Si tenéis un ratito, con todos mis respetos, os recomiendo la lectura de este pequeño manifiesto. Son unas 30 páginas que se devoran en un rato. Lo encontrareis a 5€ en cualquier librería, si no se ha agotado, porque a mí me costó trabajo encontrarlo.
Leyéndolo se me vinieron a la mente muchos post escritos por el querido Miniurgo. Tenía preparados algunos párrafos para poneros en situación, pero prefiero que os lo leáis en un ratito y comentéis qué os ha parecido.
Por cierto, Miniurgo, creo que tú deberías buscarlo en su idioma original (francés). Quizás te emocione más imaginar sus proclamas en el idioma de la Revolución.
Cuelgo en el tablón de anuncios el recordatorio de tu compromiso de vuelta al blog...1 de mayo...espero que tengas un fin de semana productivo, porque tus seguidores esperamos algo importante en tu regreso...
A pesar de que sólo Juanjo entró al trapo del primero de los pasatiempos publicados, no quiero resistirme a plantear un problema matemático del que no sé la respuesta.
Como mi cabeza tiene generalmente en su interior un balón de fútbol, ahora que se acaba la liga, tengo una duda grande. Os pongo en antecedentes:
-El primero de los que descienden a 2ª a día de hoy, el Osasuna, tiene 35 puntos.
-Quedan 15 puntos en disputa.
-Todo el mundo dice que el que llegue 43 puntos, se salva SEGURO. Con 42, casi seguro.
-Si el Sevilla tiene 49 puntos, ¿seguro MATEMÁTICAMENTE que no baja?. Será porque equipos situados entre uno y otro juegan entre sí, y no todos pueden sumar, supongo.
Bueno, ahí va el problema matermático:
Antes de empezar la liga, todos con 0 puntos: ¿con cuantos puntos se salva seguro un equipo en el peor de los casos?
Pero no vale un resultado basado en la estadística. Quiero saber cuál es el número de puntos MÍNIMO para no bajar por mucho que otros resultados me perjudiquen.
Para los no iniciados: hay 20 equipos, 38 jornadas, 3 puntos por victoria, 1 por empate, y 0 por perder. Bajan 3 equipos a 2ª.
He vuelto de hacer unos mandaos por el centro y me he encontrado de nuevo con otra sorpresa en nuestra catetilla ciudad...Imagino que algunos de vosotros discreparéis conmigo ante lo que estoy a punto de defender. Pues allá voy, me tiro y espero con deportividad vuestras réplicas...
Allá por finales de los años 50, se procedió a introducir en Sevilla algunas muestras de lo que el urbanismo moderno quería para las ciudades históricas. Ideas que, desde unos preceptos higienistas y funcionales, buscaban poner cierto orden en una ciudad que vivía todavía en la resaca de la arquitectura regionalista de la Expo del 29, con su paradigma de la Plaza de España, que sin lugar a dudas, fueron las setas de principios del siglo XX...
Pues bien, queramos o no, esa apuesta que se hizo hace cincuenta años por transformar el centro histórico de la ciudad, con sus errores y con sus aciertos, forma parte de la historia de Sevilla, que en episodios como en la calle Imagen, o en la plaza de la Concordia, intentaba mostrarse moderna...valga el ejemplo del edificio de la antigua comisaría de policía de la Gavidia, para darnos cuenta que hubo un momento que la arquitectura de nuestro país parecía que se acercaba a lo que se hacía en Copenhague o en Nueva York...
Pues ahí tenemos a la comisaría de la Gavidia cayéndose a cachos. Y se podrá argumentar que para que apareciera Copenhague en Sevilla se arrasó con el Duque: sí, tiraron el edificio del palacio de Sánchez Dalp, una obra de Simón Barris de inicios del siglo XX que se ha dicho que si era un patrimonio excepcional para los sevillanos, que si ha sido un hito en la historia de la destrucción de esta ciudad...pues con todos mis respetos, sería patrimonio de los Sánchez Dalp, pero el palacio a mí me parecía un edificio del montón.
En la renovación que se produjo, el Corte Inglés tomó un protagonismo indiscutible en la historia de la ciudad, como nuevo corazón comercial del centro en la plaza del Duque, al que se añadió un edificio en el arranque de la calle Alfonso XII, bastante anónimo, que fue inicialmente un Simago, luego fue un Marks&Spencer, y posteriormente, un Sfera...
A lo que voy: la fachada anónima de ese edificio en la plaza del Duque pasaba desapercibida. Neutra, haciendo un juego de trenzados con el revestimiento para hacer lo que era: un contenedor cerrado, un gran almacén de la época. Un edificio al que la gente va a comprar, no a mirar por la ventana. Nada más y nada menos. Os reconozco que tras la penosa reforma que le hizo el Corte Inglés hace unos años, el edificio no tenía nada más valioso que la fachada...
Pero van y nos cascan esta perla...en la que imagino que se verá identificada la Sevilla de las personas...de las personas catetas...
Y aquí tenemos el timo. Porque al final, por vacilonas que sean, las setas son sólo una cortina de humo para ocultar esto: el proceso de negación de la ciudad de los años 50 y 60, de negación de todo lo que sea moderno de verdad, de todo lo que realmente suponga una discordancia, para terminar vendiéndonos lo que quieren todos los Yoshuas con sus omaítas, los Borjamaris con sus babuchas, es decir, las fuerzas vivas de esta ciudad...otro pastelito de Ochoa, de crema con molduritas blancas...
