Hay en el universo musical PoNi gente a la que invito para hacer cosas como conducir, cocinar, revisar fotos...Beck Hansen tal vez sea el paradigma: como si fuera alguien que se sienta al lado y te da una conversación amable, como Carl y Vinny camino de la 76 con Mulholland...
Ayer descubrí a otro de estos compañeros de viaje. Un genio capaz de hacer un temazo como Big Love...por favor, si podéis escuchad el disco entero...no siempre se encuentra tan buena compañía...
...un podcast para un trabajo mecánico, de revisión, como el que toca, incluye por supuesto a ese mago de la música que es Matthew Herbert...el gurú a través del cual, en una entrevista que le leí allá por 1999, conocí a Murakami...Herbert decía que era la mayor obra de la literatura de finales de milenio, y le creí. Este tema es con su mujer, la monstrua Dani Siciliano...y se trata de decir "amor" en el idioma de Herbert...en clicks&cuts...
...encadenando a Bonobo en el podcast del domingo de entrega, esta vez con la voz tremenda de Andreya Triana...escuchándola en el vídeo nocturno desde el interior del coche, es fácil pensar que tener 35 dioptrías de miopía en los ojos puede ser, con la música adecuada, una experiencia estéticamente flipante...
Me levanto y leo sobre los últimos descubrimientos sobre los hábitos de los habitantes de Pompeya hechos por los bioarqueólogos...estudiando la basura de una vivienda, pueden reconstruir su nivel de vida, sus gustos, sus enfermedades...pienso que si un bioarqueólogo de dentro de 2.000 años revisara mi bolsa de basura de esta semana, por los estratos pensaría que soy una especie rara de robot narcotizado: posos de café-cartón de leche-migas de tostada-cortezas de queso-monda de naranja-posos de café-envoltorio de regañá-posos de café-cartón de leche-migas de tostada-cortezas de queso-monda de naranja-posos de café...
Si revisara mi disco duro, se quedaría más tranquilo viendo las 23 carpetas de fichas que tengo que entregar mañana, y en las que llevo trabajando tres meses ya. Vería que estoy de entrega, encerrado sin salir desde hace cinco días, repitiendo las rutinas horarias y alimenticias que me impongo en época de zafarrancho...y si revisara mi historial de Grooveshark esta semana, descubriría joyas como el Cirrus de este genio de la electrónica que es Bonobo...dedicado al Tirano, con todos mis respetos...
A estas alturas de la película, y en este periodo penitente en el que la Doctrina Moral de Jesús de Nazaret está más presente que nunca en nuestras consciencias, me quedan pocas dudas respecto a que la especie humana está perdida como especie.
Y poniéndome en la piel de Dios, el Dios al que ahora el Tirano le pide cosas como las abuelitas de misa de doce de Omnium Sanctorum, yo estaría a un microsegundo de provocar el segundo Diluvio Universal, para acabar con la triste especie humana.
Y es que la anormalidad cerebral predominante de los humanos se extiende como una plaga haciendo que la existencia de millones de seres humanos sea una auténtica penuria. El Cuarto Mundo se extiende como una plaga por culpa de la naturaleza inhumanamente anormal de los propios seres humanos.
Sí, me diréis que existen los parques de atracciones de Disney, los batidos de caramelo de Ochoa, las hamburguesas del Burguer King, las películas de Sofia Copola, los Viña Tondonia, los acantilados del Alentejo, los libros inmortales de Murakami, la delirante inteligencia surrealista de los Muchachos Nui, las tartas de nata con fresas de El Corte Inglés, los paraísos terrenales de Secret Places... y es verdad que todo eso existe... pero son anécdotas placébicas en un contexto de anormalidad predominante que nos tiraniza y obliga a millones de personas a desplazarse sin esperanza alguna hacia el Cuarto Mundo.
Ya he puesto dos veces el brutal e inmortal discurso del genio Chaplin en el Gran Dictador, y para no repetirme no lo voy a poner una tercera, pero si todos interiorizáramos ese discurso mientras leyéramos la Doctrina Moral de Jesús de Nazaret (no desde una perspectiva religiosa, sino desde una perspectiva estrictamente de enseñanza moral, quitándole las hipérboles religiosas de la historia), este Mundo sería un Mundo, como mínimo habitable... para todos los que en él habitan.
Y a estas reflexiones me lleva, la escalada de anormaildad que un pequeño país como Corea del Norte está llevando a las primeras portadas de los TBOs estos días. Pequeño país paradigma de la anormalidad y de lo que es capaz de hacer la naturaleza humana, marginando a millones de personas a la pobreza extrema, mientras el dinero, eso que hoy por hoy hace vivo al ser humano, se lo reparten unos pocos y lo derrochan en delirios anormales.
