Sr. Mas debería usted de dedicarle más tiempo a la Gestión de la Generalitat, con sus problemas de tesorería, provocando aplazamientos en los pagos de las residencias concertadas, a asegurar la catalanidad de cajas como CatalunyaCaixa y Unnim que han tenido que traspasar su negocio financiero a bancos que controla el Fondo para Reestructuración y la Reordenación Bancaria (FROB), o a otros como la congelación de pagos a Hospitales y Geriátricos, los recortes en Salud (45 millones de euros), además de eso debería explicar por qué su salario es de casi 18.000 € brutos al mes.
Y ahora Sr. Mas el tema de la educación. Usted que es defensor a ultranza de que sólo el catalán sea lengua vehicular en la enseñanza de la comunidad autónoma que preside, podría decirnos ¿por qué tenía matriculados a sus hijos en la escuela barcelonesa Aula (centro elitista que tiene como lenguas vehiculares el castellano y el inglés además del catalán)?
Pero el verdadero problema es que se han acabado los acuerdos con el Gobierno y sus correspondientes contraprestaciones, el Déficit en Cataluña en 2010 fue del 4,2% del PIB, además de unos pagos aplazados hasta más allá del 2.020 de 54.000 millones, es decir.....NO HAY UN EURO.
Y además todo vaticina un cambio de Gobierno para el 20 N con mayoría absoluta de un partido, quiere decir, menos euros a trincar por no tener el Estado que pagar los acuerdos para alcanzar la mayoría.
Con todo esto y ante el debate sobre la inversión en la Lengua Catalana dice esto:
Mejor ir directamente al minuto 3.30
Pero me voy a permitir el recomendarle otro video, no vaya a ser que tenga usted que venir por tierras andaluzas y no nos entienda.
viernes, 30 de septiembre de 2011
domingo, 25 de septiembre de 2011
20 años siendo jóvenes (1)
Esta semana hemos cumplido 20 años de un disco que reflejó como ninguno el cambio de tendencia en la música, en nuestras vidas, en lo que estaba por llegar.
Con 16 años, uno busca su identidad musical en un panorama indefinido, en un mundo que empieza a llamarte, a buscarte. La familia te asfixia, el colegio oprime y se acaba, la universidad y la libertad llaman a la puerta. Encantos y desencantos, encuentros y lamentos. Sin llegar a los extremos de la generación X, un alma pija, moderada se siente atraida por el ambiente grunge, el estilo alternativo, ser contrasistema, resistirse al convencionalismo.
El repaso a los clásicos, Beatles, Who, Doors, , Pink Floyd ,Led Zepp, Queen, Bowie, Clapton, otros, se agota, se instaura y se queda...pero qué hay de nuevo en el panorama musical? Michael Jackson saturaba con Bad y Dangerous, U2 se convirtieron al blues y elaboraron ese experimento poco entendido del Rattle and Hum, agotando su época clásica, los Guns and Roses empiezan a autodestruirse...qué más?Nada.
Hasta el 24 de septiembre de 1991, momento en que sale a escena Nevermind y las guitarras de Smell Like Teen Spirit desgarran amargas la ira y confusión que pasaban por la mente de Kurt Cobain. Un riff de guitarra inolvidable y claramente reconocible.
Siendo el segundo disco, Nevermind consiguió justo lo opuesto a lo que buscaba...situar el grunge y el rock alternativo en el mainstream de las discográficas y las radio-fórmulas, el principio del fin.
Nunca fui especialmente fan de Nirvana aunque tienen temas francamente buenos. Pero hay que conceder a este disco el sitio que merece. Un disco disruptor en un momento especial de mi vida, de nuestras vidas. Lo que Nirvana provocó fue el cambio de mentalidad y acercar una órbita de grupos que por su propia naturaleza alternativa, se mantenían desconocidos en una época donde no estaba internet.
Ni siquiera reconozco en Nirvana mi modelo grunge de esa época, pero sin duda Nirvana levantó la alfombra de una música con la que me identificaría en los primeros años del 92 y de cambio universitario (porque a España todo llegaba más tarde).
Debajo de esa alfombra estaban otros grupos como SoundGarden y Alice in Chains. Pero debajo estaba también uno de mis discos y grupos preferidos de la historia. Cintas de cassette que me acompañarían durante años en el coche, con muchos de vosotros sentados a mi lado. Un disco que salió un mes antes, el 27 de Agosto, el primer disco de una gran banda y un gran vocalista.
Ten, de Pearl Jam.
Las letras y voz de Vedder y el estilo de su música han perdurado más allá de Nirvana, ellos encarnaban un estilo sólido y más profundo aún, una tristeza envuelta en rock trágico y juvenil.
Este disco es una solemne obra maestra. Todo lo que diga de él se quedará corto. Las conocidas, Jeremy o Alive...pero mi favorita, Black, hay que escucharla de noche, a oscuras, mente en blanco, dejarse llevar, olvidar, volar. Os recomiendo que la escucheis entera. La fase central de guitarras y piano es simplemente esencia musical.
Esto era el principio de una fase de cambio, posiblemente el primer disparo de una ráfaga de ametralladora, el primer misil de una batalla hacia una identidad interior.
El Brit Pop, Radiohead, el clubbing, house, techno y variantes, la vuelta a los clásicos, marcarían el camino de los próximos diez años. Hitos que que recorreremos juntos en este portal.
Sin embargo, tal día como hoy hace 20 años, se daban los retoques en estudio, se apretaban los tornillos de una bomba nuclear que estallaría en el panorama musical el 19 de Noviembre de 1991, aunque muchos no se dieran cuenta de la magnitud hasta mucho más tarde.
Una bomba cuyas consecuencias a modo de radiación infecta pasaría factura en los años venideros, modulando como un impulso electromagnético todo gusto musical, toda
tendecia visual, toda tendencia vital.
Una bomba conceptual, plasmada en dos discos y una gira mundial que cambiaría las reglas de la cultura y que comenzaba así.
En noviembre se cumplirán 20 años del disco que todo lo cambió. Pero eso será relatado en otro post, en Noviembre.
Abrazos musicales.
Con 16 años, uno busca su identidad musical en un panorama indefinido, en un mundo que empieza a llamarte, a buscarte. La familia te asfixia, el colegio oprime y se acaba, la universidad y la libertad llaman a la puerta. Encantos y desencantos, encuentros y lamentos. Sin llegar a los extremos de la generación X, un alma pija, moderada se siente atraida por el ambiente grunge, el estilo alternativo, ser contrasistema, resistirse al convencionalismo.
El repaso a los clásicos, Beatles, Who, Doors, , Pink Floyd ,Led Zepp, Queen, Bowie, Clapton, otros, se agota, se instaura y se queda...pero qué hay de nuevo en el panorama musical? Michael Jackson saturaba con Bad y Dangerous, U2 se convirtieron al blues y elaboraron ese experimento poco entendido del Rattle and Hum, agotando su época clásica, los Guns and Roses empiezan a autodestruirse...qué más?Nada.
Hasta el 24 de septiembre de 1991, momento en que sale a escena Nevermind y las guitarras de Smell Like Teen Spirit desgarran amargas la ira y confusión que pasaban por la mente de Kurt Cobain. Un riff de guitarra inolvidable y claramente reconocible.
Siendo el segundo disco, Nevermind consiguió justo lo opuesto a lo que buscaba...situar el grunge y el rock alternativo en el mainstream de las discográficas y las radio-fórmulas, el principio del fin.
Nunca fui especialmente fan de Nirvana aunque tienen temas francamente buenos. Pero hay que conceder a este disco el sitio que merece. Un disco disruptor en un momento especial de mi vida, de nuestras vidas. Lo que Nirvana provocó fue el cambio de mentalidad y acercar una órbita de grupos que por su propia naturaleza alternativa, se mantenían desconocidos en una época donde no estaba internet.
Ni siquiera reconozco en Nirvana mi modelo grunge de esa época, pero sin duda Nirvana levantó la alfombra de una música con la que me identificaría en los primeros años del 92 y de cambio universitario (porque a España todo llegaba más tarde).
Debajo de esa alfombra estaban otros grupos como SoundGarden y Alice in Chains. Pero debajo estaba también uno de mis discos y grupos preferidos de la historia. Cintas de cassette que me acompañarían durante años en el coche, con muchos de vosotros sentados a mi lado. Un disco que salió un mes antes, el 27 de Agosto, el primer disco de una gran banda y un gran vocalista.
Ten, de Pearl Jam.
