Las visitas a los aeropuertos no sólo deparan agradables sorpresas. También de vez en cuando traen momentos de pena y alguna que otra lágrima inevitable. Ha sido hoy el caso del de Sevilla.
No obstante, la despedida es la renovación de la promesa del reencuentro. En ese sentido no es que reconforte, pero al menos alimenta el ánimo con lo que resulta más nutritivo y necesario para continuar: la esperanza.
A quienquiera que sea que haya que dar gracias por el último mes que he pasado, aquí quedan. Con esto acaban mis etapas veraniegas en el blog. Empezamos a preparar el otoño.
Vuelvo de casi dos semanas de desconexión absoluta en esa tierra del fin del mundo, donde Europa alarga su barbilla, que es el suroeste de Portugal. Doce días sin noticias, sin correo, sin wasap o internet. En una casa al lado de la playa, donde el único sonido era el de las olas, algún coche pasando y risas de gente disfrutando.
Y siguiendo el ejemplo de Miniurgo, quería compartir con vosotros el descubrimiento del verano. Lejos de la maravilla que él nos regalaba desde San Sebastián, un entorno agreste, perdido pocos kilómetros al norte del Cabo de São Vicente. Cordoama. Sin palabras...
En el verano del año 96, recorrí de Interrail, junto a mi amada Afrodita, el centro-norte de Italia. Por aquel entonces, llevaba años deseando conocer Italia, y en ese viaje se cumplió mi sueño.
Y recuerdo con mucha nitidez, como en el albergue de Florencia, había colgado un cartel de la Plaza del Anfiteatro de Lucca que me llamó la atención...
Por alguna razón, que aún hoy no alcanzo a comprender, esa plaza, en ese cartel colgado en el albergue público de Florencia, me atrajo con un magnetismo que me llamaba imperiosamente a visitarla. Hasta ese momento nunca antes había sentido una atracción de naturaleza sexual con una plaza urbana.
Intenté hacer encajes de bolillos, para ir a visitar Lucca en el transcurso del Interrail, pero descuadraba todo el planning y no fue posible. Desde entonces, no he vuelto a Italia, a excepción de una visita en el 98 al Carnaval de Venecia organizado por uno de los inumerables clubs de estudiantes del INSA de Lyon, y un pequeño salto por motivos laborales a Milán en 2004. Pero aún hoy, la plaza de Lucca, me sigue llamando a visitarla. Y debo acudir a su llamada.
Y de no ser porque me enteré tan sólo un día antes, sin capacidad de reacción, el concierto que Kasabian dio en Lucca el pasado 15 de Julio habría sido la ocasión perfecta. Habría sido mítico disfrutar de la genial música de una de las mejores bandas de rock actuales (desde mi humilde opinión, dentro del desolador panorama musical contemporáneo), en un marco excepcional como es la pequeña ciudad de Lucca. Y es que ofrecer música rock en un ambiente urbano de las características del de Lucca, es una idea al alcance de pocas mentes, y eso hace a Kasabian, más especial aún...
Habría sido de esas experiencias que gracias al low cost ryanero, a la accesibilidad 2.0 y al espíritu interailero que nunca se pierde, hoy es más que accesible. Fue mala suerte enterarme el 14 de Julio. De lo contrario habría ido sin dudarlo.
Seguiré atento a otras oportunidades para cerrar esta tensión sexual no resuelta con Lucca.
Anoche, completé la lectura de El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas...
Y como me sucede tras cada obra del genio Murakami, aún sigo reflexionando sobre ella. Y de todas las que he leído hasta el momento, 1Q84, Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, Sputnik mi amor y ésta, (me he propuesto leer toda su obra antes de morirme), es en mi opinión, la mejor. La más redonda, y la que mejor conecta con mis sentimientos interiores.
No es sencillo invitar a la reflexión introspectiva, sobre los sentimientos de uno mismo encerrados en el corazón (en el Yo), sobre la consciencia e inconsciencia y las alternativas que ambas implican para el Yo... y todo ello, hacerlo como el que no quiere la cosa, en una suerte de trama de ciencia ficción, surreal-realista, con fuerte carga filosófica y psicológica, en un estilo directo y con una velocidad endiablada. Y lo más genial, a través de dos historias paralelas que discurren con absoluta coherencia.
Aunque como todas sus obras, es necesaria leerla como mínimo un par de veces para poder optar a comprenderla parcialmente, porque la mente de este genio es inalcanzable para los mortales como yo.
No soy un gran lector, como ya he comentado en varias ocasiones, pero Murakami, es, con todos mis respetos a los genios que son o fueron, un verdadero genio. Con un interior personal y con una capacidad inventiva que obra a obra me impresiona y me deslumbra. A través de todas sus obras, tiene mucho que aportarle, invitándole a la reflexión introspectiva, a un PoNi que de verdad lo sea.
Os recomiendo por todo ello esta obra, tanto como las anteriores.
Pensaba ocupar el verano con Sputnik mi amor y ésta, pero se me queda sin lectura la última semana de las vacaciones y para ocuparla me lanzo hacia una nueva obra suya: De qué hablo cuando hablo de correr.
Desde que se dice que estamos en crisis, mis esquemas mentales están sufriendo fuertes desajustes estructurales. Los cuales están siendo especialmente intensos desde que el Gobierno Popular de RallandoVoy, liderado en la sombra por la inexperta Gordita, y en la práctica por la teutona Merkel, nos rige desde su amplia mayoría absoluta (aunque ahora perezca que en realidad nadie le votó).