Si yo fuera Obama, y tuviera su poder, me olvidaba del diplomita que me dieron en Estocolmo, no sé muy bien aún por qué, cogía el joystick en el Pentágono, daba órdenes a mis portaaviones de sacar del país a la población inocente y le daba al botoncito y convertía a Corea del Sur en una isla...
Al mismo pensamiento me lleva lo que Centroeuropa le está haciendo a Chipre. Cogía el mismo joystick y borraba Centroeuropa y la borraba de anormales, pero eso lleva más tiempo en el Paint, así que dejo´que os imaginéis Europa constituida por la Isla Hispánica y la Isla Italiana (y es que el Mundo sería un Mundo peor sin la belleza de las italianas) y con el Atlántico entrando a pocos kilómetros de Moscú...
Ya sé que pensar en todo esto no lleva a nada, pero destensa cerebralmente, y en el fondo es igual de inútil que ir a votar, dormir en verano en palacios de ricos, asaltar supermercados, procesionar con un cirio, manifestarse con los de 15M, acampar en las plazas, afiliarse a un sindicato, leer la prensa...
El cambio que supuso venirme a vivir a Nervión tuvo consecuencias de todo tipo, positivas todas ellas a larga vista. La de haber perdido hábitos nocturnos es la que resulta más palpable. Llevo una vida de fin de semana generalmente apacible; y la práctica del levantarme sábados y domingos a las 7 de la mañana para aprovechar el día, si antes era frecuente, ya se ha convertido en habitual, casi diría que necesaria.
Otra ha sido el redescubrir el placer de andar. Dejar de vivir en el centro histórico de la ciudad ha dado paso a vivir en su centro geométrico. Todo entra dentro de un radio razonable de alcance a pie. En 45 minutos máximo, puedo garantizar que llego a cualquier sitio, a la Universidad, a casa de Miniurgo, de Tirano o de Juanjo. Tardo más que yendo en bici, pero no he de pensar en dónde dejarla. El robo de la primera Bianchi me dejó traumatizado y cuido la segunda como oro en paño.
Andando me doy de bruces con la belleza de algunas cosas: sólo hay que estar atento, y mirar con lentitud para descubrir edificios como montañas en los que nunca había reparado, en graffittis de toreros dibujados en lugares inverosímiles, o el pintoresquismo de una casa de molduras sin la más mínima moldura en su fachada. Ir con los auriculares puestos, siempre escuchando la radio, sirve para aprender, escuchar voces lejanas y cruzarme con canciones que, igual que lo que veo, tal vez no cambien el mundo, ni la historia de la arquitectura, ni del humor ni de la música, pero que me acompañan. Aquí os lo dejo para que os acompañen en esta mañana tan rara de Marzo.
Me vais a disculpar si lo que escribo es una apreciación que resulta de la burbuja PoNi en la que vivo, insensible a una forma de entretenimiento que ha sido elegida por aclamación popular.
Sé que corro el riesgo de haberme fijado en algo que no es representativo: una cata de dos horas a la televisión pública andaluza que no pongo nunca (me alivian más los Simpson en Neox durante la cena) para ver Ben-Hur por recomendación de Tirano. Tal vez por eso, haya tenido la mala suerte de coincidir con un mal día de programación de Canal Sur, que podemos tener cualquiera.
Pero si en los intermedios de la película, veo que Canal Sur aprovecha para autopromocionar su abanico de reportajes para hoy sábado con los temas "los atropellos de ancianos en pasos de cebra", "la pérdida de derechos laborales de los banderilleros", "consejos para sobrellevar el cambio al horario de primavera", y "recomendaciones útiles contra los gases", no puedo evitar quedarme pensando...con mala conciencia, por si me pudiera estar equivocando, por si mi razonamiento fuera infundado e injusto...
...porque con todos mis respetos hacia los colectivos de ancianos atropellados, banderilleros, afectados por el jet lag de primavera, y los que nos peemos en general, me vuelvo a quedar con la impresión de que nos timan cuando dicen que no hay dinero en la Junta...porque me parece que sigue habiéndolo, y mucho, pero para hacer tonterías...insisto, puede que no sea para tanto, puede que me esté alarmando ante algo que pasa en otro países...en las televisiones privadas de Estados Unidos, o las locales de Argentina, o la pública de Guinea Ecuatorial. Haré otra cata este fin de semana para confirmarlo, pero me quedo dándole vueltas a si será infundada o no mi sospecha de que la televisión pública andaluza que llevo décadas sin ver sea esta especie de Evacuol audiovisual...este laxante de tele que nos hace Cagar Sur...