Las letras y voz de Vedder y el estilo de su música han perdurado más allá de Nirvana, ellos encarnaban un estilo sólido y más profundo aún, una tristeza envuelta en rock trágico y juvenil.
Este disco es una solemne obra maestra. Todo lo que diga de él se quedará corto. Las conocidas, Jeremy o Alive...pero mi favorita, Black, hay que escucharla de noche, a oscuras, mente en blanco, dejarse llevar, olvidar, volar. Os recomiendo que la escucheis entera. La fase central de guitarras y piano es simplemente esencia musical.
Esto era el principio de una fase de cambio, posiblemente el primer disparo de una ráfaga de ametralladora, el primer misil de una batalla hacia una identidad interior.
El Brit Pop, Radiohead, el clubbing, house, techno y variantes, la vuelta a los clásicos, marcarían el camino de los próximos diez años. Hitos que que recorreremos juntos en este portal.
Sin embargo, tal día como hoy hace 20 años, se daban los retoques en estudio, se apretaban los tornillos de una bomba nuclear que estallaría en el panorama musical el 19 de Noviembre de 1991, aunque muchos no se dieran cuenta de la magnitud hasta mucho más tarde.
Una bomba cuyas consecuencias a modo de radiación infecta pasaría factura en los años venideros, modulando como un impulso electromagnético todo gusto musical, toda
tendecia visual, toda tendencia vital.
Una bomba conceptual, plasmada en dos discos y una gira mundial que cambiaría las reglas de la cultura y que comenzaba así.
En noviembre se cumplirán 20 años del disco que todo lo cambió. Pero eso será relatado en otro post, en Noviembre.
Abrazos musicales.
lunes, 19 de septiembre de 2011
Lugares míticos de la mitología PoNi, vol.7: Pepe el Muerto
Queridos amigos,
Traigo a nuestro foro este lugar, que por su conexión mitológica con otro de los lugares míticos de la mitología PoNi, la Casa de Rodrigo, así como por su trayectoria posterior, ocupa un hueco destacado dentro de nuestros corazones...
Solamente recordaré varias cosas:
- Al propio Pepe, con su eterna camisa blanca de cuadros, su laconismo exquisito y su cortesía británica,
- Los veinte vasos del bar, que en momento de overbooking siempre son insuficientes,
- Las copas de los trofeos de futbito que debió ganar Pepe en su juventud,
- La mugre encima de las copas de los trofeos de futbito que Pepe debió ganar en su juventud,
- La colección de botellas de cocacola de diferentes lugares del mundo,
- La mugre encima de la colección de botellas de cocacola de diferentes lugares del mundo,
- La pintura verde de las paredes del local,
- La mugre encima de la pintura verde de las paredes del local,
...y todo un largo etcétera de detalles difíciles de resumir en un solo post, y que a buen seguro podréis completar en vuestros comentarios...
Pepe el Muerto, personaje y lugar fundidos en un solo ente indisociable. Personaje y lugar mitológico de la mitología PoNi, para siempre. Nunca nos faltes, Pepe. Contigo supimos que la muerte en vida es posible. Y eso nos hizo, si cabe, más nihilistas. Gracias, Pepe.
Abrazos
Plax
Traigo a nuestro foro este lugar, que por su conexión mitológica con otro de los lugares míticos de la mitología PoNi, la Casa de Rodrigo, así como por su trayectoria posterior, ocupa un hueco destacado dentro de nuestros corazones...
Solamente recordaré varias cosas:
- Al propio Pepe, con su eterna camisa blanca de cuadros, su laconismo exquisito y su cortesía británica,
- Los veinte vasos del bar, que en momento de overbooking siempre son insuficientes,
- Las copas de los trofeos de futbito que debió ganar Pepe en su juventud,
- La mugre encima de las copas de los trofeos de futbito que Pepe debió ganar en su juventud,
- La colección de botellas de cocacola de diferentes lugares del mundo,
- La mugre encima de la colección de botellas de cocacola de diferentes lugares del mundo,
- La pintura verde de las paredes del local,
- La mugre encima de la pintura verde de las paredes del local,
...y todo un largo etcétera de detalles difíciles de resumir en un solo post, y que a buen seguro podréis completar en vuestros comentarios...
Pepe el Muerto, personaje y lugar fundidos en un solo ente indisociable. Personaje y lugar mitológico de la mitología PoNi, para siempre. Nunca nos faltes, Pepe. Contigo supimos que la muerte en vida es posible. Y eso nos hizo, si cabe, más nihilistas. Gracias, Pepe.
Abrazos
Plax
domingo, 18 de septiembre de 2011
Cuando el Baloncesto era algo más
A unas horas de que España opte por primera vez en su historia a repetir título en un europeo de basket (algo sólo realizado por los grandes, Yugoslavia y URSS) me permito reflexionar sobre la situación del baloncesto actual.
Los éxitos de la llamada ÑBA (término que me parece lamentable, por lo dado que es este pais a este tipo de calificaciones) son grandes y meritorios, pero no deben dejarnos obviar la tendencia evidente en los últimos años y es que el baloncesto actual es preocupantemente mediocre.
El éxito y la importancia de las cosas es, como en la vida, relativo. Relativo a lo que se mueve a tu alrededor. Y la realidad es que el panorama del basket en los últimos 10 años deja bastante que desear.
Sólo hay dos equipos que en los últimos 10 años han llegado a conseguir una línea sostenible de títulos y una identidad reconocida, siendo España la que ha ido un paso más allá. Ambos han usado la misma fórmula. Una generación, un bloque que se conoce desde Junior, un grupo de amigos que complementa 2-3 estrellas, jugadores por encima del resto.
Sólo Argentina y España han destacado en sus dos últimas generaciones. Argentina, liderados por Ginobili, Scola, Nocioni y Oberto ha cosechado triunfos como los Olímpicos en 2004 y la plata en el Mundial del 2002. Luego España se cruzó en su camino en distintas ocasiones
España, desde que ganara el mundial Junior con los Calderón, Gasol, Reyes, Navarro y cia en 1999 por encima de EEUU, consolidó esa generación en lo que es hoy día y la lista de títulos envidiable conseguida. Gracias a una generación de talento, falta de complejos y ambición desmedida.
España, no nos engañemos, es Gasol (un jugador superlativo, de otra liga, anillos de NBA y AllStar incluidos) y Navarro (un tío que lleva 10 años compitiendo al mismo nivel y nombrado mejor escolta de Europa de los úlitmos 10 años). El resto...es grupo, nivel medio, con algunas excepciones puntuales según la competición.
Me retrotraigo en mi memoria a tiempos pasados, tiempo donde el basket era un juego de bloques, una partida política, donde el nivel medio del MUNDO era diferente. Donde dominaban las dos auténticas escuelas que (USA aparte) hacían de este deporte algo magnífico y noble. La URSS y Yugoslavia.
Iremos con ellos más tarde, pero, vayamos a la España del 84, el mejor equipo que haya tenido España hasta la fecha.
- Es realmente Calderón mejor jugador que Solozábal o Corbalán? Si defiende mejor, es más atlético...tiene más cabeza?
- Es realmente Rudy, mejor alero que Epi? Epi, nombrado uno de los mejores jugadores europeos del siglo. Creo que no. Y que Sibilio, Maragall... y que Itu? Hombre, Itu no hacía esos mates, pero en el tiro no creo que Rudy le llegue ni de lejos.
- Es realmente Felipe Reyes mejor jugador que Andrés Jiménez o de la Cruz?
- Marc Gasol, que es un muy buen jugador...soporta la comparación con Fernando Martín? no lo tengo claro.
Eran otros tiempos y estas comparaciones odiosas...pero el baloncesto actual, tan físico, tan profesional, no está en la misma onda que la de antaño...y ahora veremos por qué.
Cuando el baloncesto era arte, en la Unión Soviética, la URSS se creó el que probablemente sea uno de los mejores quintetos nunca vistos.
Marciulionis, Homicius, Kurtinaitis, Volkov y Sabonis..doblegaban en Seul como un avioncito de papel a la todopoderosa USA
y marcaba el punto de inflexión del baloncesto FIBA.
Las independencias y escisiones harían que esta extraordinaria generación, quitando a Volkov y metiendo a Karnishovas, fuera cosechando sus primeras medallas como Lituania en los 90, un pais, como hemos visto estos días que vive para el Basket y dejaría a la URSS sin armazón para los años 90.