Desajustes mentales especialmente intensos desde que se legisla mirando a entes denominados prima de riesgo, o déficit, o mercados, en lugar de a seres de carne de hueso que se están quedando sin nada. Ni con lo puesto. Desde que a un inmigrante se le niega la atención sanitaria, o a un desempleado el subsidio por desempleo por vivir con sus padres, o a un ex-consejero de una entidad bancaria en quiebra por respaldar el desastre inmobiliario se le indemniza con cientos de miles de euros, o el dinero del Estado, nuestro dinero, el del Estado, se destina a pagar intereses a prestamistas en lugar de a evitar desahucios o quiebras de empresas o a impulsar la creación de nuevas.
Insistir e insistir en la situación que estamos viviendo cansa. Cansa ya en exceso. No vamos a aportar nada que no conozcamos. No hacen falta campaña de sensibilización o comunicación. Pero reflexionar sobre la sociedad que estamos desarrollando no deja de asustarme y de desestabilizarme mentalmente.
Y es que desde mi óptica personal, la sociedad, lejos de ser hoy más solidaria por la situación de crisis que estamos atravesando, está siendo cada vez más insolidaria y avariciosa. Estamos impulsando una sociedad de "sálvese quién pueda" y el que no pueda que Dios le coja confesado. Situación que paradójicamente está siendo impulsanda por quien debería velar por la protección de Todos: el Gobierno.
Pero esta situación está siendo impulsada por el Gobierno, bajo el amparo de los ciudadanos que en teoría son los que los eligen (y teóricamente los quitan si no cumplen los objetivos para los que fueron elegidos). Por lo que todos somos coresponsables de hacia donde estamos dirigiendo la Sociedad en la que vivimos. Todos.
El problema es que el Gobierno no está gobernando. Está preocupado por no salir mal en la foto de la hipermentira en la que los Gobiernos nos están legislando y no por garantizar que los ciudadanos, sus ciudadanos, vivan con la dignidad que todo ser humano, por el hecho de serlo, requiere.
El problema es que alternativamente, nadie está teniendo la clarividencia de aportar las soluciones que necesitamos para que todos podamos vivir con esa dignidad mínima incuestionable. Y los que están tomando la iniciativa, están dando un espectáculo dantesco porque esto no se soluciona con acampadas en las plazas, o asaltando latifundios, supermercados, bancos o sedes de partidos políticos (aunque curiosamente parece que los políticos no tienen nada que ver en todo lo sucedido porque a ninguno de los descerebrados que andan por ahí asaltando, se les ha ocurrido asaltar una sede de un partido exigiendo que devuelvan todo lo que han robado o despilfarrado). Porque ya estamos sensibilizados, y lo que necesitamos son soluciones, no sensibilizaciones.
No soy un defensor del comunismo, ni de la igualdad (entendida como que todos poseamos lo mismo), porque los esfuerzos son los que mueven al Mundo y deben ser estimulados y recompensados con coherencia al valor aportado. Y que todos tengamos no exige que todos tengamos lo mismo, sino lo que cada uno se haya ganado desde una base de igualdad de oportunidades (porque sí defiendo la igualdad de oportunidades). Pero soy un defensor de los derechos sociales y de que todos tengamos un mínimo incuestionable para poder vivir dignamente. Esto es lo que debe garantizar el Gobierno en la gestión de los recursos comunes, y esto es lo que hoy no se está garantizando, porque aparentemente va en contra de algo denominado prima de riesgo, déficit o mercados.
No tengo ni idea de cómo se soluciona esta situación. Quizá no tenga solución. Quizá el destino ineludible sea esta suerte de "sálvese quien pueda" que estamos viviendo y que nos está dirigindo como Sociedad hacia una creciente deshumanización, aceptada como natural, para poder cumplir con los objetivos de algo denominado prima de riesgo, déficit o mercados. Estoy convencido que el cambio pasa por una situación de ruptura, como todas las que en la Historia, han provocado una transformación radical. Por ello, es por lo que pienso que necesitamos intelectuales transgresores y clarividentes, con fuerza y ganas (no confundamos con payasos) que nos lideren y nos saquen de este bucle destructivo socialmente en el que nos encontramos. Pero creo que hemos destruido tanto nuestra Sociedad, que no existen, o no quieren, o no se atreven. Y estamos abocados a nuestra autodestrucción. Quizá por ello, ando desestabilizado mentalmente.
Esta mañana estaba apurando los últimos instantes por San Sebastián, cuando de repente, recibo un wasap del único genio auténtico que conozco, El Farruco...
"Miniurgo... atención a la restauración de este cuadro...
La película de Mr Bean... Se ha hecho realidad en Borja... No hay palabras..."
Había vivido ajeno a este acontecimiento, que al parecer ha sido auténticamente planetario. Pero gracias al wasap, y a ese genio llamado Farruco quien actúa como cordon umbilical entre mi aislado ser y el surrealismo popular que nos rodea, no me he perdido esta nueva obra del surrealismo popular.
Y es que mi querido Farruco, me mantiene al día de cada nueva actuación que los genios populares van depositando a nuestro alrededor, sin que nos demos cuenta. El Farruco posee un sensor especial y admirable de sucesos surrealistas populares que comparte con generosidad con los suyos.
He tirado de este cordón umbilical y me he zambullido en las fuentes de información del 2.0 y he profundizado en este acontecimiento...