Suena el despertador. Lo paro. Son las 6.15h. Remoloneo. Me giro a la derecha, me giro a la izquierda, me vuelvo a girar a la derecha. Vuelve a sonar tras darme cinco minutos de cortesía. Lo vuelvo a parar. Me levanto.
Hoy no toca afeitarme, lo hice hace tres días. Demasiado pronto aún. Me peso. Se empiezan a notar los efectos de la hora de footing de cada noche. Me ducho con mi gel de Hugo Boss y mi champú de Kérastase Capital Force. No soy pijo, pero me gustan determinados conceptos. Pienso en la negociación de hoy. Los tenemos a tiro y si cerramos con los canadienses tendremos la primera referencia fuera de España. Me pongo los chinos beige, la corbata que me regaló Afrodita la semana pasada y el jersey de pico negro. Me calzo las zapatillas Munich. Las Hummel las usé toda la semana pasada. Hace frio todavía. Toca foulard.
Meto en la bandolera una manzana. Casi me dejo el Vaio en la mesa del estudio. Conecto el IPod y selecciono los Chemical. Push the Button es una buena forma de empezar la mañana. Con los Sony cubriéndome las orejas doy las primeras pedaladas subido en mi Adriática. Qué máquina, qué suave va en cada pedalada. Menos mal que cogí el foulard porque el frio aún cala un poco.
Llego al estudio en Torneo. Treinta minutos clavados. Qué luz entra. Qué agradable es el estudio. Cada mañana se me ensancha el corazón al entrar. Este contexto me llena plenamente, acelera mis sinapsis.
Preparamos en equipo la presentación para los canadienses. Deben estar al llegar. Qué maquinas son mis compañeros. Da gusto trabajar con este equipo. Los vamos a impactar. Vamos a recoger el fruto de un año intenso y apasionante. La estrategia era la ganadora. Sobre la mesa de cristal de la sala de reuniones conectamos el Mac de Marco. Suena el timbre, ya están aquí...
Suena el despertador. Lo paro. Son las 6.15h. Remoloneo. Sigo remoloneando. Me escondo bajo las sábanas. No quiero que nadie se dé cuenta que existo. Ni el despertador. No me quiero levantar. No quiero otro día perdido. Para nada. Para tirarlo. No quiero volver a trabajar otras 20h en algo que sólo me creo yo. En esa oficina. En ese Contexto. No. Sigo escondido. Pero no me queda otra que ducharme, vestirme como Sevilla manda, y seguir con esta inversión en máquinas tragaperras en la que se ha convertido mi existencia. En la que he convertido mi existencia...
De verdad es el secuestro intelectual de la hipoteca y los gastos de esta vida de conceptos que no quiero abandonar lo que me hace sufrir ese síndrome de Estocolmo? De verdad voy a aguantar mucho más invirtiendo mis sinapsis en máquinas tragaperras? O me estoy haciendo la picha un lío y debería seguir el consejo de Afrodita de apagar el cerebro y vivir sin pensar?
Y la verdad es que... Por qué cojones tengo que estar todo el puto día pensando?
Imaginemos una mañana cualquiera de un día cualquiera, supongamos alrededor de las 7.30h de la mañana. Imaginemos que acabamos de aparcar el coche en el parking de la oficina. Imaginemos que es invierno, que venimos con la cara congelada, aún con el cerebro casi desenchufado, aún con el infeliz recuerdo de la sexta negativa consecutiva de la semana, argumentada esta vez con la excusa del dolor de cabeza. Imaginemos que justo al entrar, de repente, vemos a una compañera cualquiera de trabajo que viene de esta guisa...
Y es cuando uno, profesional ante todo, pero ser humano sobre todas las cosas, se cuestiona si es mejor entrar o volver a casa. Si es mejor entrar directo a su mesa, o pasar antes por la ducha fría... Pero no por nada, porque uno tiene sus principios morales fuertemente arraigados, sino porque uno se cuestiona cómo se puede concentar un ser humano en este contexto, y si produciría más desde casa, solito.
Y es cuando uno, de golpe, dos microsegundos antes de decidir si cruzar o no la puerta de entrada de la oficina, reflexiona sobre las causas de la improductividad en España. Y se cuestiona si las mediocres teorías de los anormales centroeuropeos sobre los impactos culturales en los ratios de productividad tienen o no sentido. Se cuestiona si la verdadera causa de la improductividad en España son los escotes, los leggings... que hacen que uno, profesional ante todo, pero ser humano sobre todas las cosas, se desconcentre ante tanta exuberancia descontrolada y a la vista de cualquiera que sin esforzarse un ápice lo quiera ver, y deje con ello de pensar con claridad, reduciendo su productividad. Se cuestiona que si esto fuera a más, si el teletrabajo no multiplicaría por tres dígitos la productividad en España.