Esos años 90, vendrían dominados por Yugoslavia, quien antes de las guerras de los Balcanes y la escisión de Croacia, podía juntar 2 o 3 equipos de puro talento baloncestístico.
En el mundial del 90, Yugoslavia pasaría por encima de la URSS (ya sin los lituanos),con una alineación donde la mejor generación de baloncestistas de la época jugaban bajo una bandera:
Petrovic, Kukoc, Radja, Paspalj, Divac, Perasovic, Savic
En esa mítica final, Divac y Petrovic escenificarían el incidente de la bandera, donde rompieron su amistad, donde se representó la ruptura y muerte de dos países, dos amigos que empezaban en la NBA, dos vestuarios, dos equipos. Divac siempre argumentó que al tirar la bandera croata lo que quería era alejar la política de ese momento. Petrovic lo vió como una represión hacia él y sus compañeros croatas. Se llevó el perdón a su tumba (hay un documental espectacular sobre esto).
En el 92, en Barcelona, Croacia, ya como nación independiente, realizaría el canto del cisne como nación de esta generación con la medalla de plata que plantó cara por momentos al Dream Team. 3 bronces más en mundial y 2 europeos marcarían el fin de una generación liderada por Kukoc y Radja que afrontaba la muerte de Petrovic y las luchas internas por la falta de identidad. Una delicia este vídeo.
La otra mitad de Yugoslavia (o Serbia y Montenegro), renovaría su equipo tras la sanción política por la guerra con la otra mitad de la misma generación de los Divac, Vrankovic, Savic, Paspalj ,a quienes uniría otros magníficos Djordjevic, Danilovic, Bodiroga...una generación, una máquina que reinaría hasta finales de los 90.
Para los que amamos el baloncesto, estos dos caminos se cruzaron en la final de Grecia, Europeo del 95. Una mítica final, donde se juntaron la mejor Lituania, con la mejor Serbia.
Lituania estuvo a punto de retirarse por el arbitraje, y es famosa la imagen del propio Djordjevic abrazando a Marcuilionis pidiéndole que no se fuera, diciéndole "Somos guerreros, así que vamos a terminar con esto. Solo somos piezas en este juego. Siempre habrá cosas que no vamos a entender".
Volvieron a pista y perdieron, con Sabonis entre lágrimas. Daba la impresión que no sólo veías deporta, veias naciones defendiendo su orgullo, veías guerras sin muertos.
Probablemente es la mejor final que he visto en los últimos 15 años, con la excepción de USA-España en Pekín, pero eso era
otra cosa, músculo contra talento. No abundan partidos como este en el baloncesto actual, el juego ha cambiado.
Rusia es una sombra de lo que era, Lituania no arranca, Croacia hace tiempo desaparecío del mapa y Serbia da pena como se arrastra por los campeonatos.
El profesionalismo, los problemas políticos, las grandes ligas, los compromisos publicitarios, el dinero...han hecho de esto otra cosa, otro juego...como con tantas cosas en la vida. No existe identidad y sin identidad, no hay equipos. Sólo España ha mantenido su escuela, su estilo y por eso ha triunfado. Los rivales, no son lo que eran.
Que gane España!
Los éxitos de la llamada ÑBA (término que me parece lamentable, por lo dado que es este pais a este tipo de calificaciones) son grandes y meritorios, pero no deben dejarnos obviar la tendencia evidente en los últimos años y es que el baloncesto actual es preocupantemente mediocre.
El éxito y la importancia de las cosas es, como en la vida, relativo. Relativo a lo que se mueve a tu alrededor. Y la realidad es que el panorama del basket en los últimos 10 años deja bastante que desear.
Sólo hay dos equipos que en los últimos 10 años han llegado a conseguir una línea sostenible de títulos y una identidad reconocida, siendo España la que ha ido un paso más allá. Ambos han usado la misma fórmula. Una generación, un bloque que se conoce desde Junior, un grupo de amigos que complementa 2-3 estrellas, jugadores por encima del resto.
Sólo Argentina y España han destacado en sus dos últimas generaciones. Argentina, liderados por Ginobili, Scola, Nocioni y Oberto ha cosechado triunfos como los Olímpicos en 2004 y la plata en el Mundial del 2002. Luego España se cruzó en su camino en distintas ocasiones
España, desde que ganara el mundial Junior con los Calderón, Gasol, Reyes, Navarro y cia en 1999 por encima de EEUU, consolidó esa generación en lo que es hoy día y la lista de títulos envidiable conseguida. Gracias a una generación de talento, falta de complejos y ambición desmedida.
España, no nos engañemos, es Gasol (un jugador superlativo, de otra liga, anillos de NBA y AllStar incluidos) y Navarro (un tío que lleva 10 años compitiendo al mismo nivel y nombrado mejor escolta de Europa de los úlitmos 10 años). El resto...es grupo, nivel medio, con algunas excepciones puntuales según la competición.
Me retrotraigo en mi memoria a tiempos pasados, tiempo donde el basket era un juego de bloques, una partida política, donde el nivel medio del MUNDO era diferente. Donde dominaban las dos auténticas escuelas que (USA aparte) hacían de este deporte algo magnífico y noble. La URSS y Yugoslavia.
Iremos con ellos más tarde, pero, vayamos a la España del 84, el mejor equipo que haya tenido España hasta la fecha.
- Es realmente Calderón mejor jugador que Solozábal o Corbalán? Si defiende mejor, es más atlético...tiene más cabeza?
- Es realmente Rudy, mejor alero que Epi? Epi, nombrado uno de los mejores jugadores europeos del siglo. Creo que no. Y que Sibilio, Maragall... y que Itu? Hombre, Itu no hacía esos mates, pero en el tiro no creo que Rudy le llegue ni de lejos.
- Es realmente Felipe Reyes mejor jugador que Andrés Jiménez o de la Cruz?
- Marc Gasol, que es un muy buen jugador...soporta la comparación con Fernando Martín? no lo tengo claro.
Eran otros tiempos y estas comparaciones odiosas...pero el baloncesto actual, tan físico, tan profesional, no está en la misma onda que la de antaño...y ahora veremos por qué.
Cuando el baloncesto era arte, en la Unión Soviética, la URSS se creó el que probablemente sea uno de los mejores quintetos nunca vistos.
Marciulionis, Homicius, Kurtinaitis, Volkov y Sabonis..doblegaban en Seul como un avioncito de papel a la todopoderosa USA
y marcaba el punto de inflexión del baloncesto FIBA.
Las independencias y escisiones harían que esta extraordinaria generación, quitando a Volkov y metiendo a Karnishovas, fuera cosechando sus primeras medallas como Lituania en los 90, un pais, como hemos visto estos días que vive para el Basket y dejaría a la URSS sin armazón para los años 90.
Esos años 90, vendrían dominados por Yugoslavia, quien antes de las guerras de los Balcanes y la escisión de Croacia, podía juntar 2 o 3 equipos de puro talento baloncestístico.
En el mundial del 90, Yugoslavia pasaría por encima de la URSS (ya sin los lituanos),con una alineación donde la mejor generación de baloncestistas de la época jugaban bajo una bandera:
Petrovic, Kukoc, Radja, Paspalj, Divac, Perasovic, Savic
En esa mítica final, Divac y Petrovic escenificarían el incidente de la bandera, donde rompieron su amistad, donde se representó la ruptura y muerte de dos países, dos amigos que empezaban en la NBA, dos vestuarios, dos equipos. Divac siempre argumentó que al tirar la bandera croata lo que quería era alejar la política de ese momento. Petrovic lo vió como una represión hacia él y sus compañeros croatas. Se llevó el perdón a su tumba (hay un documental espectacular sobre esto).
En el 92, en Barcelona, Croacia, ya como nación independiente, realizaría el canto del cisne como nación de esta generación con la medalla de plata que plantó cara por momentos al Dream Team. 3 bronces más en mundial y 2 europeos marcarían el fin de una generación liderada por Kukoc y Radja que afrontaba la muerte de Petrovic y las luchas internas por la falta de identidad. Una delicia este vídeo.
La otra mitad de Yugoslavia (o Serbia y Montenegro), renovaría su equipo tras la sanción política por la guerra con la otra mitad de la misma generación de los Divac, Vrankovic, Savic, Paspalj ,a quienes uniría otros magníficos Djordjevic, Danilovic, Bodiroga...una generación, una máquina que reinaría hasta finales de los 90.
Para los que amamos el baloncesto, estos dos caminos se cruzaron en la final de Grecia, Europeo del 95. Una mítica final, donde se juntaron la mejor Lituania, con la mejor Serbia.
