Gente que se cree que los demás somos gilipollas

Definitivamente, la etiqueta ha adquirido categoría de post. Debiera pasar del asunto, olvidarlo, pero desde que me he despertado esta mañana viendo las noticias en Internet, ya no he dejado de tenerlo en la cabeza.

El actual presidente del Gobierno cobrando un sueldo no declarado de 2.100€ mensuales en sobres, a lo largo de 11 años, por la cara...un tesorero que reparte los sobres, que evade 22.000.000€ a una cuenta en Suiza y aprovecha la amnistía fiscal que aprueba su partido para regularizar 10.000.000€ con un módico desembolso de un 10%...y nada, resulta que los indignados son ellos...

Definitivamente, a lo mejor hay que admitirlo: si hay tanta gente que se cree que los demás somos gilipollas, a lo mejor es que es verdad y los demás realmente somos gilipollas. ¿No decían eso de que millones de moscas no pueden estar equivocadas?

Con todos mis respetos,

Garabato Pop comentado: "El rey pasmado, y el duque, empalmado"

La vuelta a la realidad de este país de Hispanos tras el descanso de fin de semana ha pasado por el recuerdo a esa película genial del actor fetiche entre los papelillos PoNi que es Gabino Diego, cuando hacía de Felipe IV, rey pasmado por la visión del cuerpo desnudo de una puta de la Villa...pasmado como se ha debido quedar Juan Carlos imaginándose el cuerpo desnudo y empalmado de su yernaco, exhibiendo ingenio y sementalidad a raudales en los juegos de palabras con el título de duque que pagamos todos los españoles...

No sé si la horrible visión habrá hecho al rey plantearse el rebajarle a su yerno la condición de duque de palma a duque de palmito. Lo que me ha pasmado a mí ha sido la reacción real que ha trascendido: sacar a Urdangarín de la web de la Casa Real. Guau.

Imagino que ésta del ostracismo virtual ha debido ser una decisión ardua, majestad, solo comparable al hito mundial, histórico, que fue sacar la estatua del chufla empalmado del Museo de Cera de Madrid. Seguramente tenga consejeros muchísimo más preparados que yo y que el resto de sus súbditos, pero permítame decirle, señor rey don Juan Carlos, que como no se ponga las pilas con esto, se va a quedar pasmado con otra cosa, que no es la empalmada de su yernaco...que la gente sí que está hasta el mismísimo ciprés, y el que avisa no es traidor...

Con todos mis respetos,

De qué habla Murakami cuando habla de correr

Me acerqué a este libro con prudencia, a pesar de haberme cruzado con él hace ya un par de años. Murakamista convencido, estaba demasiado subyugado por las fábulas marcianas que sólo él sabe relatar sin decaer en cientos de páginas, como para enfrentarme al realismo de un autorretrato. Máxime cuando siempre me he hecho eco de aquel aforismo de que correr es de cobardes.

Pues menos mal que me quité ese prejuicio de encima a la hora de decidirme a asomar los ojos por la biografía atlética de nuestro adorado Murakami. Para empezar, solamente por el hecho de enterarme de que detrás de este mito de la literatura PoNi hay un máquina capaz de correr dos maratones por año y que de vez en cuando se distrae con triathlones, merece la pena.

Y sobre todo, cuando a la hora de leerlo, parece que te enchufa a su cerebro para contarte lo que va pensando mientras corre, para abundar en la categoría de lo que él llama la "filosofía del afeitarse", esas reflexiones profundas que sólo llegan en momentos inverosímiles en los que miras al infinito repitiendo tareas mecánicas y banales. El estiramiento mental que hace en la introducción, con la frase genial de "el dolor no se puede evitar; sufrirlo sí es opcional", ya prepara a la vez que justifica lo que viene detrás. Amigos, disfrutad de él. Metafísica en botines a cargo del rey de la literatura PoP.

Abrazos

El hijo

El capítulo 5 de este libro arranca con una cita de Erri de Luca:

- ¿Significa esto que cada vez que piense en una ausencia, debo decir que se trata de una presencia?

- Así es, y procura dar la bienvenida a cada ausencia. Dale siempre una buena acogida.

A pesar del mensaje estoico que Michel Rostain quiere transmitir tras la muerte de su hijo, supongo que es el tipo de libros que sólo puede resultar soportable leer cuando uno no es padre. Ni siquiera lo hubiera abierto si lo fuera. Por eso, amigos, no os lo recomiendo. Con este post sólo quería exorcizar la experiencia terrible y conmovedora que cuenta.