Defensor máximo de la incorporación de la mujer al trabajo, de la conciliación de la vida laboral y familiar de las madres trabajadoras, defensor de que se elimine la gilipollez de las cuotas 50-50 porque si hay 100 mujeres brillantes para qué sustituirlas por 50 hombres de menor brillantez, defensor de la igualdad real y no forzada... No puedo defender que determinadas mujeres vayan a la oficina vestidas como si estuvieran en un pub, en un club, o en una discoteca... por un criterio simple de impacto en la productividad, PIB y futuro económico nacional.
Y cada cual que vaya como quiera, pero en mi opinión debería ser dentro de unos mínimos exigibles que no vayan contra la concentración y productividad laboral.
Saldrá la típica feminista trasnochada, que me pondrá a parir y a "caer de un burro", y le tendré que contestar que no soy un machista, pero cuento con ello. Anormales hay en todos los países y en todos los géneros. Pero cabalmente es cierto que así no se puede ir al trabajo.
Dejo para cada cual la reflexión de qué se pretende con ello.
Y dejo para otro post la teoría del spin-off producido en la especie humana, de la nueva especie denominada Tiasbuenas, como evolución de los Seres Humanos evolucionados a su vez del Mono (y en el que nos hemos quedado sólo los hombres)... Pero lo considero demasiado, de golpe, para un mismo post.
Con todos mis respetos, especialmente a las, admiradas por mí, Mujeres. Y con toda la injusticia que la generalización conlleva.
Dentro de la vida de un PoNi, hay un capítulo imborrable de su existencia como pomelo, que recibe el nombre de Pineda...un campo al que no sé por qué acuerdo del SFP, sus PoNis tenían derecho a ir a trotar por instalaciones militares, siempre bajo el dictado del silbato de Don Balón y de su criterio infalible para detectar los fuera de juego en el plano horizontal, él sólo y sin asistentes...
Siendo como soy, y con diferencia, el más nulo de los PoNis que existió nunca para la práctica del fútbol, de Pineda solamente me llevé una patada en el ojo izquierdo propinada por ese ser humano incomparable que era El Gonsalves que casi me deja ciego. No llegué nunca a dar un buen pase, y tampoco llegué a pasar de mi propio área sacando de mi portería...pero pelillos a la mar, eso queda en lo material. Porque en los recuerdos están el reclutar a mi compañero Luis desde un autobús en marcha, el copiar la maña de Santi sobre cómo trucar los míticos bonobuses alargados de "bocados", o cómo gracias a esos trayectos mañaneros de sábado aprendí a distinguir a fuerza de equivocarme, PoNi novato como era en el nomenclátor sevillano, entre plaza Nueva y plaza de Cuba...
Si tuviera que quedarme con una imagen de aquel tiempo, sería la de comer altramuces tras el partido, con una lata de fanta o sprite, ya que no me sentía aún tan mafia como para pedirme un botellín...pudor y pomelura hasta la sepultura. Hoy he pasado por allí en el coche y se me han venido todas esas imágenes en avalancha. En ese inexplicable barrio de casas bajas, donde los altramuces, los chistes y los comentarios, he visto cómo aparecen cada vez más mellas de casas que se derriban, y a fuerza de desaparecer su marco, la memoria va quedando arrumbada, mal aparcada, extrañada como la barca de La Corvi, en un sitio que no le pertenece...
...si ya tenemos calles con todo tipo de profesiones...Arcipreste...de Hita...Bordador...Rodríguez Ojeda...Cardenal...Ilundain...¿Por qué íbamos a renunciar a tener otra dedicada a uno de los personajes más míticos que a lo largo del siglo XX pasaron por esta mariana ciudad?
Barrio de los Remedios, Sevilla la complaciente, 27 de marzo de 2013. Abrazos a todos, amigos. ¡Viva Silvio!
Esto de nacer en Marzo, tiene que la Semana Santa anda siempre rondando, igual que para los de Abril se nos suele juntar la celebración del cumpleaños con el jolgorio de los faralaes...
Por eso sabemos, Juanjo, que celebrar tu cumpleaños en Domingo de Ramos, a ti, que vives la Semana Santa de manera especial, es la guinda del pastel, el rizar el rizo en este tiempo barroco...por eso, y aunque haya llovido, felicidades Juanjo. Espero que hayas pasado un buen día.
Mañana será otro día grande, emotivo, especial y complejo, en el que los PoNis nos acordaremos de ti y de tu familia. Estamos contigo. Un abrazo fuerte, Juanjo.