No nos debe extrañar. Al fin y al cabo, esta es la ciudad cuyo Ayuntamiento hizo el año pasado el cartel de la Duquesa...imagino que cuando ahora acaben el edificio, la llevarán a la inauguración y la sacarán al balcón con Isidoro Álvarez, a que salude vestida con una faldita de lentejuelas y un top ligerito del Sfera...modenna, modenna...
Porque, entendámonos: aunque la duquesa se vista de Sfera, duquesa se queda...y visto lo visto, aunque Sevilla se vista de setas, cateta se queda...
Leía hoy en uno de los TBOs locales que cada día intentan condicionarnos, que desde la II República no se quedaba la Madrugá de Sevilla sin poder disfrutar de todos sus pasos en la calle. En aquella ocasión fue por otros motivos diferentes a los del intenso diluvio que estos días nos está dejando sin la más importante manifestación de la cultura sevillana.
Un declarado ateo entrópico racional como yo, no encuentra la forma racional de explicar cómo es hermano de una cofradía, y cómo a sus queridos Telémaco y Lucilio los viste de monaguillos cada año para acompañar al paso de Cristo de nuestra Hermandad.
Tampoco encuentra la forma racional de explicar que le pone los pelos de punta sentir el fervor de los barrios y el recogimiento extremo de las hermandades de silencio, que se representa cada día de la Semana Santa, cofradía a cofradía, calle a calle.
Tampoco encuentra forma racional de explicar que la "Madrugá" es una experiencia sensorialmente extraterrestre, a través de la cual levita viendo al Gran Poder, al Cristo de los Gitanos, a la Esperanza de Triana, al Silencio y a la Macarena, en las obras de arte que configuran en sus pasos y en el contexto que los envuelve.
Y sobre todo, no encuentra forma racional de explicar que La Sentencia y Los Armaos, le emocionan hasta casi llorar. A él, todo un supuesto ateo entrópico racional.
Por ello, hoy no me he podido resistir a recordar la entrada de La Sentencia en La Basílica de la Macarena del año pasado, a falta de haberlo podido vivir en directo este año...
Lo que me lleva a concluir que la Cultura es verdaderamente una inteligencia social que determina nuestro ser y que está por encima de nuestra inteligencia individual.
Zooropa fue el tema de apertura del álbum del mismo nombre con el que en los primeros años de los 90, U2 mató a sus fans más conservadores, y enamoró para siempre a los más electrónicos, musicalmente hablando.
Zooropa es con todos mis respetos, el corolario de la teoría de la Evolución Musical que ha hecho que U2 sea, desde mi punto de vista, la banda más importante de la historia de la música a partir de los 80.
Sin embargo, parecía que U2 renegaba de esa etapa evolutiva porque en cada gira desde el Zoo TV Tour, olvidaba una y otra vez a Zooropa.
Hasta el 10 de abril de 2011, día en el que en el estadio Morumbi de San Pablo (si los castellano hablantes no de decimos New York, ni Kobenhaven, ni London, ni München... no sé por qué extraña razón decimos Sao Paulo...), Zooropa resucitó...
En qué estaba pensando Sergio Ramos? Lo único que se me ocurre es que en ese momento, entre la muchedumbre, un pibón se pusiera con las tetas al aire y Sergio Ramos que debe ser muy caliente, se quedara pizcueto y cortocircuitado hormonalmente y tirara la copa... otra explicación no puede haber, salvo que sea anormal, lo cual tampoco es absolutamente descartable.
Viendo jugar a Ronaldo, me entran nauseas, mareos, diarrea cerebral... no lo puedo soportar... para colmo va a quedar como el que ha ganado la Copa del Rey de esta noche.
Cómo he echado de menos a Aloisio esta noche... Para que le rompiera la cabeza a Ronaldo, como ya hiciera este Vengador con Martín Vázquez, en la última final de copa entre Madrid y Barça...
Porque a pesar del gol, nunca se sabe donde está Ronaldo en las grandes citas...
Siendo honestos y objetivos, quien de verdad ha ganado en todo esto de la Maratón Madrid-Barça es Mourinho.
Su fútbol será feo, será defensivo, será conservador, será lo que quiera... pero este hombre saca petróleo de cada plantilla. Quién es capaz de ganar con el FC Porto todo lo que este hombre ganó, incluida Champions? Quién es capaz de ganar con un equipo portugués, con un equipo inglés, con un equipo italiano y con un equipo español, todo lo que este hombre ha ganado? Quién después de un 5-0 le da la vuelta a su planteamiento y de momento le levanta la Copa del Rey al invencible Barça del genial Pep?
Esta copa no la ha ganado Ronaldo, ni Casillas, ni Florentino, ni siquiera el Madrid... esta copa la ha ganado Mourinho, con todos mis respetos, y sobre todo del genial Pep: un crack.
Y en la Champions pasará lo que tenga que pasar (que ojalá sea que gane el Barça), pero en todo esto, el que de verdad ya ha ganado es Mourinho.