Abrazos

La Fabulosa Amy Martin

Anoche tuve un nuevo sueño surrealista... Me quedé dormido a eso de las 5 de la mañana en el sofá, con el ordenador aún encendido tras revisar los objetivos del mes del equipo, cuando de repente...


Me encontraba en Alcalá Meco visitando a la Fabulosa Amy Martin...

- "Querida Amy", le dije con una exagerada naturalidad, como si la conociera de toda la vida, "cómo has acabo aquí, entre rejas, a base de pan y agua? Tú, toda una escritora analista política colaboradora de una fundación sociata...", le interrogué.
- "Ya ves Miniurgo", me dijo ella con la misma y exagerada naturalidad, "he sido víctima de una mala jugada, de un surrealista desdoble de personalidad cruzado, en un contexto de maricón el más corrupto, que me ha traído hasta aquí, hasta Alcalá Meco".
- "Pero si tú sólo escribías sobre cine nigeriano, el hambre en somalia, la crisis de la eurozona... qué pecado has cometido?", le pregunté contrariado.
- "Joder Miniurgo, no te enteras chaval, si hasta ahí no había problema alguno, trabajar como escritora analísta política colaboradora de una fundación, sociata, pero fundación, no es ningún pecado. Es perder el tiempo, pero no pecar. El primer pecado ha sido ser el Mr. Hyde del Director de la Fundación y cobrar de mi Dr. Jekyll". Me aclaró. "Sobresueldo en A pero sobresueldo, lo llaman". "Es que al pobre Mulas se le iba la pinza, se ponía frente a su ultrabook, se embrutecía a lo Hulk, le salía pelo por todas partes... y se creía que era yo... y hasta se autocontrataba" Añadió la Fabulosa Amy.

 

- "Y el segundo pecado, y el verdaderamente grave ha sido que he realizado doble suplantación, en una permutación circular de personalidad, en la que no sólo he sido el Mr. Hyde de Mulas, sino el Avatar de la Fabulosa Zoe..."

- "Me han pillado por tener dos DNI... a lo Capone...". Apuntilló la Fabulosa Amy.
- "Qué cagada Amy..." me salió del alma.
- "Pero por el simple hecho de traer a la luz a una Bella Donna como la Fabulosa Zoe se te perdona Amy. Todos te lo perdonamos Todo". Le dije para consolarla.

Y sin que nadie me viera le dí lima para que intentara una fuga...

Y de repente, en ese momento en el que le pasaba la lima, me desperté, en el mismo sofá donde me había quedado dormido. Y me quedé meditando, respecto a lo absurdo que son los políticos... Unos por sinvergüenzas, como los que cobran en B mientras nos cuentan un rollo de la austeridad y los culpables y los esfuerzos... y su puta madre, y otros por atontolinacos y supuestamente inventarse un doble y supuestamente cobrar en A dos veces... y dar fuego en esta Guerra Civil Política en la que vivimos mientras nos desangramos por dentro como sociedad.

Pero sobre todo, me quedé pensado respecto a dónde había estado la Fabulosa Zoe escondida todo este tiempo...



Con todos mis respetos.

Minurgo.

Garabatos Pop: "Semiesferas"

Con todos mis respetos.

Miniurgo.

Lugares míticos de la mitología PoNi, vol.10: el Blanco Cerrillo

Hay algo de costumbre y familiaridad en oler ese aroma inconfundible a adobo por la calle Tetuán, como levantarte cada mañana, mirarte al espejo y ver que sigues siendo el mismo...

Si hay un sitio al que volvería a tomarme una tapa después de un exilio prolongado, sería éste. Me ha dado de comer esos bocadillos de adobo con mayonesa en semana santa de pequeño, y con tapas del mismo adobo con la misma mayonesa he echado ratos de risa con el Farruco que para mí se quedan...qué grande Blanco Cerrillo...

Desde aquí, firmemente, lo apoyo. Tanta gastronomía francesa y tanta gastronomía mediterránea. Blanco Cerrillo, patrimonio de la Humanidad ya.

Conferencias abortadas y democracia fracturada

La experiencia de asistir hoy al aborto de conferencia del ministro de Educación con mi querido Bisagra y mi querido D'Logsli ha sido extraña. Vaya por delante que considero que su gestión está siendo nefasta y de consecuencias irreparables en la educación en este país. Por eso, como pienso que correspondía, he recibido a Wert pidiendo su dimisión. Pero a continuación me he sentado esperando su previsiblemente cínico discurso, para ser testigo de cómo los gritos del 80% de los presentes han llevado finalmente a la cancelación del acto.