Hay una cosa en Francia, y en general en todos los países del Universo donde el domingo no se desayunan churros con chocolate, que realmente puede con mis nervios y que recibe el nombre de brunch...con ello, sí, breakfast+lunch, está bien, salvas la papeleta, haces como que desayunas comiéndote una salchicha así de gorda con su huevo frito, su tortilla con ketchup, sus alubias al lado, engañas al estómago, sí. Pero no puedo con el brunch. Me descoloca. Me entra sueño a la 1, me vuelve a dar hambre a la hora de la siesta, me quiero comer el mundo de merienda, y mi sagrada cena se convierte en un mísero recuerdo con vino y unas pocas aceitunas...lo siento, amigos del Norte: estamos en el mismo horario, compartimos erasmus, eurovisión y la moneda...pero cada vez que hago el brunch me siento como si estuviera en otro huso horario, de otro continente exótico...síndrome extraño, este del brunch lag...
Un paseo por una calle cualquiera puede enseñar muchas cosas. Ayer fue la enseñanza del humor...después de 2000 de cuidar la Tierra, Buda y Jesús se van de vacaciones...aún a estas horas me sigo partiendo el pecho...con todos mis respetos, ante lo que se aproxima esta semana que viene, nada mejor que empezarla con un poco de Laicismo de Ramos...como diría el Farruco, los putos genios lo han vuelto a hacer...
Fue ayer, esperando la salida del tren de París a Lyon...en un local de comida rápida italiana...la imagen me inquietó al principio, pero al ver que la señora no estaba siendo engullida por el tomate alien, pude seguir comiendo...
Y en una semana donde Radio Tirana ha hecho dedicatorias especiales, no ha podido faltar esta.
Se cumplen 40 años de un disco CAPITAL en la historia de la Música. Una piedra angular del Rock y de la música tal como la conocemos.
Un grupo como Pink Floyd, de los mejores de la Historia, innovadores y contraculturales e inventores de los macroconciertos cósmicos como los conocemos hoy día, dieron a luz a esta maravilla en el 73 y con ello, el espaldarazo definitivo a su inigualable estilo que todavía hoy nos sobrecoge.
Envidio experimentar el proceso creativo que da lugar a que una serie de personas se junte en un estudio y dé lugar a esto, esta pieza de arte imperecedero, que aún hoy, 40 años después sigue de actualidad y seguirá 40 años más.
Cuarenta años del 'The Dark Side of the Moon', de Pink Floyd
Clasificar cualquier tema del disco es absurdo. Como casi todos sus discos, hay que escucharlo en conjunto, 43 min de psicodelia, rock progresivo, cósmico, sinfónico, blues, jazz..
Por eso, os dejo el disco completo...
Porque este tipo de música, simplemente no muere...
Me gusta cuando Miniurgo menciona en los posts el "legado", cómo cuidar de él, cómo preocuparse de qué dejar a sus hijos, de cuán importante es.
En un día como el de hoy en el que nos acordamos más si cabe de los padres, de lo que somos gracias a ellos y ligándolo con mi afición por la música, una de las cosas que más me identifican, tiro para atrás y veo cómo mi padre me ha influido en ello.
Sea porque desde joven él tuvo su propio grupo, o porque era el encargado de la música en todos los guateques, él siempre me inculcó la afición y la sensibilidad por escuchar de todo, por sentir lo importante que es conocer, divertirse y sentir el mundo a través de los oidos.
Mis mejores recuerdos de la infancia van ligados a viajes en el coche con cintas de cassette sonando una y otra vez; con mañanas de domingo, despertando al sonido de música desde el salón de mi casa, ese espacio infrautilizado y semiprohibido que se abría los fines de semana de par en par y donde mi padre indefectiblemente estaba escuchando vinilos, fabricando recopilaciones o haciendo escaneo de la radio para grabar la última canción que le gustaba en las radio-fórmulas, mientras desayunábamos.
Recuerdo siempre viniendo por la calle Redes de comprar el pan y ya desde la esquina de Baños o de Alfaqueque, escuchar la música saliendo del 3º de Redes 40, ventanas retumbando y un ritmillo, que crecía a medida que se llegaba al portal. Fuera el Rock And Roll part2 de Gary Glitter (si, antes incluso de que lo pusieran en las canchas de la NBA), la banda sonora del Ultimo Mohicano o el Pump Up the Jam de Technotronic...San Vicente se movía al compás de ese pisito los sábados y domingo.
Y es que en mi casa, lo mismo había vinilos y cassettes de los Beatles, que de Camilo Sesto; de Serrat o de Julio Iglesias; els Segadors o el Himno de Andalucía; de Santana o de Gary Glitter; de Queen o de Franco Battiato; Boney M o Roberto Carlos.