Y reflexionando sobre esta actuación del surrealismo popular, he concluido:
(1) De verdad la restauración es peor que la obra original? Y no me refiero a peor en el sentido artístico, sino a peor en general, y es que la obra original no la visitaba ni el propio Dios que habitaba en esa parroquia desconocida, de ese pueblo desconocido e inubicable en un mapa... Pero esta obra de arte del surrealismo Pop ha encontrado su hueco en la BBC, A3, TVE1, Le Monde, The Telegraph... Borja ahora es conocido y es sin duda un nuevo centro de peregrinaje de admiradores del arte pop... Yo quiero ir a Borja a ver esa obra de arte. No es esto en realidad mejor para Borja?
(2) Qué es el arte? Cecilia no tiene arte? En mi opinión, tiene arte a raudales. Esa señora, ha visto claro su propia visión del Ecce Homo... y la ha depositado. Ha creado un Ecce Homo, Pop. El suyo. Por qué un Ecce Homo tiene que tener espinas, y barba y ser delgadito. No puede ser gordito, afeitadito, con la cara rellenita de zampar pastelitos de la virgen María y con una suerte de fulard del Harrods de Jerusalem alrededor de la cabeza? Quién dice que no puede ser como lo ha visionado Cecilia y por qué? Alguien vió de verdad al Ecce Homo y le sacó una foto? Si eso no fuera arte Pop, por qué lo es el arte de Andy Warhol? Otra cosa es que lo haya hecho sobre una obra original y se la haya cargado... Eso no se debe hacer y merece rezar tres Padres Nuestro y cuatro Aves María... Pero arte ha creado.
(3) Puede ser casualidad tanta deposición distribuida por toda España de obras populares del surrealismo Pop? Creo que no puede ser casualidad tanta creatividad. Que todos estos genios populares forman parte de una secta de genior populares Pop. Y esto es obra de esa secta.
Aunque Cecilia se ha pasado tres pueblos, y aunque seguro que el párroco sabía lo que hacía, esta señora ha Creado. Y eso, en los tiempos que corren, de decadencia extrema del Ser Humano, es digno de admiración. Por ello, a todos esos internautas twiteros y facebookeros que se creen muy trendies e intelectuales por criticar a esta señora, con todos mis respetos y con extrema humildad, les digo que habría que ver si ellos tendrían la capacidad de ubicar a sus pueblos en el Mapa y hacerlos salir en Le Monde, y conseguir crear una auténtica obra de arte del surrealismo Pop, digna de ser objeto de peregrinación.
Por ello, aunque las probabilidades de que el alcalde de Borja lea esto son del orden del 0%, y aunque mi opinión es un cero a la izquierda, quiero pedir que no toquen la obra de arte de Cecilia, porque ella, ha creado el primer Ecce Homo Pop de la Historia y eso tiene más valor que el Ecce Homo original que no lo conocía ni el propio Dios.
(No tiene desperdicio el amiguete sin camiseta a la izquierda del padre)
Nuestro amigo Sánchez Gordillo strikes back, no contento con el saqueo que realizó en Mercadona hace unos días (presuntamente para un banco de alimentos), ahora se planta en el palacio de Moratalla en la localidad de Hornachuelos (Córdoba) para una vez más "reivindicar", en este caso condenando el latifundismo andaluz.
Nuestros amigos del SAT, capitaneados por su querídisimo Sánchez Gordillo, pese al dispositivo policial y de la Guardia Civil, se colaron por un hueco entre la puerta principal y unas zarzas al más puro estilo de Brave Heart. Que digo yo que el acceso será pacífico, pero un poco atropellado y nerviosito si era, porque se puede escuchar a gente gritando "corre, corre!". Todo muy tranquilo. No se sabía si era una manifestación pacífica o el salto de la reja del Sinpecao...
Por otra parte, lo del "pacifismo" es un tema harto delicado, ya que si un grupo organizado de albaneses irrumpen en tu casa, saltándose una cancela y resulta que tienes una puerta del patio abierta para que el perro salga a mear o una ventana abierta por el calor, es un acceso pacífico, no?
Señora recién levantada y sobresaltada: Oiga! pero usted que hace aquí? Manolo, Manolo!!!
Asaltante/secuestrador/asesino: Eh! Siniora que io e entrrado de maniera pasifica!
En mi pueblo de toda la vida, eso se llama allanamiento de morada, pero bueno. Nuestro idioma tiene un léxico tan extenso y tantas acepciones que cada uno se agarra a la que quiere.
Yo sinceramiente quiero pensar que en su marcha reivindicativa hacia Córdoba, se cruzaron con un palacio de puta madre con su piscina y como hace un calor para morirse, decidieron pasar la tarde, hacer noche y salir con la fresquita. Que oye no es mala idea, porque reivindicar desidratado y desnutrido no pega nada.
Para finalizar, a mi amigo Sánchez Gordillo o quizá a su estilista, comentarle que el tema del pañuelo, la barba, los pantalones largos y hasta el sobrero de Coyote Dax, para protestar y rayar en invierno está bien, pero en verano puede darle más de un golpe de calor. Así que ponte fresquito hombre!
En este viaje a San Sebastián he descubierto la playa de Zurriola. Eje central de nuestro viaje de este año.
No es Copacabana, ni Bolonia, ni Dos Amados... Pero es un lugar que invita a la desconexión.