Lituania estuvo a punto de retirarse por el arbitraje, y es famosa la imagen del propio Djordjevic abrazando a Marcuilionis pidiéndole que no se fuera, diciéndole "Somos guerreros, así que vamos a terminar con esto. Solo somos piezas en este juego. Siempre habrá cosas que no vamos a entender".
Volvieron a pista y perdieron, con Sabonis entre lágrimas. Daba la impresión que no sólo veías deporta, veias naciones defendiendo su orgullo, veías guerras sin muertos.
Probablemente es la mejor final que he visto en los últimos 15 años, con la excepción de USA-España en Pekín, pero eso era
otra cosa, músculo contra talento. No abundan partidos como este en el baloncesto actual, el juego ha cambiado.
Rusia es una sombra de lo que era, Lituania no arranca, Croacia hace tiempo desaparecío del mapa y Serbia da pena como se arrastra por los campeonatos.
El profesionalismo, los problemas políticos, las grandes ligas, los compromisos publicitarios, el dinero...han hecho de esto otra cosa, otro juego...como con tantas cosas en la vida. No existe identidad y sin identidad, no hay equipos. Sólo España ha mantenido su escuela, su estilo y por eso ha triunfado. Los rivales, no son lo que eran.
Que gane España!
sábado, 17 de septiembre de 2011
1Q84
Aprovecho la recomendación anterior de nuestro querido Plax, para recomendar también una obra que me ha impactado y tocado.
No soy un gran lector y el poco tiempo libre que me queda para la lectura lo suelo dedicar a libros de gestión empresarial que suelo leer a salto de mata descartando lo que no me interesa, o a algún libro literario, pero sólo de forma muy esporádica y que me lleva meses poder terminar... Pero en las vacaciones, en el relax, suelo leer al menos uno o dos libros.
Y este verano lo he dedicado a las más de setecientas páginas de los dos primeros libros de esta gran obra de Haruki Murakami.
Nunca había leído a un escritor japonés y este hombre me ha enamorado. Su estilo es sencillo en artificios literarios, situado para mí, y a modo de ejemplo, en las atípodas de la literatura tan compleja como insufriblemente barroca del cursi de Pérez Reverte. Pero sin embargo profundo en la descripción detallada de la historia. Es tan fácil de leer que te atrapa y te atrapa en el mundo tan perfectamente narrado que crea. Tanto que hace que te sientas dentro de él. Tan dentro que tienes miedo de que Aomame, Tengo, Fukaeri, Komatsu... o hasta la Litte People te vean, o incluso con miedo a romper la crisálida del aire... que en varias ocasiones he ido a buscar a mi estantería de libros, sin darme cuenta que sólo era fruto de la imaginación tan real de Murakami.
Dos historias paralelas se sincronizan a la perfección, para desarrollar una emocionante historia de ciencia ficción que desdobla el tiempo para sus protagonistas pero que al mismo tiempo describe de un modo extraordinariamente pedagógico la realidad social nipona de los ochenta. Y es que no sólo he leido una historia de ciencia ficción, sino que también he aprendido, y mucho, sobre la cultura y sociedad japonesa, tan perfecta en tantos aspectos como retorcida en otros.
Historia que por otro lado, no sólo te lleva a entretenerte, sino que te hace reflexionar en torno a inquietudes vitales que me han tocado dentro... especialmente el eje central de la sincronización de ambas historias paralelas.
Historia que por último, regala descripciones sexuales brutalmente realistas, tanto como la escena central casi al final del segundo libro que casi me hace sentir dentro de una película porno.
Estoy ansioso por leer el tercer libro una vez lo publiquen... aparentemente en octubre.
Miniurgo.
No soy un gran lector y el poco tiempo libre que me queda para la lectura lo suelo dedicar a libros de gestión empresarial que suelo leer a salto de mata descartando lo que no me interesa, o a algún libro literario, pero sólo de forma muy esporádica y que me lleva meses poder terminar... Pero en las vacaciones, en el relax, suelo leer al menos uno o dos libros.
Y este verano lo he dedicado a las más de setecientas páginas de los dos primeros libros de esta gran obra de Haruki Murakami.
Nunca había leído a un escritor japonés y este hombre me ha enamorado. Su estilo es sencillo en artificios literarios, situado para mí, y a modo de ejemplo, en las atípodas de la literatura tan compleja como insufriblemente barroca del cursi de Pérez Reverte. Pero sin embargo profundo en la descripción detallada de la historia. Es tan fácil de leer que te atrapa y te atrapa en el mundo tan perfectamente narrado que crea. Tanto que hace que te sientas dentro de él. Tan dentro que tienes miedo de que Aomame, Tengo, Fukaeri, Komatsu... o hasta la Litte People te vean, o incluso con miedo a romper la crisálida del aire... que en varias ocasiones he ido a buscar a mi estantería de libros, sin darme cuenta que sólo era fruto de la imaginación tan real de Murakami.
Dos historias paralelas se sincronizan a la perfección, para desarrollar una emocionante historia de ciencia ficción que desdobla el tiempo para sus protagonistas pero que al mismo tiempo describe de un modo extraordinariamente pedagógico la realidad social nipona de los ochenta. Y es que no sólo he leido una historia de ciencia ficción, sino que también he aprendido, y mucho, sobre la cultura y sociedad japonesa, tan perfecta en tantos aspectos como retorcida en otros.
Historia que por otro lado, no sólo te lleva a entretenerte, sino que te hace reflexionar en torno a inquietudes vitales que me han tocado dentro... especialmente el eje central de la sincronización de ambas historias paralelas.
Historia que por último, regala descripciones sexuales brutalmente realistas, tanto como la escena central casi al final del segundo libro que casi me hace sentir dentro de una película porno.
Estoy ansioso por leer el tercer libro una vez lo publiquen... aparentemente en octubre.
Miniurgo.
Tworki
Queridos amigos,
Una recomendación para vuestra próxima lectura...Tworki. Una historia de una sensibilidad extrema, contada de manera exquisita, sobre lo primario, incondicional e inocente del amor.
Como dice el autor, la guerra existió, la gente murió, pero a pesar de todo, el amor siguió existiendo...mi aplauso para Marek Bienczyk.
Abrazos
Plax
Una recomendación para vuestra próxima lectura...Tworki. Una historia de una sensibilidad extrema, contada de manera exquisita, sobre lo primario, incondicional e inocente del amor.
Como dice el autor, la guerra existió, la gente murió, pero a pesar de todo, el amor siguió existiendo...mi aplauso para Marek Bienczyk.
Abrazos
Plax
¿Quién se esconde detrás de los mercados?
Queridos amigos, escribo este post al hilo de las interesantes reflexiones de nuestro querido Spaderman, en el post que nos escribió desde Rusia, como siempre, con amor...
La reflexión que lanza Spaderman es completamente necesaria, y resulta especialmente ilustrativo que comenzase con la historia de los rascacielos de Moscú, que realmente es una de las más patéticas y lamentables de la historia de la arquitectura mundial. Y al hilo de su propuesta, creo ante todo que es necesario que dejemos de replicar la forma de nombrar a los agentes responsables de la situación actual, que reconocemos que es crítica, y sobre todo, susceptible de empeorar.
Mi pregunta es: ¿Por qué se sigue responsabilizando a "los mercados" de la actual situación? ¿Por qué "los mercados" no tienen nombre, ni apellidos? ¿Por qué los medios de comunicación no dan nombres, enseñan fotos, ofrecen mails para contactar con "los mercados" y decirles directamente lo que pensamos?
En este sentido, me reafirmo en una convicción profunda que tengo, que es la necesidad que tiene el ser humano como ente racional de ponerle nombres a las cosas. Porque las cosas, mientras no se nombran, no existen, no están a nuestro alcance, no se las puede transformar. Y mientras sigamos la tendencia que nos viene impuesta de decir "los mercados", sin más, seremos cómplices, por inacción, de lo que va sucediendo.
Mi argumentación es sencilla, tal vez demasiado, y espero que si no estáis de acuerdo con ella, la podáis refutar. Pero decir que la culpa es de "los mercados", es para mí lo mismo que decir que la culpa de la especulación inmobiliaria en Málaga ha sido de "la costa", o de que se produzcan accidentes de coche es "del tráfico"...el nombrar de esa manera genérica diluye la responsabilidad, difumina las causas y evidencia solamente, con impunidad total, los efectos.