Todo género era válido si te hacía sentir algo, desde el twist hasta el techno. Del rock a las baladas. Bandas sonoras a remixes.
Él me inculcó el valor de los 60 de los Beatles, Animals, Beach Boys, Rolling pero también esa locura por los 80, Phill Collins, Pet Shop Boys, Spandau Ballet, Boney Tyler, Mike Oldfield, Duran Duran, Modern Talking, Supertramp, Roxy Music, Dire Straits..
El VHS de los Inmortales no entró en casa por que "sólo podía quedar uno" sino por la banda sonora de Queen. Freddy Mercury, aún sigue siendo un fijo de cualquier sesión...los primeros CDs que entraron en mi casa fueron Rick Astley y Milli Vanilli, la BSO de la Misión, qué tiempos.
Y no contento con meterme en el cuerpo la buena música, me dio a conocer Jean Michel Jarre, Vangelis y Kraftwerk que estimularon mi afición a la electrónica y las bases de por qué hoy toda la música electrónica instrumental me vuelve loco.
De ahí a la faceta comercial, los Max Mix de finales de los 80 y luego llegaron los 90, y fue él, quien compró el primer Makina Total. Si, gracias a él yo descubrí a Chimo Bayo y sus coétaneos (el gran Chimo hu-ha), junto con un disco de Snap, el mejor de una época que sonaba una y otra vez y entonces, fui yo quien empecé a realizar mis propias recopilaciones, quien dedicaba horas a grabar más y más cintas y a ser el pesado que quería tener el poder del amplificador y las radios en los coches, para viajes y botellonas con vosotros.
De ahí a mis interminables noches y días de estudio, siempre con música, mis viajes junto a mi inseparable ipod y las colecciones de música que acumulo y llevo a todas partes, los conciertos que hemos perseguido, identificar personas y situaciones con canciones y bandas sonoras, cosas y sentimientos que me hacen la vida más intensa, me agudizan las experiencias y me ayudan a expresarme.
Porque a través de la música, a mi al menos me parece que uno puede conocer la sociedad de los años, la vida que pasa, las personas, las tendencias, la imaginación colectiva y el mundo por el que nos vamos moviendo, década tras década y hacerla más amena, más personal, más profunda.
Hay tantas cosas que le debo a mi padre, pero sin duda, esta es una de las que más me alegría me da, que me haya traspasado...y que yo procuraré legarle a los míos.
Gracias Papá, va por ti algunos de tus preferidos, que siempre van conmigo.
Ayer la comunidad PoNi tuvo ocasión de reunirse para celebrar el cumpleaños de Miniurgo, un encuentro fraternal en el que los niños se lo pasaron pipa persiguiendo al pobre conejo que no sé si habrá superado la crisis de stress, y que, como todos los años, a los mayores nos deparó momentos de humor supino...
Y es que se trata de eso, de reírse. Da igual que se hablara de tipos de letra, que si la Calibri es mejor que Arial o la Futura, de lo último en tácticas de intimidación genital para que no le distraigan a uno en el trabajo, de las controversias que ocasiona en las familias poner pechuga para cenar...nos reímos y la risa da vida. Culminando la noche, por supuesto, con la guinda final del alegato del Tirano contra los profesionales de la ginecología, que me hizo partirme el pecho como hacía tiempo que no lo hacía...
Gracias Miniurgo, como celebrante y Afrodita, como co-celebrante, por abrirnos vuestra casa y dar lugar a que nos veamos de nuevo. Gracias a los dos por todo...entre todo lo bueno, descubrir la nueva dimensión de la tarta vegetal con guacamole no tuvo precio...e igualmente, el mundo de los dulces tiene otro significado después de las tartas de queso y la de nata y fresa de ayer...
A todos los que no pudisteis venir, os echamos de menos. Desde ayer somos, como cada vez que nos vemos, un poco más PoNis. Y por lo visto, y esto es novedad, también más Klingons...
(...los rótulos, por supuesto, estratégicamente situados allá donde más hay que ocultar...)
Flipo con esta mariana ciudad. Tal vez la única ciudad del mundo que al progresar, vuelve hacia sus rancias raíces. Que al renovarse, involuciona. Que no se cansa de ser cíclica, por más que la espiral que dibuje sea la del sumidero que desemboca en las cloacas de la Historia Universal de la Urbanidad.
Bajo ayer por la calle dedicada al antidarwinista Mateos Gago, y al llegar a la plaza de la Virgen de los Reyes, epicentro del marianismo hispalense, me encuentro con esto:
...y mis reflexiones de la última semana, sobre si con un Papa nuevo la Iglesia iba a cambiar o no (no creo, sinceramente, que el Papa empiece a ordenar mujeres, ni que devuelva el dinerito negro de la Banca Vaticana por más que vista de blanco), se quedan vacías, mudas, ahogadas en el asombro y el esperpento del nuevo figurín del portal de belén de cartón piedra que es nuestra mariana ciudad.