Su ambiente cosmopolita, sus olas plagadas de surfistas, sus piquitos, su Contexto (en el sentido que le doy al Contexto y que compartí en un post hace un año)... invita a tumbarse, cerrar los ojos y desconectar...
Llega la recta final del verano. El descanso. Voy a Portugal. Me llevo un libro, Si esto es un hombre, de Primo Levi, que he empezado en la primera parte del mes y que me está haciendo reflexionar profundamente. De él saldría un post bien extenso y amargo, lleno de dudas, que llevase simplemente la etiqueta "humanidad".
Espero renovarme, y aprovechar para pensarme también en esta plataforma PoNi, con la intención de reforzar los lazos que tengo con vosotros. Ahora me desconectaré del blog hasta finales de agosto, esperando que la vuelta sea con la serenidad de un post del que cuelguen las etiquetas "amigos" y "el reencuentro".
Será una pausa necesaria, de la que saldré solamente para colgar el post esperado desde principios de año, que dedique a Bisagra y a la familia Gonzáragorn con la etiqueta "alegría". Mientras tanto, os deseo lo mejor: salud y suerte.
En un Consulado español en Francia, lunes 13 de agosto, 9:15 horas.
Acudo para realizar una consulta sobre homologaciones de títulos. El intento de hacer la misma consulta en el Consulado de Francia en Sevilla me había deparado más interrogantes que respuestas.
Amablemente, un miembro del personal consular me recibe a la puerta de la sala de espera. Me sorprende mirando los cuadros de escenas navales que adornan la estancia: el Nepomuceno, el Infante Felipe, y otras estampas de veleros dieciochescos que recuerdan al visitante que ojo, que una vez fuimos un imperio. Nos damos la mano. Planteo mi pregunta: necesito precisar una información sobre la homologación de título en Francia con el objetivo de encontrar trabajo.
El amable miembro del personal consular se excusa por no poder ofrecerme la información. Pasamos a un despacho de la delegación. Me da un número de la Embajada de España en Francia para poder obtener una respuesta con garantías.
Agradeciéndole la amable pero poco productiva atención, me dispongo a irme, cuando oigo que de detrás de la mesa consular, y sin previo aviso, el amable personal empieza a lanzar su lamento, adquiriendo poco a poco el tono verdoso del increíle Hulk, los botones de su camisa en tensión: "Porque es que claro, aquí estamos que no damos más a basto, porque no hacen más que recortar...y además en el Registro ahora en verano ahora a la gente le entran las prisas por irse de viaje y dar de alta a los niños para conseguir el pasaporte, y mire el montón de papeles que tengo..."
...y el hasta aquel momento amable, y entonces iracundo personal consular coge un taco de papeles de encima de la mesa y lo ondea al aire, al tiempo que con la otra mano empieza a ondear otro taco de papeles, continuando su letanía al tiempo que la manga de su camisa empieza a descoserse por la axila, asomando un formidable tríceps de color verde: "...y bueno, que aquí tengo también las defunciones, pero al menos éstas pueden esperar porque son muertos, y los muertos, de momento, no tienen prisas, hasta que un día de estos, a los muertos les dé por tener prisa, que es lo que nos faltaba también..."
Abierta mi boca, se me empiezan a caer la cartera, el cuaderno y la mochila de las manos. El iracundo diplomático, con su ropa a punto de hacerse trizas, fija sus pupilas en las mías. Puedo incluso ver el movimiento de su iris esmeralda en el gesto repentino de reconocer en mí al ciudadano que ha ido simplemente a hacer la consulta preparándose para emigrar.
En el plazo instantáneo de bajar los brazos con los dos tacos de papeles, recupera el tono rosáceo de la piel. Sus músculos se destensan y vuelve a aparecer su rostro de funcionario y su vocecilla con acento de algún lugar entre Madrid y Zaragoza. Mirándome dice:
"...pero bueno, al menos tengo trabajo...para qué me voy a quejar..."
Se levanta rápido, como queriendo olvidar la escena, me da la mano y salgo del Consulado. Vuelvo al centro de la ciudad, y mientras ando por las calles sin árboles rumiando lo ocurrido, pienso que al menos, aunque haya sido improductiva, mi visita ha servido para consolar a un consular...hay que joderse.
Hace un fin de semana especulábamos en Zambujeira sobre la actualidad del deporte español y el fiasco que vive actualmente.
Aquel fin de semana, cuando empezamos a reflexionar, tras una semana de juegos no había aún muchas medallas, apenas las dos de Mireia creo recordar y especulábamos sobre qué pasaba. La bicicleta de Luis León se rompía en la primera pedalada de la crono, y en pista se nos rompía un sillín y un pedal, imágenes lamentables. Ahora que la política de adquisiciones nos lleva a los BRIC (la ropa de Bosco es rusa), reíamos pensando que las bicis eran chinas o indias, hasta ahí llega el Hamster y los recortes. O que Marina Alabau, que iba a ser oro casi seguro, sería atacada por el único tiburón suelto en aguas británicas y no podría culminar su gesta.
Risa floja, mueca de verguenza más bien, no a lo descojone.
Hoy, cuando estamos a 14 medallas, más dos sin color aún y con posibilidades en alguna más como las chicas del balonmano o el salto de altura femenino (por supuesto), las reflexiones no sólo son las mismas, sino que se refuerzan.