Mi opinión es que mientras sigamos nombrando así, la solución que, insisto, tenemos en nuestras manos seguirá siendo una quimera. Precisamente porque los que están detrás de "los mercados" se escudan en esa nomenclatura para no ser señalados: esa imprecisión en el lenguaje no es casual, sino impuesta por los quienes tras ella se ocultan para seguir operando de manera tan irresponsable como cómoda.
Porque frecuentemente, y con conocimiento de causa, y pasión compartida, en este foro se hace mención a los altos valores que estuvieron detrás de la Revolución Francesa. Pero ésta no se produjo hasta que "el poder", "la nobleza", los agentes activos de una situación de opresión e injusticia, no tuvieron nombres y apellidos, sus casas fueron señaladas, sus puertas derribadas, y sacados a la calle, sin máscaras, y finalmente puestos donde tenían que ser puestos. En la picota. Para, a partir de entonces, empezar de cero. Con aciertos, con errores, pero empezar a partir de que los responsables fueron nombrados, identificados y depurados...
Entiendo que algunos de vosotros no compartiréis el tono incendiario que pueda tener esta reclamación por mi parte. Pero como sigo indignado, sigo insistiendo en la necesidad de identificar a quien está jodiendo el sistema, a quien se está llevando calentito el dinero de sueldos y pensiones, a quien está compromentiendo el mantenimiento de todos aquellos servicios públicos que consideramos el mayor logro de lo que se llamó el Estado del Bienestar.
Me aburro ya de escuchar que son "los mercados" los responsables de la situación de crisis, y no reclamemos saber los nombres de los cincuenta tíos que los manejan, dónde tienen sus mansiones, en qué coches se montan, a qué dedican el tiempo libre...(porque son unos ladrones, y nos lo han robado todo...), sencillamente para ir a por ellos. Es fácil.
Por eso, desde aquí, os pido que dejemos a los mercados en paz. La culpa no es de ellos. Es de otros. Y los tenemos que encontrar.
Abrazos
Plax
La reflexión que lanza Spaderman es completamente necesaria, y resulta especialmente ilustrativo que comenzase con la historia de los rascacielos de Moscú, que realmente es una de las más patéticas y lamentables de la historia de la arquitectura mundial. Y al hilo de su propuesta, creo ante todo que es necesario que dejemos de replicar la forma de nombrar a los agentes responsables de la situación actual, que reconocemos que es crítica, y sobre todo, susceptible de empeorar.
Mi pregunta es: ¿Por qué se sigue responsabilizando a "los mercados" de la actual situación? ¿Por qué "los mercados" no tienen nombre, ni apellidos? ¿Por qué los medios de comunicación no dan nombres, enseñan fotos, ofrecen mails para contactar con "los mercados" y decirles directamente lo que pensamos?
En este sentido, me reafirmo en una convicción profunda que tengo, que es la necesidad que tiene el ser humano como ente racional de ponerle nombres a las cosas. Porque las cosas, mientras no se nombran, no existen, no están a nuestro alcance, no se las puede transformar. Y mientras sigamos la tendencia que nos viene impuesta de decir "los mercados", sin más, seremos cómplices, por inacción, de lo que va sucediendo.
Mi argumentación es sencilla, tal vez demasiado, y espero que si no estáis de acuerdo con ella, la podáis refutar. Pero decir que la culpa es de "los mercados", es para mí lo mismo que decir que la culpa de la especulación inmobiliaria en Málaga ha sido de "la costa", o de que se produzcan accidentes de coche es "del tráfico"...el nombrar de esa manera genérica diluye la responsabilidad, difumina las causas y evidencia solamente, con impunidad total, los efectos.
Mi opinión es que mientras sigamos nombrando así, la solución que, insisto, tenemos en nuestras manos seguirá siendo una quimera. Precisamente porque los que están detrás de "los mercados" se escudan en esa nomenclatura para no ser señalados: esa imprecisión en el lenguaje no es casual, sino impuesta por los quienes tras ella se ocultan para seguir operando de manera tan irresponsable como cómoda.
Porque frecuentemente, y con conocimiento de causa, y pasión compartida, en este foro se hace mención a los altos valores que estuvieron detrás de la Revolución Francesa. Pero ésta no se produjo hasta que "el poder", "la nobleza", los agentes activos de una situación de opresión e injusticia, no tuvieron nombres y apellidos, sus casas fueron señaladas, sus puertas derribadas, y sacados a la calle, sin máscaras, y finalmente puestos donde tenían que ser puestos. En la picota. Para, a partir de entonces, empezar de cero. Con aciertos, con errores, pero empezar a partir de que los responsables fueron nombrados, identificados y depurados...
Entiendo que algunos de vosotros no compartiréis el tono incendiario que pueda tener esta reclamación por mi parte. Pero como sigo indignado, sigo insistiendo en la necesidad de identificar a quien está jodiendo el sistema, a quien se está llevando calentito el dinero de sueldos y pensiones, a quien está compromentiendo el mantenimiento de todos aquellos servicios públicos que consideramos el mayor logro de lo que se llamó el Estado del Bienestar.
Me aburro ya de escuchar que son "los mercados" los responsables de la situación de crisis, y no reclamemos saber los nombres de los cincuenta tíos que los manejan, dónde tienen sus mansiones, en qué coches se montan, a qué dedican el tiempo libre...(porque son unos ladrones, y nos lo han robado todo...), sencillamente para ir a por ellos. Es fácil.
Por eso, desde aquí, os pido que dejemos a los mercados en paz. La culpa no es de ellos. Es de otros. Y los tenemos que encontrar.
Abrazos
Plax
viernes, 16 de septiembre de 2011
Feliz pre-weekend... a ritmo de Kasabian
Antes de irme para la ofi, quería desaros a todos los que estáis hasta los cojones de trabajar más de 14 horas todos los días, pero felices por poder trabajar 14 ó 24 horas si hicieran falta, un feliz pre-weekend...
Brutal...
Miniurgo.
Brutal...
Miniurgo.
martes, 13 de septiembre de 2011
Forges, el gran genio del humor gráfico
En esta plataforma estábamos en deuda con el gran genio del humor gráfico, con el gran maestro del surrealismo ilustrado, con el mentalmente complejo pero increíblemente inteligente Forges...
Sólo un genio puede concebir algo como esta viñeta publicada hoy en El País. Arte surrealista en estado puro.
Gracias Forges por compartir con nosotros cada día tu impresionante visión inteligente de la vida.
Miniurgo.
Sólo un genio puede concebir algo como esta viñeta publicada hoy en El País. Arte surrealista en estado puro.
Gracias Forges por compartir con nosotros cada día tu impresionante visión inteligente de la vida.
Miniurgo.
lunes, 12 de septiembre de 2011
Hace veinte años...
"Las cofradías en América, orígenes, sincretismo y papel desempeñado en el Nuevo Mundo" era el título del trabajo histórico que me dio la llave para participar, con 16 años, en la experiencia más extraordinaria que he podido vivir en mis 36 años de vida...
Tal día como hoy, hace 20 años, arrancaba en Madrid la expedición que durante mes y medio, junto con 500 niños de España, Europa y Latinoamérica nos llevaría a navegar por el Atlántico desde Huelva a Santo Domingo, Archipiélago los Roques, La Guaira-Caracas, Ciudad Guayana, Santarem, Manaos y Belem para regresar a Las Palmas y Cádiz.
Un periplo en el que lo extraordinario no fue sólo descubrir maravillas naturales como los Roques, el Orinoco, el Amazonas, el Rio Negro, el Camino Real de los Españoles o el Propio Océano Atlántico... ni sólo descubrir que la verdadera realidad de este mundo, oculta para un niño acomodado de 16 años, no estaba en la Europa Pujante sino en la Brasil del Cruceiro, o en el Santo Domingo del Motoconcho, o en la Guajira o Pueblo Libre de mis compañeros colombiano y peruano de camarote...
Lo extraordinario fue sobre todo, conocer a personas que marcarían mi vida y me acompañarían desde entonces. Personas como Carliños, El Farruco o Martín de Porres. Tres Grandes. Tres Fenómenos que esta experiencia me permitió conocer y hacer mis amigos. Y que por suerte para mí, aún hoy me siguen aguantando.
Hace 20 años, sin ninguna duda, mi vida cambió para siempre, gracias a un hombre, a Miguel de la Quadra Salcedo, el ideólogo de Aventura 92, el ideólogo de un programa que pretendía hacer un poquito mejor a la juventud de este Mundo, con el objetivo de que esos futuros hombres hicieran un poquito mejor a este Mundo. Aunque de momento no se ha notado mucho.
