Queridos compañeros:
Finalmente he decidido hacer huelga. Quiero dejar claro que no me adhiero al discurso de los sindicatos. Acepto las críticas que queráis hacer, asumiendo que mi opinión la semana pasada era otra. Vuestros argumentos me parecen válidos, llegué a compartirlos, pero me ha parecido la opción adecuada para el día de hoy. Seguiremos comentándolo..
Abrazos
Mi predilección por Breaking Bad parte de una base, como fueron mis experiencias vitales profundas de esa parte de los Estados Unidos durante los años 2005 y 2006. El disfrute de la serie se hace aún mayor cuando al surrealismo de la serie le ha precedido un hecho como puede ser, en mi caso, haber estado en el Museo Alienígena de Roswell o haber visitado el desierto de White Sands. Experiencias surrealistas vividas en un contexto surrealista como vehículo para entender una serie surrealista.
Aun así, en mi caso entiendo que es un plus que me hace apreciar con mayor intensidad una serie que no dudo en calificar como la serie más surrealista de todos los tiempos…la historia de un profesor de química en un instituto de secundaria en Albuquerque, llamado a ser premio Nobel, pero que en un momento de su vida eligió dar el paso hacia lo que el común de los mortales llamaría una vida mediocre…
Pero no. Porque Breaking Bad se sumerge en esa supuesta mediocridad de la experiencia vital de un padre de familia de clase media norteamericana para revelar cómo lo que tenemos entendido como un contexto sin atributos, plano como pudiera ser Nuevo México puede llegar a ser fuente de tantas situaciones profundamente humorísticas…
Porque en un momento de su vida, Walter White, ese profesor de química de 50 años, recibe la noticia de que tiene cáncer…y decide que antes de morir ha de dejar a su hijo, que tiene parálisis cerebral, y a su mujer, que está embarazada, en una situación desahogada…y decide hacerlo por el camino más corto…cocinando la metanfetamina más pura que se haya producido nunca…
El giro de Walter White, desde la vida de padre de familia, a la decisión triste y trágica de convertirse en un criminal llamado Heisenberg, es sin duda para mí, una de las tocaduras de cielo más grandes del universo televisivo…su compañero en la experiencia, un yonqui que fue alumno suyo en el instituto de nombre Jesse Pickman, es un personaje cuyas reacciones básicas de NiNi americano, te tiran al suelo en cuestión de milisegundos…su cuñado, para más inri agente de la DEA, cumple todas las expectativas de ser un auténtico espécimen humano, casi el eslabón perdido…
Ingredientes suculentos que le sirven a un guionista estratosférico como es Vince Gilligan para cocinar lo que llamaría sin dudarlo la metanfetamina de las series…la más adictiva jamás cocinada…la más químicamente pura en su surrealismo…y mi encarecida recomendación para una generación PoNi como la nuestra…porque en ella Pomelismo y Nihilismo van de la mano…y alcanzan cotas insospechadas…
Abrazos
Abrazos
…cantaba la Mala Rodríguez en uno de sus temazos del Lujo Ibérico.
A pesar del comienzo este post no va sobre música. Insistiré más bien en desarrollar el título. Lo haré de forma breve.
El día 18 de agosto un cabrón, después de conseguir un duplicado de mi tarjeta de crédito, hizo una compra en un comercio Nike de Canadá. 7,62 Euros, poca cosa, unos calcetines imagino, que luego devolvió para comprobar que la cosa funcionaba.
El día 21 de agosto el mismo cabrón hizo una apuesta online, con cargo a mi cuenta, de 90 euros. La cosa iba bien, y dos días más tarde hizo una nueva apuesta de 470 euros. Parece que fue mejor, y el día 27 de agosto fue a una pizzería de Vancouver, Top’s Pizza, y se compró un par de buenas pizzas familiares por valor de 29,80 euros. Acto seguido imagino que iría con sus cojones a su casa, y desde allí ya apostó a lo grande: 1200 euros, con cargo a la cuenta de Plax.
No fui consciente de la historia porque estaba de vacaciones, y no entré en la página de mi cuenta hasta que me quedé escamado por una llamada perdida de mi banco. El cabrón se había ventilado 1800 euros. Ojalá que el dinero de la tarjeta se lo tenga que gastar en supositorios, dije. Ojalá que la pizza la haya tenido que vomitar.
Después de contener el corazón para que no se me saliera por la garganta, anulé la tarjeta y me fui a comer. No tenía ganas de nada, porque solo un par de horas antes me había quedado en tierra, con la cara de póker, con las ganas de viajar desde Ciudad de México a Oaxaca porque la compañía Mexicana había suspendido definitivamente todas las operaciones 12 horas antes.
Me devolvieron todo el dinero la semana pasada. Excepto el de las pizzas, porque era una compra en un comercio y era menor de 150 euros. Después del susto, me vino a dar igual. El caso es que hoy, de nuevo, noté la mosca detrás de la oreja. No podía pagar con la tarjeta. Pagué con otra y fui directamente a ver qué pasaba. Sí, otra vez. El cabrón, después de dos semanas, me planta en la cuenta un nuevo cargo de 1.174 euros. No sé cómo lo ha hecho.
Ya por ser la segunda vez no me ha entrado pánico. He llamado a Visa para anular la tarjeta como si llamara a unos viejos amigos. “¿Qué tal?” “Pues nada, para anular la tarjeta otra vez”…Multiplico 1.174 por 1,27 dólares por euro, y salen 1500 dólares. Esta vez descubro que el cabrón debe tener el don de la ubicuidad, porque ha hecho la compra desde Azerbaiyán. Su puta madre.
Esta vez no viene el concepto de lo que te has gastado (“compra en comercio”, dice el extracto), pero ojalá que te siente mal, cabrón. Que sea una sierra mecánica y te cortes una mano, cabrón. Que sea una bici y te caigas en una carretera de Azerbaiyán y te pise un camión de Azerbaiyán, cabrón.
Porque no sólo hay cabrones. También hay que ser cobarde. Como para no ponerte delante de mí en este mismo momento. Te arrancaba la cabeza, cobarde. Cobarde y cabrón.
Plax