Lo cierto es que España sigue sin planificación deportiva. Los 22 metales de Barcelona siguen siendo la referencia pero 20 años después, 18-19 medallas nos siguen pareciendo bien. España no da para más? Donde queda la autocrítca que debemos hacer cada 4 años al finalizar las olimpiadas? Quedan en la autocomplacencia y reinos de taifas habituales de federaciones y gobernantes.
Eliminemos las polémicas sobre si el dinero al deporte (público y privado) es necesario o no. Para mi, queda claro que en la sociedad actual, es reconocido el deporte como valor social, como actividad de bienestar que hay que transmitir a nuestros jóvenes, dentro del espíritu competitivo y de participación, inclusión y desarrollo social, político y económico. El deporte es bueno para la sociedad.
Dicho esto, qué pasa en España? Qué ha pasado en estos Juegos?
Decir que el plan ADO está agotado y eso es la culpa de todo es una patraña y una cortina que nos queremos poner. Por supuesto que está agotado, pero es la punta del iceberg.
El Fútbol es el cancer de este pais.
Por un lado el pan y circo franquista que hizo que en este pais solo se potenciara el futbol durante 50 años, pesa como una losa en la sociedad española. Superados los traumas a través de la generación de Coby...qué queda? Queda que seguimos siendo un país de futbol, futbol y más futbol.
Pero ...no lo es también UK o Italia o Alemania? Dejan por ello de ser potencia en otras disciplinas?
Resulta sorprendente que los resultados femeninos mejoren y mejoren con los años? Por supuesto que no, las mujeres afortunadamente tienen el mismo espíritu competitivo que los hombres y se dedican a gran parte del espectro deportivo que nuestros jóvenes machos no cubren por querer emular a los Xavi, Torres, Alonso, Ronaldo, Messi y compañía. Está bien querer ser futbolista, pero está igualmente bien ser el campeón del mundo de triatlón, o de tiro en foso, sin que te metan en una cortina negra mediática.
Decía Noya (un crack), se quejaba de que los deportes como el suyo no tenían la cobertura del fútbol. Lo hacia con razón. Obvio que no la tenga, pero tampoco es normal que a un doble campeón del mundo y habitual en los podiums del circuito mundial no se le conozca en este país.
En su entrevista argumentaba (más o menos): me siento tan orgulloso de esta plata, como de mis 2 campeonatos del mundo anteriores que llevo ganando en los últimos 4 años, sin embargo, sólo se me va a conocer por esta medalla de plata.
Igual el caso de Marina Alabau, nuestra increible primera medalla de oro sevillana ( no sólo hay cofrades, feriantes y futbolistas en La Mejor Ciudad del Mundo), Campeona de Europa y del Mundo, antes que Olímpica. O de nuestros competidores de TaeKwondo, todos ellos de los primeros en ránking mundial. Joel, fue también campeón de Europa y Mundial.
David Cal, 5 medallas en 3 JJOO. Tenía que ganar una medalla para asegurarse un sueldo que le permita entrenar hasta los siguientes JJOO. Y apenas acabar le dicen, participarás en Rio?
Reconocimiento en España?
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Bradley Wiggins, o Chris Hoy (5 medallas antes de estos juegos, ahora 7) nombrado Sir por sus méritos deportivos, son héroes nacionales por sus éxitos en ciclismo en pista.
Joan LLaneras, 4 medallas en JJOO, olvidado entre Juegos y Juegos.
Durante los juegos el Marca coloca a los mismos niveles noticias de medallas, con noticias sobre Mou, Cristiano, Vilanova, Messi y similares. Sin comentarios.
Y la Liga empiza en una semana...vayan olvidando a nuestros héroes, hasta dentro de otros 4 años.
Planificación Deportiva (1)
Salvo excepciones, cómo se planifican nuestros resultados?
Gran Bretaña sufrió una verguenza nacional en Atlanta 96 donde consiguíó una única medalla de oro.
Desde entonces replanificó toda su política deportiva hasta llegar a los 19 oros y 47 totales en Pekín y aquí va camino de los 59 metales con 26 oros, tercera en el nivel global de medallas.
La política del equipo olímpico británico es completamente privada, pero claro, las empresas ven un retorno en esa política.
En España sólo se ve retorno en el fútbol y algo en el baloncesto, el resto está olvidado. Pescadilla que se muerde la cola, olvidado porque el publico no lo sigue, no genera audiencias y por consiguiente, no genera afición en los jóvenes que deben empezara practicar esos deportes.
El caso USA. Es que pensamos que son los comités deportivos los que mueven el deporte alli?
No, son las High Schools (Insititutos) y Universidades, los que generan a nivel estatal y nacional la competitividad y excelencia deportiva.
Las competiciones universitarias americanas son el caldo de cultivo de todo el deporte nacional americano. Las máquinas de natación, atletismo y otros deportes similares provienen en su mayoría de este entramado, competiciones en ocasiones, más seguidas que las profesionales.
Qué ánimo tienen nuestros palistas, tiradores, ciclistas de pista, luchadoras para competir con tan poca capacidad competitiva y seguimiento?
Hay que ver el sistema educativo como trampolín deportivo, conjugando la diversidad de deportes con la competencia a todos los niveles. Con visión largo-placista.
Mención aparte merece la política nacional en la que los Centros de Alto Rendimiento y los polos de intensificación de entrenamiento se reparten con competencias para las Autonomías, por repartir parte del pastel, otro error de planificación de este nuestro Estado de las Autonomías.