Miniurgo.
Tal día como hoy, hace 20 años, arrancaba en Madrid la expedición que durante mes y medio, junto con 500 niños de España, Europa y Latinoamérica nos llevaría a navegar por el Atlántico desde Huelva a Santo Domingo, Archipiélago los Roques, La Guaira-Caracas, Ciudad Guayana, Santarem, Manaos y Belem para regresar a Las Palmas y Cádiz.
Un periplo en el que lo extraordinario no fue sólo descubrir maravillas naturales como los Roques, el Orinoco, el Amazonas, el Rio Negro, el Camino Real de los Españoles o el Propio Océano Atlántico... ni sólo descubrir que la verdadera realidad de este mundo, oculta para un niño acomodado de 16 años, no estaba en la Europa Pujante sino en la Brasil del Cruceiro, o en el Santo Domingo del Motoconcho, o en la Guajira o Pueblo Libre de mis compañeros colombiano y peruano de camarote...
Lo extraordinario fue sobre todo, conocer a personas que marcarían mi vida y me acompañarían desde entonces. Personas como Carliños, El Farruco o Martín de Porres. Tres Grandes. Tres Fenómenos que esta experiencia me permitió conocer y hacer mis amigos. Y que por suerte para mí, aún hoy me siguen aguantando.
Hace 20 años, sin ninguna duda, mi vida cambió para siempre, gracias a un hombre, a Miguel de la Quadra Salcedo, el ideólogo de Aventura 92, el ideólogo de un programa que pretendía hacer un poquito mejor a la juventud de este Mundo, con el objetivo de que esos futuros hombres hicieran un poquito mejor a este Mundo. Aunque de momento no se ha notado mucho.
Miniurgo.
domingo, 11 de septiembre de 2011
¿Quién gobierna a quién?
Hola a todos,
Tarde lluviosa de un día lluvioso y un poco otoñal en Moscú. Sentado en mi habitación del hotel, acabo de escuchar por internet la carrera de Fórmula 1 (qué gran invento poder escuchar a Pepe Domingo Castaño desde el otro lado de Europa, se siente uno como en casa).
Hoy he aprovechado para escribir algunas cosas que quería compartir sobre Moscú, y para eso me había documentado sobre unos rascacielos que se construyeron en Moscú en época de Stalin, Las Siete Hermanas.
Wikipedia es otra de esas cosas fantásticas que tiene Internet. Gracias a ella he encontrado información interesante sobre esos edificios. El caso es que en este artículo se dan algunos datos sobre la construcción urbanística de la época en Moscú. En concreto, se dice que durante 1947, 1948 y 1949 en Moscú se edificaron 100.000, 270.000 y 405.000 metros cuadrados de vivienda respectivamente. Sin embargo, el proyecto de los rascacielos (1947-1953, aunque en el 47 se hizo el proyecto y no se empezó a construir hasta el 48) se llevó él sólo 500.000 metros cuadrados de edificación, y encima a un coste bastante superior.
Por tanto, según esa conclusion, este esfuerzo de construcción de los rascacielos parasitó casi un 50 % de la capacidad de construcción en Moscú, en una ciudad que no paraba de crecer y en la que cada vez vivía más gente.
Esta decisión política de aparentar y construir edificios aparentes a los de las potencias occidentales es muy posible que afectase de manera significativa a la vivienda y las condiciones de vida de la gente en Moscú. En aquel momento el mundo estaba dividido en dos bloques, y lo importante era aparentar que se era más fuerte, o cuando menos igual.
El caso es que esto me ha llevado a reflexionar sobre la forma de gobierno que tenemos actualmente. Los de mi generación hemos nacido en una época en la que todavía no se había acabado la Guerra Fría. Analizándolo, parece que en ese mundo dividido en bloques, las motivaciones y caprichos políticos podían causar grandes consecuencias, y ciertas decisiones podían movilizar un país entero (o algo más) para hacer una cosa u otra.
En fin, que parece que los políticos de entonces sí que tenían poder. Sin embargo, una vez caído el muro, la URSS, la "muerte de las ideologías", el "ya no existen la izquierda y la derecha" (seguro que os suenan esas frases), hemos sacralizado tanto al dinero (como dice Sabina en una canción, el único Dios verdadero), que lo hemos convertido casi en una religión, en un dogma de fe.
 |
| El Telón de Acero en Europa |
En nuestra sociedad actual todo está por debajo del dinero. Todo está sometido al poder de los mercados, a la evolución de los indicadores macroeconómicos, a la valoración de la fiabilidad de la deuda de los países que hacen organismos y empresas como Moody's y Standard & Poor's. Empresas que por cierto contribuyeron a crear la gran crisis financiera mundial que nos ahoga, porque debido a la avaricia fueron incapaz de reconocer el peligro de los famosos fondos de inversión compuestos (las hipotécas NINJA y todo eso). Y ahora se presentan como las que tienen la Espada de Damocles por el mango, sancionando qué pais es de fiar y cual no, amenazando incluso a la todopoderosa administración norteamericana de Obama con quitarles la Triple A. No se libra ni el USD.
El caso es que parece que en esa época pasada que citaba antes, con el telón de acero y el mundo en dos bloques, aún parecía que la economía estaba al servicio de la política, de modo que las decisiones políticas tenían consecuencias y efectos más o menos claros (buenos o malos, pero los tenían). Pero ahora el poder político está claramente sometido al poder económico, más sutil, más difuso, pero igual de peligroso.
Entonces sí que le queda a uno la sensación de que esas frases son ciertas: la ideología ha muerto, la izquierda y la derecha ya no existen. Las hemos hecho ciertas, porque esta sociedad ha cedido todo el poder a la economía, al dinero, al rico en definitiva.
Por lo tanto, ¿qué efecto tiene votar a un partido u otro? ¿Qué efecto tienen en verdad las decisiones del Gobierno? ¿Quién gobierna a quién?
Saludos,
Spaderman, ahora al otro lado del telón de acero (.. más triste que un torero ... )
El caso es que parece que en esa época pasada que citaba antes, con el telón de acero y el mundo en dos bloques, aún parecía que la economía estaba al servicio de la política, de modo que las decisiones políticas tenían consecuencias y efectos más o menos claros (buenos o malos, pero los tenían). Pero ahora el poder político está claramente sometido al poder económico, más sutil, más difuso, pero igual de peligroso.
Entonces sí que le queda a uno la sensación de que esas frases son ciertas: la ideología ha muerto, la izquierda y la derecha ya no existen. Las hemos hecho ciertas, porque esta sociedad ha cedido todo el poder a la economía, al dinero, al rico en definitiva.
Por lo tanto, ¿qué efecto tiene votar a un partido u otro? ¿Qué efecto tienen en verdad las decisiones del Gobierno? ¿Quién gobierna a quién?
Saludos,
Spaderman, ahora al otro lado del telón de acero (.. más triste que un torero ... )
Mañana de domingo en Tavira...
Escribo unas breves líneas desde Tavira, desde Vilacampina, a tan sólo unas horas de regresar a la realidad...
Música clubbing de fondo, a su justo volumen. Lo suficiente para pensar, inspirándote. De frente al ordenador, el campo de olivos de la entrada. Y a mi alrededor el salón de esta acogedora casa de huéspedes. Ese al que me teletransporto cuando necesito evadirme mentalmente de la realidad. Bien planificado, bien decorado, bien aprovisionado... para la desconexión mental.
Afrodita aún duerme.
En mi cabeza, aún actúa la pomada dulcificante de dos días de descanso. La vuelta ha sido dura. Es un tópico. Pero real. Y se avecina un fin de año y arranque aún más duro. Reina el nerviosismo. El Contexto actual hace imprevisible el Contexto futuro. Es lo que nos va a tocar vivir aún unos años. La entrevista a Rubalcabato que acabo de leer en El País, me ha hecho nuevamente pensar en ello. Me ha gustado Rubalcabato en esa entrevista. Me gusta ese hombre, el único político que queda en esta España. Nos vamos a perder lo que podría ser un gran presidente del Gobierno. Una pena. Salvo milagro, así lo querrá la mayoría. Esa que no interpreta adecuadamente, lo que están haciendo sus delfinas, en los cortijitos menores para, resolver la situación?
Y en medio de estos pensamientos, me he vuelto a encerrar en el Contexto Vilacampina. Es a lo que había venido. Necesitaba oxígeno. El de Caion se me había acabado en tan sólo dos semanas.