Cutremus Papam. No me extrañaría nada que el nuevo Papa Francisco dimitiese nada más llegar a Sevilla, acojonado tras ver el cariño con el que nuestra mariana (y ahora papista) ciudad, la Nova Roma del Sur, honra la memoria de sus antecesores...porque no es solamente pa qué es la estatua (¿hacía falta ponerla?), ni cómo es la estatua (realmente tuve que acercarme porque creía que era uno de los mimos que se ponen en la Avenida de la Constitución), sino dónde han plantado la estatua.
Queridos marianos y papófilos marcianos gobernantes de esta ciudad: si queréis realmente hacer de Sevilla la Nueva Roma, acercaos a la Roma de verdad para ver cómo las cosas han cambiado. Veréis con asombro cómo aunque en el Vaticano poco se haya movido en 20 siglos, el papamóvil es un Mercedes Benz, no un carruaje tirado por corceles. Por eso, ahorraos colocar a Juan Pablo Segundo en el borde de la acera en la plaza como si estuviera parando un coche de caballos de los que estacionan sólo un metro más abajo. Que me dieron ganas de subirme al pedestal y no dejarle una vela, sino una pinza para que aguantase el olor a mierda, y un billetito de 20 euros para convidarle al paseo...
No, no voy a abrir un ciclo sobre el género musical habitual en el cine para adultos (auque esas melodías ochenteras en bucle que inequívocamente anunciaban el principio de un numerito dan para más de un post).
Entre la depresión habitual por la falta de nuevas propuestas musicales que me atormenta últimamente...sólo hay una que ha roto la monotonía de la mediocridad.
Con sólo dos discos en el mercado "The XX" (2009 y a mi juicio el mejor) y "Coexist" (2011), la simplicidad de su propuesta merece la pena ser escuchada.
Es la única novedad musical (tras la b.s.o. de Drive y alguna parada por Wilco y Arcade Fire) que ha llamado mi atención y que consigue darme paz espiritual y serenidad en el trepidante día a día, entre Aves, reuniones y aviones.
Cuarteto londinense, guitarras sencillas, secuenciador para la percusión y toques de trip hop, dub, pop, electrónica, voces sugerentes con contrapuntos masculinos y femeninos. Intuyo estilos de Portishead, Kavinsky (autor del Nightcall de Drive), Burial, Cat Power, muy lento, simplistamente intenso.
Para escuchar y deleitarse, para tomar cierta distancia, para ver pasar el mundo por la ventana del tren mientras uno piensa qué merece la pena y qué no.
Os dejo algunos de sus temas por aquí, esperando os guste
A estas alturas de nuestra Historia, opino que quedan pocas dudas de que España es una puta mierda de país.
Pareciera que estamos en crisis desde 2007 y que el ínclito Zapatero fuera el origen de todos nuestros males, desde el punto de vista del no menos anormal presidente con minúsculas, Rajoy, y su banda de forajidos.
Pero si nos mirásemos el ombligo, nos daríamos cuenta que en realidad estamos en crisis desde la crisis del 98.
Pero no la de 1998, por la no clasificación de nuestra selección de fútbol a la segunda ronda del Mundial galo. Sino la de 1898.
Estamos en crisis desde que despertamos del sueño latino de gloria eterna en el que nos sumimos tras perder todo lo que los huevotes de la "flor y nata" de nuestra Andalucía y Extremadura más profunda, se trajo de vuelta del Nuevo Mundo Dorado.
Y desde entonces, como sociedad, como cultura, como nación, no levantamos cabeza y hemos ido década a década hacia abajo.
Socialmente nos hemos ido encutreciendo y embruteciendo poco a poco hasta ser lo que somos hoy. Con todos mis respetos, una puta mierda de país llamado, por ahora, España.
Y en este contexto social, poco importa Rajoy, Bárcenas, el empalmado Duque, la supuesta amante alemana del triste monarca, los ejemplares gestores levantinos Zaplana, Barberá, los tristes opositores liderados por el cutre Rubalcaba, los viajeros de Business Class que ahorran en supermercados y palacetes en verano a lo Chorizo Hood... y como diría el Farruco, la zorra abuela de todos ellos... porque no son más que una pequeña muestra de lo que como sociedad somos.
Y es que como sociedad somos esto...
La gente no dice basta, porque la gente es esa sociedad que murió en 1898 y que desde entonces se ha ido arrastrando como un fantasma década tras década. Porque la gente es esta sociedad que no se mira el ombligo porque está ocupada en ver a Falete tirándose al agua. Este fue el instante más visto de la televisión de esta semana (no sé qué día porque no lo vi).