Planificación Deportiva (2)
Hay excepciones profesionalizadas donde habitualmente tiramos del carro y somos punteros en ligas nacionales e internacionales o por tradición geográfica.
Baloncesto y Balonmano por tradición y buen trabajo de base.
Natación incluyendo waterpolo y sincronizada, por la tradición catalana de deportes acuáticos.
Tenis, por profesionalismo y popularidad.
Vela, misma tradición a nivel nacional.
Dos reflexiones:
- Por qué si somos tan buenos en ellas, las selecciones femeninas no rinden igual? Basket no clasificada, Balonmano...gratísima sorpresa, Water-polo, andamos maravillados de que un deporte con 500 licencias llegue a la final. Por qué hemos esperado tanto? Dónde está el fútbol femenino? dónde está el tenis femenino?
- Por qué no potenciamos más los deportes en que somos buenos y con posibilidad de conseguir medallas, muchas medallas, competiciones intensivas en medallas como ciclismo en pista, remo (más de lo que hacemos), natación, lucha, etc.
Para no comparar por dimensiones con USA o China, lo hago con U; medallas en:
No hay afición ciclista suficiente en España para potenciar el ciclismo en pista? Me quedo prendado de como el ciclismo de velódromo es una religión para los británicos y la cantidad de medalla conseguidas allí. Los australianos, los americanos...
Joan Llaneras, un mago de esta competición, 4 medallas y no ha servido para que los dirigentes mantengan esa tensión en estas disciplinas a lo largo de los años por parte de las federaciones.
Lo mismo con el querido Gervasio Defer en la Gimnasia, seguimos sin sacar cuello en la gimnasia deportiva (no así en la rítmica).
Dejemos de buscar un velocista blanco de 200m o 400m (ni lo vamos a sacar ni los que nacionalizamos valen) y dediquémonos a lo que podemos ser potencia. Que pasa con:
- Gimnasia Deportiva
- Doma e Hípica, no hay tradición equestre en España suficiente? o solo cogemos el caballo para ir por las dehesas arengando a los toros..
- ciclismo en pista
- Natación, Mireia no puede ser una estrella aislada que sale cada 20 años.
- Judo, donde quedaron los resultados de años atrás?
- Tiro.
- Volley Playa, las dos parejas españolas han sido competitivas pero insuficientes. El bronce de Atenas...donde esta´?
- Hockey, los resultados no hacen justicia a la capacidad de España en los últimos años en este deporte.
Como no todo va a ser malo, dónde se aprecia un buen trabajo?
Remo, piragua, canoa y por fin aguas bravas, entre medallas y diplomas, España sigue siendo una potencia aquí, por qué no empujar el sistema hasta llevar todavía más medallas?
Tae Kwondo, desde que fue deporte de exhibición, siempre hemos estado con grandes expectativas. Exito absoluto en estos juegos. 3 Participantes - 3 medallas.
Vela - sigue garantizando éxitos aunque en estos JJOO aparte de Marina, los favoritos como el 470 y
Trujillo no han rendido, ojo.
Natación sincronizada - El trabajo de Gemma Mengual y Ana Tarrés ha dado la cantera que reclamamos y ese trabajo de base está hecho, el futuro parece asegurado.
Water-Polo - El equipo masculino en una transición que ya se antoja larga, al menos tira del femenino en lo que respecta a afición.
Vamos a acabar con buen tono y vamos a dejar de lado ahora las decepciones de los JJOO, que merecen análisis aparte
- Fútbol, vergonzoso
- Atletismo, se acabó, ya ni en el medio fondo
- Ciclismo, el equipo venía mermado pero no es excusa.
- Tenis. No hay vida más allá de Nadal?
Y aparte de los ya conocidos y esperados, como la ÑBA hiperinflada por la prensa (otro flaco favor al resto de deportes y al propio basket que si es una ejemplar muestra de planificación en los últimos años), dar nuestra enhorabuena a esos deportistas, casi anónimos, que nos hacen vibrar y de los que nos olvidamos habitualmente una semana después de los JJOO.
Ese Noya, que quedando cuarto en Pekin, sigue encontrando la motivación día a día para mejorar su puesto...como Marina, como Cal, que rema sólo en un canal cada día durante 4 años para hacer leyenda o Craviotto, para incrementarla.
O como Maider Unda o Maialen con sus bronces en Lucha y Piraguismo de Aguas Bravas, entrenando en solitario y en el anonimato para que, desconocidas, las aclamemos por unas horas.
Todas nuestras medallas, nuestros diplomas, tienen mérito pero, estas se me antojan un verdadero espíritu olímpico de superación.
Enhorabuena a todos los que participaron, mejorando sus marcas y dándolo todo.
Y recordad, en una semana...la Liga, se lo comerá todo de nuevo, el Circo Máximo vuelve. Por eso me gustan las Olimpiadas, durante dos semanas recordamos lo que es deporte y lo separamos de lo que es Circo, dinero, audiencias y periódicos. Así somos si nada consigue cambiarlo.
Siempre me han fascinado los aviones y los aeropuertos. Ayer, llegado al aeropuerto de Frankfurt, volví a entusiasmarme con el hecho de contemplar ese mundo en miniatura, ciudad perfecta y cronometrada donde todo ocurre con precisión.