Realmente he tenido que contenerme para no saltar y ponerme a gritar con la gente lemas que se repetían incesantemente, y que suscribo al 110%: Universidad, pública y de calidad. No a los recortes injustos en educación y en sanidad para pagar la deuda y el agujero de Bankia. Lo que me ha hecho mantenerme sentado han sido dos razones, que tal vez en el fondo sean la misma:

- Que en el momento que se sacan, una y otra vez, los lemas del fascismo en las manifestaciones públicas, me siento como Bill Murray en el día de la marmota: me aburro enormemente, me canso, se me va la atención y la fuerza en el hecho de verme atrapado en el tiempo, y he de sentarme para recuperar el aliento y estarme quieto para evitar la tentación de suicidarme cerebralmente.

- Que en el fondo creo que el dejar hablar a este elemento era la mejor forma de rebatirle posteriormente los argumentos a través de preguntas basadas en nuestro conocimiento sobre la educación, y lamentablemente, por las experiencias personales, tanto las propias como las de compañeros y amigos que cada vez se ven más afectados por esta puta crisis.

Y por eso, sentado a la espera de que empezase la conferencia, después de la sensación de bochorno inicial, mi sentimiento ha sido de preocupación sincera y profunda, por ver cómo la situación se encuentra ya completamente polarizada. Cómo en esta democracia fracturada, entre las posiciones de ambos extremos ya no hay salida.

Sinceramente, creo que la mejor protesta esta noche hubiera estado expresada a través de la interpelación de D'Logsli sobre la nueva ley de servicios profesionales. Especialmente me hubiera gustado oír en público la inteligente y comprometida analogía que Bisagra hace, cada vez con más fundamento, entre el funcionamiento de nuestro país y el de los países del Tercer Mundo. Cualquier otra pregunta planteada por los asistentes que pusiera en evidencia la irresponsabilidad e incompetencia de este ministro, pero no ha sido así. Mi pregunta sobre la fuga de cerebros se ha quedado en el bolsillo, y al 15-M se le volverá a acusar de inoperante, que es lo que más me indigna.

Pero esa simplemente es mi opinión, expresada, como siempre, con deportividad y con todos mis respetos. Con ganas de conocer vuestro feedback para formarla mejor.

Y dicho sea de paso, para despedirme repito de nuevo: Wert, dimisión.

Bowie: Felicidades Ziggy, Felicidades Duque Blanco

El pasado martes David Bowie cumplía 66 años. Lo hacía regalándonos su primer trabajo en los últimos 10 años.

Salido de la sensibilidad y el derrotismo de la crisis que nos rodea, el vídeo del tema "Where are we now" discurre por las calles del Berlín pre-caida del muro (Abuelo, te gustará).

Avance de su próximo disco "The Next Day" que saldrá en primavera.

A los más antiguos seguidores igual les deja frío, pero a los demás...cualquier cosa que saque este hombre nos gustará. Experimentando y mezclando su clase y su voz con cada estilo musical conocido desde que empezó hace ya más de 50 años; esperemos que nos regale alguna joya más y que no tengamos que esperar otros 10 años.

Disfruten. Ideal para una tarde de domingo.

El Observatorio de las Manifestaciones PoP: "Sputnik mi amor con entierro militar de regalo"

Fue ayer, cuando miraba distraído un escaparate en una tienda de trenes en miniatura, souvenirs y soldados de plomo, cuando me encuentro esto...

...tras hacer el preceptivo registro fotográfico que marca el Protocolo de Avistamientos PoP, me puse en contacto con los directores Observatorio de Manifestaciones PoP, Miniurgo y el Farruco, para su conocimiento, quienes tras incluirlo en la categoría Gore, con la calificación máxima, me han autorizado para difundir el descubrimiento en forma de post a la comunidad científica PoP y al público PoNi en general...

...sólo he de deciros que no pude parar de llorar en 20 minutos...no sé si por las hipótesis macabras que se me ocurrieron sobre quiénes pudieran estar dentro de las cajas, o simplemente de imaginarme la cara del verdadero descojonado, que sin duda era el dueño de la tienda...como diría el Farruco, los putos genios lo han vuelto a conseguir...y no sabemos hasta dónde podrá llegar el humor...