Gente que volverá a votar a Rajoy o que pensará que Díez es la alternativa, o que votará a payasos en movimientos estrellitas si se diera el caso...
Porque la gente en nuestro país, con todos mis respetos, y con excepciones por supuesto, está catacrocker y me da pena... porque sin gente cuerda no hay sociedad y sin sociedad no habrá nada. y para que no haya nada, es mejor quedarse hibernando en la Nada ingrávida... hasta que salga el sol. Si es que vuelve a salir.
Y todo este pensamiento es fruto de que estoy hasta las pelotas de escuchar gilipolleces todo el santísimo día sobre las causas de nuestra situación, sobre las salidas de la crisis, sobre los políticos, sobre las alternativas... Basta ya de hablar de tonterías. No hay solución porque nuestra sociedad está muerta. Seamos conscientes, apechuguemos y vivamos los años que nos queden de vida, intentando disfrutar al máximo, pero sin pretender que España vuelva al punto de partida pre-98 porque eso, lo siento, es imposible salvo que vía Ouija contactemos, para que nos de luz solar, con una sociedad que murió hace siglos y que como mi amado abuelo, no resucitará, por mucho que yo lo desee.
Hace un par de noches tuve un sueño muy agradable. Surrealista para variar, pero agradable.
Me encontraba en la Antártida, en medio de la inmensa y nevada Nada. Solo y desnudo. Pero no sentía frío. No sentía nada. Ni siquiera la tierra nevada bajo mis desnudos pies. Tenía una extraña y desconocida sensación de ingravidez.
Y a medida que profundizaba en mis sensaciones y sentimientos, me daba cuenta que mi desnudez no sólo era exterior sino también interior. Que la ingravidez no sólo era exterior sino también interior.
Era una suerte de agujero inmaterial en medio de la Nada.
Y en este estado sólo era consciente de mi sonrisa. Sí podía percibir que reía. Ser la Nada en medio de la Nada me hacía reír.
Y esa risa, poco a poco se iba tornando en mi primer sentimiento perceptible, y es que me sentía bien y descargado. Ser la Nada en la Nada no sólo me hacía reír, sino también me hacía sentir bien.
En este estado onírico de absoluta ingravidez, de repente desperté.
Y en la cama sentía las sábanas, y mis pensamientos e ideas. Sentía el peso del Todo Exterior e Interior. Y esa sonrisa y sentimiento agradable que sentía en la Nada, se tornó poco a poco en un sentimiento de pesadez en el Todo.
Decidí cerrar los ojos y aprovechar los pocos minutos que me quedaban hasta las seis de la mañana y tratar de saborear los últimos recuerdos de la Nada desde el Todo, al que me tocaba enfrentarme en unos minutos.
Hay algo de cuando escribe Murakami que resulta extraño: ver
cómo las piezas que estaban separadas, de repente encajan unas con otras, y
toda la historia cobra sentido. Es la maravilla que le ocurre a El pájaro que da
cuerda al mundo, la que me enganchó hasta hacer que sea hoy el autor del que
tengo más libros a día de hoy en la biblioteca, superando desde hace poco
tiempo al mismísimo Italo Calvino.
En la última obra de arte que este fenómeno me ha regalado
como autobiografía, Murakami hacía referencia a cómo periódicamente, volvía una
y otra vez al mismo libro, El gran Gatsby,
del que hizo la última traducción al japonés, y que parece ejercer sobre él la
misma fascinación que su escritura tiene para conmigo. Murakami, el trabajador,
el currante maratoniano, se asombra de cómo un joven Scott Fitzgerald, con sólo
29 años, fue capaz de hacer una obra maestra. De cómo un crack puede aparecer
de la misma manera que estamos acostumbrados en el fútbol o el pop, para
clavarla al principio de su carrera y decir: “ahí queda eso”.
Murakami me despertó la curiosidad por leer la historia de
Gatsby. La historia redonda de Gatsby, que, entre frases memorables, me ha
dejado una página describiendo la entrada en coche en Nueva York que ha quedado
señalada con la esquina doblada para mi historia personal de la literatura. Un
relato que se desliza rápido, como un bólido amarillo, hasta quedar pendiendo
de un hilo como la moneda en el borde del río en esa otra maravilla que es Match Point en el universo audiovisual. Y que igual que
en Match Point, al caer hacia lo
imprevisible, por sorprender no deja de ser menos coherente, auténtico y sórdido.
Gracias Murakami por presentarme a Scott Fitgerald. Qué
alegría comprobar de nuevo que en los libros también, los amigos de mis amigos
son mis amigos.
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