En especial a aquellos que depués de la desaparición de Will Travers os habéis quedado huérfanos de serie, tengo una encarecida recomendación, de la que pude visionar los dos primeros capítulos y que me ha dejado con ganas de más...se trata de The Killing.
Tras un periplo de series que en los últimos tiempos nos ha llevado por Nueva York, Nueva Jersey, Oklahoma, Texas y Nuevo México, nos encontramos de repente en la lluviosa Seattle para recuperar el espíritu de la mítica Twin Peaks. El asesinato de Rosie Larson se convierte en el inicio de una historia que promete, y en la que aparece una nueva actriz que seguro tiene fichada el Abuelo, pero que yo no conocía, que es Mireille Enos...a ver qué os parece.
Se estrenó el 3 de abril, hace sólo dos semanas. Está calentita. Espero que la disfrutéis.
Debo este post a dos queridos amigos que con sus descubrimientos anoche me hicieron pasar una velada inolvidable de risas hasta llorar...
En primer lugar, la historia que incorporó nuestro querido Oso, que habla de cuando allá por 1731, el rey Federico I de Suecia recibió un regalo de cumpleaños ciertamente exótico: un león que, trasplantado desde el norte de África a la fría Escandinavia, imagino que debió pasarlo ciertamente canutas...
El caso es que el león murió, y el Rey mandó desollarlo para quedarse con la piel. Pasado el tiempo, alguien tuvo la genial idea de reconstruir la apariencia del fiero animal disecándolo, y para ello mandó llamar al taxidermista de la corte sueca. El problema es que el taxidermista nunca había visto vivo al león, ni tenía ni puta idea de cómo era un león de verdad...el resultado, de perfil, bueno, daba un poquito de miedo, y te podías hacer una idea de cómo era la pinta del bicho, que parecía que alquien le estaba diciendo: "Vamos, leo, echa la patita"...
Pero la apariencia del animal cambiaba cuando se le veía de frente y de cerca: atentos, amigos, y prepárense para descojonarse...atentos a los ojos, a ese filete de cinta de lomo saliendo por la boca, y especialmente, a esas paletas de sonrisa Profidén... Según parece, hay quien dice que el taxidermista fue encarcelado del tirón, pero su obra se mantuvo, en vista de que ya eran hechos consumados...
La segunda sorpresa de la noche vino de manos de mi querido amigo Dani, que compartió con los presentes este descubrimiento: Heidi, la zarigüeya bizca del zoo de Berlín, que desde su incorporación a principios de este año a las especies del zoo, ha revolucionado por completo la vida de esta capital europea...visualizad y decidme si no es para descojonarse...
Sólo añadir que solamente alguien como mi amigo Dani es capaz no sólo de conocer esto, sino de tener a la propia zarigüeya agregada como amiga en Facebook...qué arte...
Mucho humor, amigos, mucho humor es lo que nos sigue haciendo falta en este Domingo de Ramos...
Scarlett Johansson es, con todos mis respetos, uno de los actuales iconos estéticos postulados como herederos naturales de la Donna Bella (la grandísima Sofía a la que dediqué un post hace ya cientos de entradas).
Scarlett me cautivó en películas como Lost in Translation, In Good Company, Match Point, Scoop, o Vicky Cristina Barcelona. Fundamentalmente por su belleza. Porque sus interpretaciones tampoco son como para un óscar.
Sin embargo, me ha sorprendido que su enorme atractivo, queda camuflado cuando canta. Camuflado por esa rigidez tipo palo de escoba, con la que se desenvuelve frente al micrófono. Me ha llamado tanto la atención, que me he fijado sólo en su rígidez, hasta el punto de obviar lo guapa que es...
Tanto, que de hecho no me he fijado ni en si canta bien o no...
Desde hace meses un frío invernal recorre la red. Aires gélidos provenientes de la Siberia congelan la imaginación de aquellos que se duermen con las ventanas abiertas. Aunque en nuestras latitudes los árboles han florecido, en la estepa el grajo sigue volando bajo.
En los orígenes del 2.0., el Tirano marcó una manera personal de manifestarse en la red, con un estilo polémico, no exento de controversia, donde imponía sin tapujos su particular visión sobre el mundo. Una visión fraguada a través de viajes por los cinco continentes, que le proporcionaron amplitud de miras y sobre todo, agudeza y mordacidad cosmopolita en sus comentarios.
Sin embargo, el invierno llegó para instalarse. En la que fuera sede de Radio Tirana abierto un 100 Montaditos: el Tirano, el que en tiempos mejores estaba llamado a ejercer de líder, desapareció en la ventisca después de su última emisión, y desde entonces no volvió a dar señales de vida. Se dice que fue visto en la puerta de cierto antro moscovita, el SoHo, en el que ejerció su última sesión de deejay y del que nunca volvió a salir. Nos consta que desde hace más de tres meses no visita el blog.
En términos legales, como ocurre en la guerra y en las catástrofes naturales, este tipo de situaciones recibe el nombre de desaparición. El Tirano desapareció de entre nosotros, pero su espíritu pervive.