Ahora llevo las bombonas neuronales cargadas. Y una pregunta retórica en la mente:
Por qué el Ser Humano se empeña con tanta fuerza en hacer de la Vida, de su vida, más complicada de lo que en realidad es?
Debo empezar por mí mismo. Debo empezar replicando en mi día a día los conceptos contextuales que me inspira este lugar... La mierda no existe, si no la creo yo... empezando por la de mi propio cerebro. La vida no es más que una guerra onírica de varios yo que no se ponen de acuerdo... Qué simple.
Seamos felices y arrastremos a este Planeta hacia la Felicidad. Porque es posible.
Miniurgo.
Música clubbing de fondo, a su justo volumen. Lo suficiente para pensar, inspirándote. De frente al ordenador, el campo de olivos de la entrada. Y a mi alrededor el salón de esta acogedora casa de huéspedes. Ese al que me teletransporto cuando necesito evadirme mentalmente de la realidad. Bien planificado, bien decorado, bien aprovisionado... para la desconexión mental.
Afrodita aún duerme.
En mi cabeza, aún actúa la pomada dulcificante de dos días de descanso. La vuelta ha sido dura. Es un tópico. Pero real. Y se avecina un fin de año y arranque aún más duro. Reina el nerviosismo. El Contexto actual hace imprevisible el Contexto futuro. Es lo que nos va a tocar vivir aún unos años. La entrevista a Rubalcabato que acabo de leer en El País, me ha hecho nuevamente pensar en ello. Me ha gustado Rubalcabato en esa entrevista. Me gusta ese hombre, el único político que queda en esta España. Nos vamos a perder lo que podría ser un gran presidente del Gobierno. Una pena. Salvo milagro, así lo querrá la mayoría. Esa que no interpreta adecuadamente, lo que están haciendo sus delfinas, en los cortijitos menores para, resolver la situación?
Y en medio de estos pensamientos, me he vuelto a encerrar en el Contexto Vilacampina. Es a lo que había venido. Necesitaba oxígeno. El de Caion se me había acabado en tan sólo dos semanas.
Ahora llevo las bombonas neuronales cargadas. Y una pregunta retórica en la mente:
Por qué el Ser Humano se empeña con tanta fuerza en hacer de la Vida, de su vida, más complicada de lo que en realidad es?
Debo empezar por mí mismo. Debo empezar replicando en mi día a día los conceptos contextuales que me inspira este lugar... La mierda no existe, si no la creo yo... empezando por la de mi propio cerebro. La vida no es más que una guerra onírica de varios yo que no se ponen de acuerdo... Qué simple.
Seamos felices y arrastremos a este Planeta hacia la Felicidad. Porque es posible.
Miniurgo.
jueves, 8 de septiembre de 2011
martes, 6 de septiembre de 2011
Requiem for a RIM
Queridos amigos,
Han sido cinco años desde la primera Blackberry. Empecé con la Pearl, esa maravilla de la tecnología que me permitía trabajar en el AVE cuando iba y venía semanalmente a Madrid. Pequeña y robusta, tenía el tamaño de un móvil convencional, pero incorporaba todo aquello que necesitaba. Las minúsculas letras de su modesta pantalla no eran un obstáculo, aunque creo que a la larga, fueron responsables de que se me desatara la miopía que actualmente tengo.
Luego vino la primera Bold, caballo grande, ande o no ande. No quedé demasiado contento con ella: no sólo resultaba algo excesiva en su tamaño, sino que debí tener mala suerte, para que me la tuvieran que cambiar en tres ocasiones. Aun así, ese bicho negro con bordes plateados, de diseño digno de los diseñadores de Volvo de los años 70, llamaba la atención. Esa perlita brillante hipnotizaba a la gente, y fue responsable de que varios amigos míos se decidieran también por ella.
Por último, hace año y medio, dudando entre renovarme con la Torch o con la Bold actualizada, decidí mantenerme fiel al sonido mecánico del teclado en miniatura, que creaba un efecto de mise en abîme cuando lo colocaba al lado del ordenador...Eso a pesar de la traición que supuso para mí que los diseñadores de RIM decidieran cercenar la bolita del poder y sustituirla por un insulso (aunque igualmente efectivo, hay que reconocerlo) cursor óptico.
Pero llegó el sábado y todo cambió. El Imperio de la Manzana llegó hasta mis puertas. La muerte de la Blackberry fue aséptica, tan rápida que nadie se dio cuenta, nada más que ella. Fue solamente una llamada al servicio técnico: "En breves momentos, la SIM de su terminal actual dejará de funcionar, y será operativa la nueva MicroSIM de su terminal nuevo".
El alma SIM voló de Waterloo, Ontario, a Cupertino, California...debió ser mientras empezaba a manipular el nuevo objeto de deseo de la manzana...la pantallita negra de la Blackberry languideció mientras mis dedos empezaban a pulsar las teclas inmateriales del iPhone...en ella se pudo leer, a modo de epitafio: "SIM no provista:2--SOS", lo que en lenguaje cibernético venía a ser su último mensaje: "Buena la has hecho, cabrón..."
Encima de la mesa quedó su cadáver. Sospecho que en ese momento, el iPhone debió activar el programa secreto que tienen preparado en estos casos para retransmitir al cuartel central de Apple las imágenes que certificasen la muerte del enemigo, como hicieron los SEALS con Bin Laden: "Geronimo"...
Querida Blackberra, you will be missed. He de reconocerte que de vez en cuando me asalta la nostalgia.
Requiescat in pace. Amen.
Con todos mis respetos,
Plax
Han sido cinco años desde la primera Blackberry. Empecé con la Pearl, esa maravilla de la tecnología que me permitía trabajar en el AVE cuando iba y venía semanalmente a Madrid. Pequeña y robusta, tenía el tamaño de un móvil convencional, pero incorporaba todo aquello que necesitaba. Las minúsculas letras de su modesta pantalla no eran un obstáculo, aunque creo que a la larga, fueron responsables de que se me desatara la miopía que actualmente tengo.
Luego vino la primera Bold, caballo grande, ande o no ande. No quedé demasiado contento con ella: no sólo resultaba algo excesiva en su tamaño, sino que debí tener mala suerte, para que me la tuvieran que cambiar en tres ocasiones. Aun así, ese bicho negro con bordes plateados, de diseño digno de los diseñadores de Volvo de los años 70, llamaba la atención. Esa perlita brillante hipnotizaba a la gente, y fue responsable de que varios amigos míos se decidieran también por ella.
Por último, hace año y medio, dudando entre renovarme con la Torch o con la Bold actualizada, decidí mantenerme fiel al sonido mecánico del teclado en miniatura, que creaba un efecto de mise en abîme cuando lo colocaba al lado del ordenador...Eso a pesar de la traición que supuso para mí que los diseñadores de RIM decidieran cercenar la bolita del poder y sustituirla por un insulso (aunque igualmente efectivo, hay que reconocerlo) cursor óptico.
Pero llegó el sábado y todo cambió. El Imperio de la Manzana llegó hasta mis puertas. La muerte de la Blackberry fue aséptica, tan rápida que nadie se dio cuenta, nada más que ella. Fue solamente una llamada al servicio técnico: "En breves momentos, la SIM de su terminal actual dejará de funcionar, y será operativa la nueva MicroSIM de su terminal nuevo".
El alma SIM voló de Waterloo, Ontario, a Cupertino, California...debió ser mientras empezaba a manipular el nuevo objeto de deseo de la manzana...la pantallita negra de la Blackberry languideció mientras mis dedos empezaban a pulsar las teclas inmateriales del iPhone...en ella se pudo leer, a modo de epitafio: "SIM no provista:2--SOS", lo que en lenguaje cibernético venía a ser su último mensaje: "Buena la has hecho, cabrón..."
Encima de la mesa quedó su cadáver. Sospecho que en ese momento, el iPhone debió activar el programa secreto que tienen preparado en estos casos para retransmitir al cuartel central de Apple las imágenes que certificasen la muerte del enemigo, como hicieron los SEALS con Bin Laden: "Geronimo"...
Querida Blackberra, you will be missed. He de reconocerte que de vez en cuando me asalta la nostalgia.
Requiescat in pace. Amen.
Con todos mis respetos,
Plax
sábado, 3 de septiembre de 2011
Nachopolízate... o la cruzada putánica de Telecinco para convertirnos al Subnormalismo
Estaba en Caion, disfrutando de los penúltimos instantes de las vacaciones...
Cuando de repente, nos da por encender la televisión...