Pensaba también que las películas sobre aeropuertos, o que transcurren en aeropuertos, siempre se quedan atrás de la realidad. No han logrado describir las dos dimensiones que creo que dan toda la energía a estos sitios, esto es, la de los aviones como máquinas marcianas alucinantes para mi entendimiento, y la de los pibones como fauna humana que prolifera con especial intensidad en estos sitios, hecho del que Tirano Clooney puede dar fe especialmente.
También pensaba en la facilidad para distinguir el destino de los vuelos solamente mirando a las personas que esperan frente a las puertas, en la historia que leí una vez sobre el carpinto que una escritora española echó en un servicio de un aeropuerto en una escala larga con un desconocido...
Todas esas cosas tenía en la cabeza haciéndome mi sandwich de salami finlandés, mientras esperaba a que se me cargara el móvil sentado en una silla, cuando de repente me encontré con mis amigos Marta y Fernando: la alegría inesperada del tránsito.
El mundo es un pañuelo, y los aeropuertos son los sitios donde este pañuelo se pliega.
Todos somos conscientes de la situación tan dramática que están viviendo muchas familias españolas, en el contexto de depresión económica profunda que estamos sufriendo.
Todos somos conscientes que los culpables de la crisis, políticos y consejeros de entidades bancarias fundamentalmente, están saliendo airosos, mientras exigen a la población realizar un esfuerzo para compensar sus fechorías.
Todos somos conscientes que la situación es fruto de una pura especulación tan avariciosa como surrealista, en la que los propios bancos siguen poniendo contra las cuerdas a las economías de los países de cartón piedra (los PIGS), para enriquecerse a costa de los intereses por prestar dinero a esos estados huecos.
Pero aún siendo consciente de toda esta situación esperpéntica, me ha dejado sin capacidad sináptica, lo acontencido hace unos días en un par de supermercados de la provincia de Sevilla y de Cádiz...
No consigo valorar qué es más surrealista, si la situación macroeconómica o el acto microanormal en forma de vodevil de Sánchez Gordillo y sus compinches.
Si Sánchez Gordillo fuera pobre, lo podría hasta entender. Si este acto lo hubieran llevado a cabo personas desesperadas, lo podría hasta entender. Pero Sánchez Gordillo no es pobre, ni el acto fue perpretado por personas desesperadas.
Y es que Sánchez Gordillo, debería haber hecho lo que hacemos otros, pagar de nuestro dinero comida para comedores sociales recolectadas por organizaciones benéficas y ONGs.
Por qué no ha sacado el dinero de su sueldo de alcalde y parlamentario? o por qué no lo ha sacado del presupuesto de IU? o por qué no suspenden los gastos de marketing del partido y los invierten en comprar comida?...
Sánchez Gordillo, con todos mis respetos, has querido quedar como Robin Hood, y has quedado como lo que eres, Chorizo Hood... y es que mira que eres cutre...
La estación de Lyon Satolas (ahora Saint-Exupery), esa cosa de hormigón con pinchos firmada por Calatrava, me da la despedida.
Voy a Helsinki. De congreso. A presentar un paper y a una mesa redonda, y sobre todo, a ver si donde se cerraron puertas se abren ventanas.
Será como un viaje al futuro, climatológicamente hablando: como si avanzara a finales de enero o febrero. El grajo en Finlandia vuela bajo, hasta en verano.
Pero nunca es frío si la dicha es buena. Sobre todo porque tras este viaje, definitivamente, estaré de vacaciones.
Necesito unas vacaciones de forma inmediata. Aún me quedan dos días. El fin de semana en Zambujeira no ha hecho más que acelerar el ansia por poner punto y aparte a la primera parte del año. Las playas paradiasiaca del Alentejo, los surfistas, los pibones en piquitos, el papa Guetta y su tecnofiesta... Me han tocado el cerebro definitivamente, para volverlo inmovil.
Esta primera parte del año ha sido la más intensa de mi vida laboral.
No sé si la mejor o la peor, la más constructiva o la más destructiva. Pero sí la más intensa. Demasiados cambios coincidentes en el tiempo, para poder llevarlo en menos de dieciséis horas de media de trabajo.
Y es que llega la noche y ya no puedo más. La estoy aborreciendo. Porque hay que seguir, y seguir, para poder llevarlo todo para adelante.
Me considero un suertudo. Pero está la suerte por encima de la vida?... Reflexión para el verano.
Sin llegar aún a las catacumbas de los deseos y de las reflexiones filosóficas veraniegas, sí sé que necesito unas vacaciones para dedicármelas a mí. A mí, es a mí. A mí, también implica a Afrodita, a Telémaco y a Lucilo. Ellos también soy yo. Aunque todavía no me haya enterado. Ellos lo saben y se frustran cuando ven que no me entero. Cuando sufren esa extraña vivencia de cohabitar con un marido-padre marciano.
Por primera vez en mi vida voy a apagar los datos de la blackberry. Puedo hacerlo. Sé que puedo hacerlo. Voy a hacerlo. No voy a ser peor profesional por ello. Me tengo que demostrar a mí mismo que la vida sigue sin mí. Que no soy tan importante como yo me creo. Y si lo fuera es que sería un líder patético que no habría sido capaz de desarrollar a mi equipo tanto como a mi ego.
No es discutible: ese tiempo es para mí. Para llenarme de vida. Porque me he vaciado. Y vacío no podré dar nada a nadie. Ni a mi mismo. Y dejaré de ser lo que soy. Y paradójicamente empezaré a ser lo que no soy, al menos a los ojos de Afrodita, Telémaco y Lucilo. Lo tengo claro.