Por fin los Capillitas de la Sevilla post-Monteseirín, saldrán de sus cavernas espacio-temporales para recorrer nuestra modernizada ciudad en busca del hijo de Dios y su madre, como almas que las lleva el demonio. Calle a calle, entre bullas, pisotones, griterio, bolas de helado, manchas de algodón dulce, globos perdidos de Bob Esponja, corbateo elegante y canismo sevillaní, levitarán en busca de su anhelado sentimiendo repelucante, generado con la admiración babeante, conmocionante e irracional, del combinado conformado por pasos, marchas, saetas... un sentimiento irracional indescriptible, para el que nunca lo ha sentido.
Mañana Domingo de Ramos, Sevilla se llenará de bulla, de tapas cutres inflaccionistas en los bares, de niñatos con chaquetas de Zara y gafas de sol que se creerán elegantes, y de niñas con escotes de verano para ver a la madre de Dios, casi como su santa o puta madre, según cada caso, las trajo a este mundo.
Mañana Domingo de Ramos, Sevilla vivirá un acontecimiento planetario, de esos que les gusta a la desaparecida, para suerte de todos los seres humanos racionales que aún quedaban en este país, Lerele Pajote. Acontecimiento planetario, a modo de paranoia estética, en el que a las 17h, como si de la Maestranza se tratara en el Domingo de Resurrección, la Hermandad de la Sagrada Cena enfilará camino de la calle Imagen, para toparse con el Arco del Derroche que Los Champiñones han generado en La Encarnación...
Recemos a Dios, y confiemos todos en que tremenda resonancia estética no provoque que el arco se quiebre en su punto de resonancia y los más de 120M€ que ha costado se vayan directamente a tomar por...
Compañero en el SFP desde 3º de EGB, ya desde entonces mostraba esa polaridad entre tipo cachondo, alumno responsable, y ambas cosas a la vez.
A pesar de que quizás el colegio en el que estaba no permitía, reconozcámoslo, el máximo de los lucimientos en lo que a materia artística se refiería, y siempre nos trataba de potenciar la parte analítca de la inteligencia de la que hablaba Piaget, sí tengo grabado en mi memoria una espectacular colección de piezas de ajedrez que hizo con Don Salvador (QEPD) en la clase de Pretecnologia (¿cuántos años teníamos, querido amigo?).
La máxima nota en selectividad del colegio (¿no fue así, Plax?) era sólo el preludio de lo que sería su brillante paso por la Escuela de Arquitectura: comenzó siendo capaz de vencer a Ana Bravo, brilló con sus peculiares análisis de las formas arquitectónicas, y un tipo llamado Cordón (que de ésto sabe algo) se dio cuenta de que aquel "electrocardiograma" bajo el título de "Proyecto de Lugar", encerraba un potencial arquitectónico brutal.
Su modestia a lo largo de los 6 cursos que dura la Escuela quizás le impedía figurar más. Pero es que allí habitaba mucho trepa y mucho pelota que de sensibilidad arquitectónica no le llegaba a Plax ni a la altura del zapato.
Acabados los 6 cursos, le tocaba lucirse en el Proyecto Fin de Carrera con una biblioteca que sintetizaba todos lo que había ido madurándose en ese cerebro encerrado en un paralepípedo que ya quisiéramos alguno. (¿Cuantos sabeis que ese PFC fue seleccionado y publicado a nivel nacional?) Y eso, que la añorada Maripuri casi se lo carga pocos días antes de la entrega.
A pesar de ello, querido Plax, tu gran obra durante esos años no quedó plasmada en ningún papel, ni fue siquiera arquitectónica. Consistió en estar al lado de un amigo que allí lo pasó mal, y al que tú con ánimos, con apoyo y comprensión en los peores momentos, ayudaste a acabar la carrera. Él ahora es licenciado, como muchos, en arquitectura. Arquitecto con mayúsculas lo eres tú y pocos más.
Existen en su vida un montón de anécdotas variadas: su alergia al alcohol, su permanente variedad en cuanto a masa corporal, su alternatividad sin un gramo de impostura,... Pero yo tengo muchas ganas de verlo como padre. Si el cariño y juego que le presta a los hijos de otros, simplemente lo aplica sobre su propia sangre, será uno de los mejores padres que existan. Pero no me cabe duda que lo aumentará.
Un beso y un abrazo, querido amigo. Sabes que se te quiere mucho.
Me gustaría, con todos mis respetos, abrir una nueva línea de post en el blog, dedicada a los pasatiempos.
El primero que os lanzo se lo quiero dedicar a mi querido Juanjo, porque sé que comerse la cabeza con estas cosas hasta resolverlas, le encanta. Ahí va:
¿Cuántas personas hace falta reunir en una habitación para que la probabilidad de que dos de ellas celebren su cumpleaños el mismo día sea del 50%? (se supone que no existen los años bisiestos)
Me explico, por si no se ha entendido bien: si sólo se juntan dos la probabilidad es del 1/365 (0.2739%), y si hay 366 es del 100%. ¿Cuántas tiene que haber para que la posibilidad sea del 50%?
Que conste: yo sé la respuesta porque el acertijo lo he sacado de otro lado, pero no tendría ni idea de cómo sacarla. No vaya a parecer que pongo estos pasatiempos para dármela de inteligente.
El panorama audiovisual español ha generado pocas series de calidad. Por no decir casi ninguna. De entre esas pocas, me gustaría compartir con vosotros mi predilección por Cuenta Atrás.