Me quedé varios minutos sin entender nada, hasta que Afrodita y Javito me lo explicaron todo:
Esta canción es, al parecer, el último capítulo publicado de una desafortunada historia de desamor entre un presentador homosexual al que le tuvieron que amputar un dedo del pie, y su supuesto parásito marido decorador... que han vivido una pública historia de desamor.
Hitoria que al parecer ha conmocionado y está conmocionando a España entera, muy por encima de la situación de Gran Crash económico que estamos viviendo.
Tras la explicación seguí varias horas conmocionado y concluí para mí mismo:
El Subnormalismo crece y Telecinco ha lanzado definitivamente y de forma irreversible, una putánica cruzada, una cruzada de putas y putos que están intentando convertir en subnormales a toda España... y los avances son muy significativos porque cuentan con millones de adeptos que sentados ante anacrónicos televisores de plasma caen ensimismado ante las evangelizaciones hertzianas de los sacerdotes putánicos... el principal un gordito homosexual con barba y gafas que cada día está más gordo y que evangeliza la corriente Sálvame del Subnormalismo.
Recomiendo que nos sigamos protegiendo en Internet y en las Series. Podríamos ser el único reducto de normalidad. España nos necesita.
Miniurgo.
Cuando de repente, nos da por encender la televisión...
Me quedé varios minutos sin entender nada, hasta que Afrodita y Javito me lo explicaron todo:
Esta canción es, al parecer, el último capítulo publicado de una desafortunada historia de desamor entre un presentador homosexual al que le tuvieron que amputar un dedo del pie, y su supuesto parásito marido decorador... que han vivido una pública historia de desamor.
Hitoria que al parecer ha conmocionado y está conmocionando a España entera, muy por encima de la situación de Gran Crash económico que estamos viviendo.
Tras la explicación seguí varias horas conmocionado y concluí para mí mismo:
El Subnormalismo crece y Telecinco ha lanzado definitivamente y de forma irreversible, una putánica cruzada, una cruzada de putas y putos que están intentando convertir en subnormales a toda España... y los avances son muy significativos porque cuentan con millones de adeptos que sentados ante anacrónicos televisores de plasma caen ensimismado ante las evangelizaciones hertzianas de los sacerdotes putánicos... el principal un gordito homosexual con barba y gafas que cada día está más gordo y que evangeliza la corriente Sálvame del Subnormalismo.
Recomiendo que nos sigamos protegiendo en Internet y en las Series. Podríamos ser el único reducto de normalidad. España nos necesita.
Miniurgo.
Dios mío, qué grande es el fútbol, vol. 9: "La Francia Soleil del 98"
El fútbol entró en el coma en el que se encuentra actualmente, cuando dos desafortunados sucesos lo llevaron de deporte a caja registradora... cuando:
(a) Nike entró en masa en el fútbol para monetizar en el menor tiempo posible al mayor número posible de supuestas figuras, convirtiendo equipos históricos en bazofias nikeizadas poblados de supuestas figuras...
(b) Florentino Pérez integró al Real Madrid Club de Fútbol en su conglomerado empresarial, convirtiendo a un gran club de fútbol generador de pasiones humanas, en una sociedad anónima generadora de beneficios económicos. Sociedad anónima con un modelo de negocio basado en invirtir lo máximo posible en activos sobrevalorados (o canis incultos vestidos en calzonas y disfrazados de galácticos que ganan un huevo y parte del otro) para con ellos vender mucho humo y ganar mucho dinero en el menor tiempo posible implementando un complejo modelo de igeniería financiera.
Lo primero se produjo en el año 1998 y lo segundo en el año 2000, por lo que el fútbol lleva en coma desde entonces, con la excepción de pequeñas actividades cerebrales originadas en el fútbol mágico del Barça de Pep.
Pero antes, justo antes, en ese mismo 1998, podemos encontrar a uno de los mejores equipos de la historia, a la Francia campeona del mundo de 1998, a la Francia que a modo de Roi Soleil, reinó de forma absoluta, por la gracia de Dios, en un patético mundial...
Los Barthez, Thuram, Desailly, Leboeuf, Lizarazu, Petit, Karembeu, Boghossian, Deschamps, Djorkaeff, Vieira, Dugarry, Henry... dirigidos en el campo (hasta que le expulsaron) por Macarra-Zidane y en el banquillo ppr el mediocre Aimé Jaquet, lograron, con un gran fútbol de ataque, ataque y ataque, lo que el Mago Platini no fue capaz en el 86. Vistiendo para la ocasión la mítica elástica del europeo del 84 en el que siempre en territorio francés, se proclamaron campeones de Europa...
Aunque no todo fue Soleil en esta grandiosa selección. Tuvo dos enormes lunares:
(a) Un seleccionador que era psicólogo, no futbolero...
(b) Y que como no era futbolero, nos torturó todos los partidos alineando de delantero titular al paquete de Guivarc'h... un jugador mediocre que en sus 14 partidos internacionales, sólo fue capaz de meter un gol, el día de su debut... y que por tanto no metió ni un sólo gol en todo el mundial... Habría que analizar las estadística para conocer en cuántas selecciones campeonas del mundo su delantero titular no metió ni un solo gol. Lunar que fue aún más negro porque esta Francia contaba con Dugarry, Henry y Trezeguet como delanteros alternativos posibles. Sólo Jaquet lo entendió. Todo lo bueno de este hombre está en este vídeo, entre ellos, su único gol como internacional...
En el año en el que fútbol empezó a entrar en coma, Francia consiguió desplegar un gran fútbol vertical de ataque permanente, entretenido y vibrante... del que ya apenas quedan pequeños rescoldos.
Miniurgo.
(a) Nike entró en masa en el fútbol para monetizar en el menor tiempo posible al mayor número posible de supuestas figuras, convirtiendo equipos históricos en bazofias nikeizadas poblados de supuestas figuras...
(b) Florentino Pérez integró al Real Madrid Club de Fútbol en su conglomerado empresarial, convirtiendo a un gran club de fútbol generador de pasiones humanas, en una sociedad anónima generadora de beneficios económicos. Sociedad anónima con un modelo de negocio basado en invirtir lo máximo posible en activos sobrevalorados (o canis incultos vestidos en calzonas y disfrazados de galácticos que ganan un huevo y parte del otro) para con ellos vender mucho humo y ganar mucho dinero en el menor tiempo posible implementando un complejo modelo de igeniería financiera.
Lo primero se produjo en el año 1998 y lo segundo en el año 2000, por lo que el fútbol lleva en coma desde entonces, con la excepción de pequeñas actividades cerebrales originadas en el fútbol mágico del Barça de Pep.
Pero antes, justo antes, en ese mismo 1998, podemos encontrar a uno de los mejores equipos de la historia, a la Francia campeona del mundo de 1998, a la Francia que a modo de Roi Soleil, reinó de forma absoluta, por la gracia de Dios, en un patético mundial...
Los Barthez, Thuram, Desailly, Leboeuf, Lizarazu, Petit, Karembeu, Boghossian, Deschamps, Djorkaeff, Vieira, Dugarry, Henry... dirigidos en el campo (hasta que le expulsaron) por Macarra-Zidane y en el banquillo ppr el mediocre Aimé Jaquet, lograron, con un gran fútbol de ataque, ataque y ataque, lo que el Mago Platini no fue capaz en el 86. Vistiendo para la ocasión la mítica elástica del europeo del 84 en el que siempre en territorio francés, se proclamaron campeones de Europa...
Aunque no todo fue Soleil en esta grandiosa selección. Tuvo dos enormes lunares:
(a) Un seleccionador que era psicólogo, no futbolero...
(b) Y que como no era futbolero, nos torturó todos los partidos alineando de delantero titular al paquete de Guivarc'h... un jugador mediocre que en sus 14 partidos internacionales, sólo fue capaz de meter un gol, el día de su debut... y que por tanto no metió ni un sólo gol en todo el mundial... Habría que analizar las estadística para conocer en cuántas selecciones campeonas del mundo su delantero titular no metió ni un solo gol. Lunar que fue aún más negro porque esta Francia contaba con Dugarry, Henry y Trezeguet como delanteros alternativos posibles. Sólo Jaquet lo entendió. Todo lo bueno de este hombre está en este vídeo, entre ellos, su único gol como internacional...
En el año en el que fútbol empezó a entrar en coma, Francia consiguió desplegar un gran fútbol vertical de ataque permanente, entretenido y vibrante... del que ya apenas quedan pequeños rescoldos.
Miniurgo.
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