greenpeace, o escribíamos en papel marrón reciclado), fue ya un claro punto de inflexión en este pulso.

Al disfrutar viendo la manera de manipular lo natural que exhibe Manrique, en el fondo de una de estas burbujas, me acuerdo de la historia de Robinson Crusoe, que de pequeño tanto me fascinaba. Robinson comenzaba un nuevo mundo desde cero, construía un refugio, recolectaba, esclavizaba y sometía a los animales: el más claro ejemplo de nuestra (hoy agotada) civilización moderna. Pienso cómo entre los años 50 y los 80, cuando tanta gente en nuestro país, en Europa, en Occidente, pudieron ser Robinsones, se sentaron las bases del 'mírame y no me toques' que introduce la asepsia y la distancia en nuestra intermediación con las cosas con la que hemos de manejarnos ahora los de nuestra generación.

No es que eche de menos lo que hicieron los Robinsones. Pero habiendo aprendido de sus abusos con el tiempo, creo que ponernos a construir nuestras propias burbujas no estaría de más. Queriendo avanzar, la generación de Manrique tuvo el derecho al fracaso, y no sé por qué aséptica razón nosotros nos lo tenemos que negar.

Fuera de cobertura

Por fin, lo hice. Empiezo la desconexión. Ante la duda, he dejado en casa el ordenador. Traigo el Kindle, traigo a Murakami por partida doble. Zapatos para andar, un bañador y una toalla. Para la próxima semana, necesito poco más. Sólo tener los ojos abiertos, y respirar.

¿Felicidad?

Queridos amigos,

Flipo a estas horas de la noche, a punto de irme a la cama tras otro día largo, al conocer que en España hay un "Instituto de la Felicidad"...

Yo no es por meterme en donde no me llaman, porque de la felicidad está claro, por lo visto, que nadie puede entender mejor que los profesionales. Me permito sin embargo sugerir que para la felicidad de nuestro país juzguen y encarcelen de una vez al Presidente del Gobierno de nuestro país y sus secuaces por el asunto de los sobres, y que por favor suspendan las actividades hereditarias (que no parlamentarias) en la Casa de las Herencias de Andalucía, hasta que su presidenta o presidente no haya sido felizmente elegido por los ciudadanos de nuestra Comunidad...

Todo eso manifestando todos mis respetos por este señor, Carlos Chaguaceda, que me plantea la pregunta: su sonrisa, ¿Es porque es feliz por ser presidente del Instituto de la Felicidad, o es porque para ser presidente del Instituto de la Felicidad tienes que ser feliz?

Bla, bla, bla...

Susana, conocida en algunos foros como La Carapapa, es ya la nueva heredera del Imperio Socialista Andaluz, en el que no se le pregunta al pueblo quién quiere que gobierne, sino que el cargo de Emperador se hereda. Y con ella, llegaron lo buenos propósitos, los vamos a ser buenos, los queremos lo mejor para vosotros, los vamos a progresar, los bla bla bla que tanto cansan ya a todos...

Qué bonito te ha quedado el discursito Susanita, qué bonito. Seguro que lo has escrito en tu cuarto frente a un póster de Kirk Cameron, o Bon Jovi, o Felipe González con Alfonso Guerra en el 82... y te has creído lo que has escrito. Te has venido arriba y te has ido al otrora Parlamento, hoy Casa de Herencias, a soltarlo emocionada, mientras pensabas quién me ha visto y quién me ve, o espero que este sueño no se acabe nunca...

Por mi parte, te escucho y siento pena, y por el contrario me pregunto cuándo diablos va a terminar este horrible sueño, en el que todos los ineptos como tú, y compadres de clan político, nos habéis metido...

Andalucía no necesita indicadores de injusticia social... necesita que los políticos no roben más...


Con todos mis respetos.

Miniurgo.



Phoenix

Hace unos días, por pura casualidad, desayunando en un bar en el que no desayuno nunca, descubrí a Phoenix...





Y es curioso que no conociera a este grupo francés de finales de los 90, porque entre otras cosas, aportó el Too Young de la extraordinaria Lost in Translation de la Diosa Coppola... pero no lo conocía. Los 3€ merecieron la pena...



Con todos mis respetos.

Minurgo.

Anita, si no sabes torear...

 

 

 

Con todos mis respetos, la relaxing cup se la va a tomar...

 

 

Miniurgo.



El dolor más doloroso, el dolor más inhumano...

...era algo así, lo que decía ese hito musical de los campamentos PoNi de título Badabadun, badun, badunbadun badero...

...no he podido evitar recordarlo, y estremecerme al ver la amenaza que constituye para la fertilidad masculina quedarse atrapado en las puertas del metro de Lisboa...viva el diseño gráfico expresivo...

Abrazos

¿Marca Sponien? Pues toma dos tazas

...sin comentarios lo del café con leche de nuestra amiga, la del Chocolatinas...sin comentarios esa efigie del Hámster pegando gritos, que parecía que le habían dicho que si gritaba, entonces su idioma se convertía en inglés, y que si hablaba flojito, se le entendía en francés...

...lo que sí merece un comentario es la cara de bobos que se les quedó a todos en Buenos Aires cuando les pincharon la pelota...parece que ha sido la única vez desde hace años que han sentido decepción...no poniendo a gente de patitas en la calle...no llegando a los 6 millones de parados...no, se les pone la carita larga cuando les pinchan la pelota de los Juegos Reunidos de Geyper...

...y mientras tanto, recordemos, mientras la gente miraba la Puerta de Alcalá por la tele y escuchaba el discurso del café que llegaba del hotel Hilton, aquí en Andalucía, el trilero Griñán levantaba el cubilete y encima de la mesa de trileros de la Junta nos dejaba su Bolita...

¿No queríamos marca Sponien? Pues tomad dos tazas. Esto es lo que hay, amigos. Si no protestamos, será que nos lo merecemos.

Con todos mis respetos,

Geyper, capital de Sponien

Lo digo: paso olímpicamente de a quién le den los dichosos Juegos mañana...y a eso añado que si los lumbreras que van en la delegación a Buenos Aires se creen de verdad que si gana Madrid, se crean 50.000 puestos de trabajo, me parece que a continuación hay que reformar la Constitución para escribir en su Artículo 1 que la demagogia, y no la democracia, es el verdadero sistema político de Sponien nuestro país...

¿Será por proponer? Madrid, camino de ser la capital de los juegos reunidos Geyper: no era suficiente con Eurovegas, que ahora queremos Olimpiadas, a ver quién da más...sólo espero por favor, Ana Botella, que si te los dan, después de la gran comilona que te pegarás, te quedes ya quietecita, y no te de por pedir que admitan los abdominales como deporte olímpico...

Porque ya sabemos que la plusmarca mundial la tiene nuestro expresidente y no tendría rival...pero por el bien de la Humanidad, Alcaldesa de la Capital Geyper, guarda estas visiones para ti, para cuando estés tú sola con el Chocolatinas en tu cuarto...por favor, déjate ya de ideítas...