Lo trendy es que te molen sólo series americanas de culto de guiones complejos y resultados artísticos empalotizantes. Me incluyo en ese grupo. Pero fuera de esa burbuja gafopasta, también existen series de culto, de limitado nivel artístico, pero de gran intensidad y diversión. Cuenta Atrás está en mi opinión en ese grupo, a pesar de ser española. Típica serie de polis, fue ganando intensidad, calidad y complejidad de trama, progresando de menos a más, y cuando estaba en el cielo, la cortaron.
Además, me permitió ver al hasta entonces niñato Dani Martín, cantante de nenitas, con otros ojos, convirtiéndolo en Corso... un crack idolatrable...
Una pena que la última guerra de los medios pusiera fin a esta buena serie, hace ya algunos años. Tras su conclusión, Corso siguió existiendo y aún anda por ahí cantando en los escenarios. Y el panorama televisivo nacional siguió en su estado anterior de improductividad.
Nuestro querido Farruco tiene un don sobrenatural para descubrir espacios humorísticos, bien sean periodísticos, como el Mundo Today, o audiovisuales, como el brutal programa televisivo 1000 maneras de morir.
En primera aproximación es claramente un espacio audiovisual trágico. Pero cuando profundizas, te das cuenta que el director y guionista, lo que en realidad buscan es hacer reir.
Especialmente en la versión en castellano, en la que en pleno siglo XXI, recurren a un doblaje mexicano propio de los 80, para enfatizar hasta el infinito los razonamientos y explicaciones surrealistas que logran, sincronizadamente, convertir la muerte en humor...
Cuando la naturaleza llama, sólo dí que no...
La amenza de no tener sexo con ella era más de lo que JT podía soportar...
Dolf cumplió su sueño, sintió lo que era ser un pez, fuera del agua...
Gracias Farruco, por abrirme esta inesperada venta trágico-humorística. Eres un genio.
Hoy yendo por la mañana para Huelva, he tenido que controlar mi coche para no salirme de la carretera justo subiendo la cuesta de Castilleja, nada más pasar el IKEA.
No he podido hacer fotos por lo rápido que ha pasado todo, y bastante he tenido con salvar mi vida, pero quería preguntaros, tanto a aquellos que lo hayáis visto, como a los que no, vuestra opinión acerca del anuncio que te asalta cuando conduces a 120 km/h, escrito en letras negras de 3 metros de altura, en la fachada del reputado puticlub de carretera de Castilleja, de nombre El Rey 2000...
El cartel dice, concisa y literalmente, recalcando con números y letras:
OFERTA 3tresX 2dos
¿Alguien me puede decir en qué coño consiste esa oferta escrita en la fachada de un puticlub???
A ver si así puedo salir del bucle y dormir esta noche tranquilo...
Desde hace meses tenía pendiente el post dedicado a una de las mejores series que jamás se haya realizado: Rubicon.
La trama, la fotografía, la música, los personajes, las interpretaciones... todo está impresionantemente bien cuadrado e integrado para ofrecer como resultado una serie intrigante que mantiene la tensión de principio a fin y que en definitiva logra su objetivo que es divertir, pero además desarrollando arte.
También me ha ayudado, por un lado a interiorizar el concepto Think Tank. Nunca entendí muy bien este concepto. Me parecía el típico concepto gafopastas del momento, con el que justificar los vómitos de estupideces que normalmente se arrojan desde los intelectuales de pacotilla que nos rodean en los tiempos que corren (ávidos de modernismos con calzador con los que imitar sin lograrlo a Japón). Pero a medida que avanzaba la serie, fui comprendiendo que la compañía sobre la que gira la serie es un auténtico Think Tank. Y lo he interiorizado tanto, que si hoy montara una compañía, sería sin duda, en concepto y estética, como la API (American Policy Institute).
Y por otro, me ha ayudado a darme cuenta que Will Travers es un icono estético de referencia (tal y como comentamos en un post anterior), difícil de imitar en nuestro modelo de corrección estética laboral que nuestra cultura nos ha impuesto. Y que nuestra cobardía nos impide romper.
Una lástima que tan sólo durara una temporada y 13 episodios. Porque desde Lost, es la única serie que he visto que haya merecido la pena.
Rubicon, una breve obra de arte televisiva que os recomiendo...
Dejo para el Abuelo, su genial y descojonante comentario que me hizo sobre las mujeres de la serie... lo mejor de todo es que coincidía en la reflexión con ese gran genio que es el Abuelo.
Comienzo el día con una recomendación musical. Y es que desde que desde hace tiempo, y más todavía desde Michael Jackson y Beyoncé, estoy convencido de la superioridad absoluta de la raza negra para la práctica de la música...por eso, os quería ofrecer una nueva muestra de lo grande que puede ser el arte de una monstrua en potencia como es Rye Rye...
Primero con M.I.A.; otra genia que merecería un post entero, en Sunshine...subid el volumen...
Y luego, con Dj Blaqstarr en Shake it to the ground...por favor subid los bajos en el ecualizador...
(Por cierto, hay ciertas fases en las que en el baile de Rye Rye me recuerda al Abuelo en sus mejores tiempos de discoteca...a ver qué os parece)
Recojo el guante lanzado por Miniurgo en su panegírico a Monteseirín, para hacer un reconocimiento público a una de las iniciativas que promovió y que no perdurará como lo harán las setas, o el tranvía...