...por cierto, el set completo cuesta 40€...eso de momento: hasta que se convierta en un objeto de culto y se cotice por millones, o bien como opina Miniurgo que debiera ser su destino, convertirse en un icono pop que te ofrezcan como regalo, pudiera ser, al llenar el depósito en las gasolineras Repsol, al comprar tu entrada del mundial de balonmano o al llevarte lo último de Murakami en la Casa del Libro...

Mucho amor y mucho humor, amigos, y disfrutad del domingo...

Pasadizos

Igual que una granada puede convertirse en una máquina del tiempo, en el cuerpo duro de una ciudad pueden abrirse túneles que la conectan a otras ciudades, a otros momentos y otros paisajes. Estos pasadizos casi siempre son inadvertidos. Se sabe de oídas algo sobre ellos, voces amigas te hablan de su valor, pero no es hasta que se transitan cuando se tiene verdadera consciencia de con qué fuerza pueden atar extremos del mundo hasta niveles inverosímiles.

Pasajes como esos pude descubrir el viernes pasado en Granada. Uno de ellos es el carmen de la fundación Rodríguez Acosta: un lugar alucinante, vertical y solo posible en la cabeza de un personaje ensimismado, que me transportó, sin solución de continuidad, desde la ladera sur de la colina de la Alhambra a los abismos de cúpulas y escaleras del círculo de Bellas Artes de Madrid. Otro, el centro José Guerrero, que en su última planta conduce felizmente desde las cubiertas de la catedral de Granada hasta el Greenwich Village de Nueva York, y por otro extraño atajo, a la extensión horizontal infinita de Chicago.

Las razones no las explicaré aquí, amigos. Mi propósito no es ese, sino animaros a que vayáis a Granada a asomaros por esos pasadizos. Porque seguramente os conduzcan a otros sitios que no sean los míos. Y en el desplazamiento estará el gusto.

Abrazos

Plax

Mi máquina del tiempo

Han sido necesarios dos giros de muñeca para retorcer la piel del fruto y ver cómo empezaban a caer los granos dulces y rojos en el cuenco, cuando mi pensamiento ha volado. He visto a mi abuelo cogiendo las granadas del árbol del patio, a mi abuela preparándolas como postre en las tazas de vidrio marrón, siempre con una cucharada de azúcar encima. He visto la puerta de la cocina que daba al baño, la mesa en el porche, la chimenea del salón que nunca se encendió. He pasado por la habitación interior, donde se dormía siempre caliente, al lado del horno de la panadería vecina. He entrado en el cuarto de mis padres, y me he puesto de pie en el borde de la cama para mirar por el ventanuco al pasillo, al espejo que estaba encima del sillón de la salita. He abierto, procurando no hacer ruido, las dos hojas de la puerta del dormitorio de mis abuelos, y he oído el sonido de unos pies tanteando el suelo a la busca de las babuchas al levantarse. He sentido la inclinación de las camas en la habitación junto a la entrada y he escuchado dentro el sueño de mis hermanos. He descorrido las cortinas y he intentado mirar a través de las lágrimas de cristal de la puerta de la calle, por las que se filtraba la luz del sol. He girado la manilla que siempre se aflojaba, he salido de la casa entre los dos coches blancos aparcados en la acera, he corrido y he vuelto a mi, al ahora, a la cocina. Bajo mis manos quedaban solamente los granos dulces y rojos, separados de los trozos de carcasa amarilla y blanda de la granada que ha sido esta noche mi máquina del tiempo.

Hambre canina

...al parecer, científicos japoneses han conseguido grabar en su hábitat natural al calamar gigante...una suerte para el tremendo bicho, porque si llego a ser yo el que me lo encuentro, al ritmo de ingestión que he alcanzado estas Navidades, me lo hago vuelta y vuelta a la plancha y me lo plimplo en un plis plas...

Queridos amigos, hoy ha sido el día 1 de la cura dietética post vacacional. Anoche di cuenta de las potenciales tentaciones que había en mi despensa, los enemigos número uno: las tres latas de cerveza, el resto de morcilla patatera y las 12 galletas de chocolate del IKEA que quedaban fueron la cena.

El empacho expiatorio era un requisito indispensable. Pasadas 24 horas, y con una sola ingestión de pasta a mediodía, mis mandíbulas se aprietan ahora, en el gesto inconsciente característico del hambre. Como Ulises en su mástil, he resistido bajar a reponer al supermercado. He cortado las rodajas de medio tomate y las he aliñado con poco aceite. Al triste plato lo acompaña en la mesa un vaso de agua. Me dispongo a cenar.

Comienza el hambre canina. Pero 82 kilos son para mí demasiado.

Resistiré.