Tengo que salir de la trampa laberíntica mental en la que me he metido, de forma voluntaria.
Porque son músicos como la copa de un pino: Eso es un hecho y hay que ser objetivos: Te podrán gustar o no pero su calidad es innegable. Te puede no llegar el flamenco o el gregoriano, pero cuando algo es bueno no hay más que reconocerlo. Lo que es es. Y ellos son.
Por ser capaces de lo mejor y de lo peor, como los verdaderamente grandes. A mi nada de medias tintas, blanco o negro, todo o nada. Los grises para gente centrada. Y ellos han parido lo mejor(Reckoner…esa canción lo vale todo…) y los bodrios mas infumables (Kid A….ESA cosa)
Porque han evolucionado conmigo, desde la etapa universitaria (más cañera, también más ingenua), los primeros batacazos con la realidad (despegue hacia lo electrónico) hasta el nihilismo actual (directamente: música para extraterrestres).
Porque van del compromiso a la evasión, de lo mas terreno al aislamiento, de la exaltación a la melancolía, del entusiasmo mas absoluto a la inacción y la introspección …ciclotímicos del mundo, somos muchos mas de lo que nos creemos
Porque, al hilo de lo anterior, siempre me ha llamado la atención como un grupo que a priori es cero comercial se convierte en mainstream. Sin pretenderlo, porque es evidente que su reino no es de este mundo.
Porque forman parte de mi patrimonio: De “Creep” ya se ha hablado. “OK Computer” fue la banda sonora de la relación mas extraña de mi vida. Cuantas veces no me habré sentido “Bulletproof” . “ThereThere” y “HailtotheThief” han hecho de café por las mañanas en innumerables ocasiones. Y “Thismesswe’re in”…. ay…
Por representar el triunfo de los raros de la clase, de los PoNis sobre los Pumas. Hay esperanza.
Porque no caen bien. De hecho deben ser insufribles, con esa pose de atormentados intensos que viven en una granja llena de paneles solares, comiendo sólo lo que ellos producen y moviéndose en bici, cuando el rey es y será Keith Richards. Pues a pesar de ello.
Por personalísimos, porque no se parecen a nadie y nadie se les parece. ¿Muse? Por favor….
Y porque lo dice Tirano y punto. A ver dónde nos creemos que estamos
A lo mejor mi amigo Tirano, que es un hombre viajado, me dice que existe desde hace siglos, pero ver hoy por primera vez el papel higiénico de color negro en el supermercado me ha dejado en estado de shock...
Voy a comprar. Mis dificultades en las tiendas siguen siendo enormes. A pesar de que tengo cierta facilidad con los idiomas, con el francés sigo teniendo esta vergüenza, algo absurda (si bien lingüísticamente justificada), de hablar en público.
Aunque compruebo que mis dificultades no se quedan en el habla. También mis orejas se tienen que acostumbrar. He ido a comprar, y sonriente, he creído oír de boca de la dependienta un "très heureux?"...quien a mi respuesta cándida de "oui, très heureux" ha puesto la correspondiente cara de "éste no tiene ni puta idea"...
(como era normal en una tienda, en lugar de preguntarme la dependienta si estaba contento, me estaba pidiendo "trois euros"...)
A pesar de su cara, he de reconocer que interiormente me he descojonado. Y es que no sólo el que tiene boca, sino el que tiene orejas, en francés, también se equivoca...
Lo mismo si rotularan los billetes de Euro con un "heureux" bien grande, nos iba mejor...
Dos cosas han cambiado en esto de los aeropuertos. Tirano, que es nuestro gurú del aire, tarjeta Oro de Iberia a punto de la tarjeta negra de George Clooney, lo podrá confirmar.
Una, la ya consabida, de que un aeropuerto contemporáneo es un centro comercial. Vale. Está claro. Lo admitimos. Pero el de la terminal nueva del aeropuerto de Barcelona es ya una pasada.
Otra, que antes los aeropuertos se hablaba por megafonía. Había ruido. Tenían música: incluso un gurú PoNi como Brian Eno sacó un disco de música para aeropuertos. Hoy ya no. Son lugares silenciosos.
Hoy no he comido, he preferido tomarme una botellita de vino al módico precio de 3,30€. La botella es pequeña pero da ese punto bueno para la siesta en el vuelo. En el centro comercial donde la gente vuela no se oye nada.
Como diría nuestro querido Bono, amigo de Eno, I feel numb...
Fue un placer para este secretario del concurso culminar definitivamente el proceso del concurso con la entrega de las camisetas a nuestros queridos hermanos de los Crujíos. La hermandad PoNi no conoce fronteras, ni límites sexuales ni de edad. Si seguimos en este plan arrollador, lo mismo nos convertimos en PuMas...
(de izquierda a derecha, D'logsli Price, Plax Price y Bisagra Price)
Con esto, llega el estío, y según las estadísticas, el previsible bajón en nuestras visitas al blog. Que no cunda el pánico. El objetivo de las 60.000 visitas mensuales puede esperar. Mientras tanto, y para mantenernos, Tirano ya se ha ocupado de contratar la cuadrilla hindú para entrar en nuestros greatest hits y, de vez en cuando, comentarnos.
A todos aquellos que empecéis mañana vuestras vacaciones igual que hago yo, sólo tengo una recomendación: sed felices, dispersaos, y como en el Génesis, creced y multiplicaos...