Desde hace más de diez años, cada mes de Mayo nos hemos estado encontrando, en la puerta de casa, con un festival de música promovido por el ayuntamiento, no por empresarios, que realmente ha conseguido situar a Sevilla por delante de cualquier iniciativa similar de nuestro país a excepción del Sónar...gracias a Territorios, hemos visto a Wilco, Rufus, Khaled, Orishas, Llorca, Bugge Wesseltoft, Goran Bregovic, Mártires del compás, Matmos, Matthew Herbert, Gilles Peterson, Antony & The Johnsons, Dani Siciliano, Lee "Scratch" Perry, La Mala Rodríguez, Ryoji Ikeda, Los Planetas, el puto Carl Craig y sobre todo, Najwa Nimri...aún recuerdo ese concierto sublime en el monasterio de la Cartuja en 2006...
Ante lo cual sólo me queda decir, con todos mis respetos: la ostia...y os invito a que veáis el cartel de este año...Asian Dub Foundation, la Mala, Orbital...y el puto Horace Andy, al que le tengo preparado un cariñoso mugido como de los que solté en el concierto de Massive Attack en Zambujeira...se acuerda de mí seguro...y otros muchos grupos a los que no he oído, pero que me encantará conocer...
Ante lo cual, sólo me queda expresaros mis serias dudas de que cuando vuelvan a volar las gaviotas por nuestra ciudad, este festival no quede lleno de mierda de gaviota, para convertirse en territorios de Siempre Así, Juanita Reina y la Pantoja...territorios comanches...tiempo al tiempo...
Os escribo porque no puedo más que recomendar que visionéis una de esas experiencias audiovisuales que realmente te dejan con la mandíbula abierta desde que sales del cine hasta que te acuestas.
Inside Job es una de esas revelaciones por las que se entiende qué es realmente el Poder. A lo largo de la historia, hemos tenido una sucesión de poderes, que a su conveniencia, antojo o imagen y semejanza han construido edificios, ciudades y territorios: el del Estado, el de la ideología, el de la religión...hasta llegar al actual, que parece irresistible, que es el económico-financiero.
En todos esos casos, el Poder era lo que permanecía siempre, por encima de cualquier debacle interna, de cualquier cataclismo del propio sistema. El Poder ha encontrado siempre maneras de perpetuarse, e Inside Job ofrece la evidencia de cómo todo lo que ha pasado y esta pasando, a nivel económico, no ha servido para nada; sólo para hacer más eficiente a la propia maquinaria, para engrasar los engranajes.
Sin embargo, me cuesta creer que a pesar de su eficiencia, este Poder haya llegado para quedarse. Sabemos que es implacable, pero también sabemos que todo aquello que a lo largo de la Historia parecía inamovible, tarde o temprano acaba cayendo...
Y una cosa, last but not least: si me creo lo que dice la película, es porque me lo dice Matt Damon. Tal vez el único completamente desconocido al que dejaría a cuidar a mis niños. Por favor, amigos que estáis en la empresa y en la economía, comentadme...
Las elecciones municipales se acercan y con ellas finalizará el reinado democrático de Monteseirín. A tenor del ruido permanente de fondo generado durante su mandato, pareciera que este hombre ocupó el poder en contra de la ciudadanía. Pero no, la mayoría ha querido que durante doce años, liderara la gestión municipal de nuestra ordinaria ciudad, de la mano del comunista de chaqueta nueva y corbata de El Caballo.
Muchos, si no la gran mayoría, estaba deseando que este momento llegara. Especialmente los que lanzan al aire a las dos gaviotitas con picos de cuervo, a picar nuestras neuronas todos los santos días de su católico calendario, mientras reparten desde el cielo el TBO sin Today.
Personalmente, nunca entendí que este hombre hubiera convencido a alguien, no ya para que le votaran, sino para que lo eligieran como candidato. Siempre lo vi como el típico "paná" que resulta estar casado con un pibón de película, gracias a que el Todopoderoso le dota con un tremendo trabuco con el que trabucar a las mujeres... Su misterio político se irá con él para siempre.
Sin embargo, ahora que se va, he reflexionado mucho sobre si este hombre era tan "paná" como parecía. Y sorprendentemente, he llegado a la conclusión, que en mi opinión, ha sido el alcalde que más ha impulsado la transformación de nuestra rancia y narcicista ciudad.
Si pienso en lo que aportaron Del Valle, Rojas Marcos o Becerril a la transformación de Sevilla, no encuentro nada. Absolutamente nada. La Expo no cuenta porque les vino dada y tanto Rojas Marcos como Becerril tienen en su contra que nada hicieron para lograr la integración urbanística y ciudadana de ese regalito... Entre propuestas de reconstrucción de puertas históricas de cartón piedra, estadios multimillonarios para conciertos y bautismos religiosos y ensoñaciones olímpicas, no encuentro nada memorable ni transformador.
Pero Monteseirín, sorprendentemente y aunque haya sido de un modo cutre y con resultados muy mejorables, sí ha conseguido una verdadera transformación de la ciudad. La Sevilla de hoy es radicalmente mejor para los sevillanos que la Sevilla de hace doce años. Negarlo es tener el cerebro picado por los picos de cuervos de las dos gaviotitas.
No es Kobenhaven, no es Londres, no es ni tan siquiera Lyon ni Lisboa, pero es mejor que la Sevilla de Del Valle, Rojas Marcos o Becerril...
Cada una de sus aportaciones por separado, para mí tienen un pero... el metro, el metrocentro, el enfoque de las peatonalizaciones, los champiñones, la recuperación de los márgenes del río, el acuario, el jardín americano, La Alameda, los sentidos únicos, los parkings en torno al centro, las bibliotecas, el carril bici... todos tienen un pero, pero en conjunto, todos han contribuido a desarrollar una nueva Sevilla, más habitable y como él se propuso, para las personas.
Su gran pero, además del excesivo coste de esta transformación, la elección de los proyectos y los acabados individuales, es el mismo que el de sus predecesores: la no integración de La Cartuja. Quizá debiera haber visitado el Parque de las Naciones de Lisboa. No debió darle tiempo con tanto viaje a copiar esta idea, a su forma, para Sevilla.
Dudo que el guardian sevillanito parlanchín de las gaviotitas vaya a ser capaz de mejorarlo. Siendo objetivo lo dudo. Si me equivoco mejor para todos, pero como con los que se mueren, es justo reconocer, a su muerte política, lo que este hombre, de forma sorprendente y contraria a su proyección política y humana, ha hecho por Sevilla.
El resto de peros lo dejo para los carroñeros que escriben TBOs pensando que son periódicos.
Desde que tengo en mis manos la BB, hace ya años, os confieso que tengo dos manías, que repito siempre a la misma hora. Una es que nada más levantarme, miro El Mundo Today, porque creo que nada hay más sano que empezar el día con una buena dosis de humor, y especialmente con el que derrocha ese fenómeno de redactor del susodicho blog, Xavi Puig.
La otra manía que he cogido es que todos los días, antes de acostarme, repito la misma operación con el diabólico dispositivo, esta vez para leer ese especimen de TBO que es El Mundo (Sin Today), para alucinar sin fin con la línea editorial que dibuja ese personaje del ultramundo que es el Periodista J. Ramírez...
La razón por la que hago esas dos operaciones diarias es una extraña afición que tengo a una práctica de riesgo, no sexual ni drogadíctica ni deportiva, sino de índole espaciotemporal.
En este blog se han referido prácticas íntimas del más variado tipo, entre las cuales sin duda destaca la muerte de Kung Fu, insuperablemente narrada por el entonces llamado Miniyo hace centenares de posts...pues bien, mi práctica íntima consiste en recrear la experiencia que Bill Murray vivía en el día de la marmota: a través del visionado de ambos medios a través de la BB al empezar y acabar el día, de vez en cuando llego a un estado de consciencia paralelo, un bucle en la cuarta dimensión que se abre, como agujero de gusano, cuando el azar y la teoría de cuerdas unen contenidos periodísticos entre esas dos fuentes de información análogas que son El Mundo Today y El Mundo (Sin Today)...una sensación irresistible, de no saber si me encuentro a las 2300, o a las 0700, de no discernir si es de día o si va a seguir siendo de noche, si he dormido o no, de si sueño o estoy despierto, y que sólo se corta cuando arrojo a la pileta de la cocina mi conexión inalámbrica al 2.0. ...
Y esto os reconozco que ya me ha superado...amigos: este agujero de gusano era demasiado real para que fuera verdad...os juro que desde que me ha pasado, he buscado en todos los periódicos que considero fiables de internet: el Huffington Post, el New York Times, el Frankfurter Allgemeine Zeitung, el propio Mundo Today...y en ninguno de ellos se dice una sola palabra de la historia de la vieja, que dicho sea de paso y sea verdad o no, me ha hecho descojonarme, sobre todo al recordar las experiencias de Tirano y Miniurgo en el lejano Este...
La clave ha llegado al buscar en Google, recurso definitivo de todo investigador que se precie, bajo: "mujer Armenia cable internet", cuando debajo del resultado de El Mundo (Sin Today), he visto que la misma noticia viene solamente en el Menéame...señoras y señores...será casualidad o no, pero al ver juntos estos dos resultados de Google, he tenido una segunda sinapsis...entonces he entendido que lo mejor que le puede pasar al servidor de elmundo.es, por nuestro bien y el del 2.0., es que manden de verdad a la vieja de Armenia y se les lleve todos los putos cables...
Hoy día 6 es el cumpleaños de mi querido amigo, y cuñado (o concuñado) Jose. ¡Quién me iba a mí a decir que un compartiría a los suegros con un compañero de párvulos!
Compañero en EGB, con un padre "sponsor" de camisetas de nuestros equipos de futbito, a él le dio más por el baloncesto, lo cual agradecemos porque nos permitió conocer a Tirano.
Ya en BUP el Santi lo esperaba en el balcón de la calle Alcázares para "arrojarle" el balón de baloncesto mientras él se acercaba medio dormido dejando atrás el convento de Sor Ángela. Nosotros contemplábamos la escena como excusa para ver a su hermana, de cuya belleza creo que la mayoría andábamos medio enamorados.
Los errores administrativos ocurridos en la secretaría del SFP cuando íbamos a comenzar el último año escolar, le hicieron quedarse solo en una clase de COU llena de "frikis". Pudimos rescatarlo e integrarlo en la nuestra, una clase de un nivel tal, que su inteligencia (y la mía) nos hacía situarnos en un nivel medio.
Tipo peculiar donde los haya, lleva sin vulgares ostentaciones ni golpes en el pecho su profundo beticismo y "cachorrismo".
En una fiesta de la primavera de hace ya casi 15 años le dio por elegir a la hermana de la que era mi novia de entre todas las tías que se lo rifaban.
Dejando rotos varios corazones por la facultad (yo después de 10 años me he enterado de que no hizo económicas, sino Administración y Dirección de Empresas), se fugaba en su Seat Ibiza blanco camino del arrabal trianero.
Para comenzar el nuevo siglo, decidió aunar los conocimientos (buenos) adquiridos en la Moravia con otros (inútiles) que enseñaban en Madrid bajo la siglas de MBA.
Su bondad es tal que tuvo la osadia de dejarse hacer la casa bajo el diseño y dirección de sus amigos recien titulados (alguno ni eso, jeje). Aprovecho la ocasión para pedir disculpas por la falta de persianas, pero de que te pusieran el badén en la puerta no es culpa nuestra, ¿eh?.
Padre de su propio clon, espera ahora nueva (e impaciente) descendencia.
Que todo en la vida te haga muy feliz porque te lo mereces.
Escribo para hacer un breve recuento de la catarsis que he tenido la oportunidad de vivir a lo largo del fin de semana, acompañando a mi hermano en su despedida de soltero en Granada.
Generalmente no se escribe sobre las despedidas de soltero, pero si hay una celebración de este tipo que merezca ser relatada y compartida, es ésta. Faltan las palabras para describir lo acontecido. Y todos conocéis a mi hermano, y su capacidad para desplegar su arsenal de buen humor y vitalidad. Pues la ha liado. Tras semanas de preparativos, el inicio de la jornada el pasado viernes, procediendo a la detención del sujeto frente al parlamento de Andalucía por los agentes beneméritos Cansino y Guillén, apuntaba a que iban a ser dos días memorables.
Y lo fueron. Provisto con su disfraz de gallina caponata, la experiencia de verlo bailando detrás del escenario en la plaza de las Pasiegas, con quinientas personas del público aplaudiéndole y gritando "PO-LLI-TO! PO-LLI-TO!" no tiene nombre...o la imagen que todos coincidimos resume lo que ayer pasó...ese momento insuperable de la calle Estafeta...
Quedan estos momentos para recordarlos junto a los amigos que lo han acompañado, gente buena que lo quiere de verdad: Manu, Diegote, Jaime, Edu, Santi, Félix y Chema (Ricar, se te ha echado de menos!)...con todos mis respetos y mi cariño hacia Yago, ese ser extraordinario que tengo como hermano, os mando un abrazo...
A diario nos encontramos noticias que nos ponen los pelos de punta, pero esta que he leído hoy me ha llegado al alma. Se trata de niño de 13 años que dio positivo en un control antidopaje. No tengo la menor idea de lo que es la niquetamida, ni las consecuencias físicas que pueda tener pero lo que me preocupa realmente es ¿qué tienen los padres o el manager de este niño que en el momento de la sanción tenía 12 años en la cabeza para presuntamente doparlo? Los padres nos estamos volviendo locos presionando a nuestros hijos para que sean los mejores en algo sin con eso nos sacan de la miseria, pero ¿a costa de la salud de nuestros hijos?
Un abrazo
Sanción de dos años por dopaje a un niño de 13 años.
Un joven piloto polaco de kárting dio positivo por niquetamida en un control realizado en Alemania La lucha antidopaje no entiende de disciplinas ni de edades. El joven piloto polaco Igor Walilko ha tenido que viajar esta semana a la localidad suiza de Lausana para defenderse ante el Tribunal de Arbitraje Deportivo de una acusación de dopaje.
Walilko, campeón nacional cadete de kárting, fue sancionado durante dos años tras dar positivo en un test antidopaje el verano pasado, al que se sometió tras terminar segundo en una carrera de karts en Alemania. Según informa la agencia AP, Walilko fue requerido por la Federación Internacional del Automóvil (FIA) para un análisis de orina. La prueba dio un resultado positivo por Niquetamida, un estimulante respiratorio que se encuentra en la lista de sustancias prohibidas de la Agencia Mundial Antidopaje (AMA).
Walilko, que en el momento de la sanción tenía 12 años, mantiene su inocencia y ha llevado su caso hasta las últimas instancias deportivas tras recibir la negativa de la FIA de revisar su sanción. "Para el chico está siendo muy difícil llevar este asunto", ha declarado su abogado, Michael Lehner. "Era bastante conocido en Polonia, y de un día para otro ha pasado a ser un criminal. Tenía una carrera prometedora, pero si pasa dos años sin competir todo se habrá terminado".
La gran duda es cómo pudieron aparecer trazas de niquetamida en la orina del joven compatriota de Robert Kubica. Algo para lo que nadie parece tener respuesta. "Un niño de 12 años es incapaz de recordar lo que ha comido ese mismo día", se disculpa Lehner.
El Tribunal de Arbitraje Deportivo es la última esperanza para Walilko, después de que tanto la FIA como la AMA rechazaran estudiar su caso de nuevo.
