Desde el año 1991, cada Semana Santa sufro un flashback nostálgico, que me hace recordar el trabajo que inicié la Semana Santa de aquel año, con dieciséis años, titulado "Las Cofradías en América: orígenes, sincretismo y papel desempeñado en el Nuevo Mundo".
Trabajo que me sirvió, fundamentalmente, como llave para un inolvidable viaje al Orinoco y Amazonas, ese mismo año 1991, en plena efervescencia adolescente junto a mis queridos e inolvidables Martín de Porres, Farruco y Carliños... pero también para conocer en mayor profundidad, la realidad de nuestras Cofradías y la esencia de la Evangelización.
Y precisamente de este último aspecto, es de lo que quería reflexionar en este post. Es una pena que un desafortunado incendio quemara para siempre la copia que conservaba de este trabajo. Por ello sólo puedo reflexionar desde el recuerdo impreciso. No obstante me atreveré a ello.
Las Cofradías ejercieron un papel clave en la Evangelización del Nuevo Mundo. Tan clave, que permitieron un sencillo sincretismo religioso (entendido como integración de la Religión Cristiana con las Creencias Religiosas Indígenas).
Las Creencias Religiosas Indígenas, como todas las primitivas, contaban con dos elementos clave:
1. Politeísmo,
2. Purificación espiritual a través de la pérdida de sangre.
Y precisamente en estos dos elementos se apoyó la Evangelización cristiana, a través de las Cofradías, para atraer hacia sí a los Indígenas:
1. Les ofreció el politeísmo del santoral y múltiples advocaciones cofradieras como sustituto natural indiferenciado del politeísmo arcaico indígena,
2. Les ofreció la posibilidad de mantener sus purificaciones espirituales a través de la pérdida de sangre que permitían las flagelaciones cristianas, especialmente en las procesiones penitenciales.
Luego el sincretismo logrado fue una suerte de Joint Venture Cristianismo-Religiones Indígenas, que dirían en la clase de Estrategia del MBA del Seminario, que permitió que los indígenas siguieran haciendo lo que siempre hacían, cambiando sólo sus originales figuras primitivas a las que confiaban sus esperanzas y desesperanzas, por las figuras cofradieras llegadas desde Andalucía.
Qué curioso, no? El Cristianismo es tan politeísta en su versión popular, como lo eran las antiguas culturas a las que evangelizó tanto en el Nuevo como en el Viejo Mundo. Y las Cofradías representan la máxima expresión de este politeísmo popular, a través del cual se ejecuta el Cristianismo Real.
Y por tanto, la Evangelización fue en su esencia, un giro trendy de los iconos religiosos politeístas venerados por los indígenas.
Nada más. Y nada menos. Qué decepción: El Misterio de la Santísima Trinidad siempre fue un Misterio para los Indígenas (y para el resto, pero no se atrevieron a decirlo so pena de castigo inquisitorio).
Todo ello me lleva a pensar que es una pena que toda la parafernalia religiosa entierre lo que verdaderamente merecería la pena adoptar de forma universal y que no es más que la Moral Cristiana, que en su esencia más raquítica y sin hipérboles religiosas, es en mi modesta opinión, un excelente y paradigmático modelo, digno de Evangelización. Si creo en Jesús de Nazaret es precisamente como personaje histórico creador y predicador de su Moral. Todo lo que siguió, se le fue de las manos a sus coetáneos... enterrando la esencia de su Moral.
El Miniyo del Demiurgo.
martes, 30 de marzo de 2010
domingo, 28 de marzo de 2010
Alucinados en Sevilla
Hoy es Domingo de Ramos. Arranca la primera de las dos semanas Grandes para la Ciudad de Sevilla: la Folclórica Religiosa.
Para algunos hoy es el día de los estrenos en forma de trajes de chaqueta, corbatas, minifaldas, escotes dermoestéticos, gafas de sol...
Para otros, el primer día de la semana de evangelización popular politeista...
Para otros, el primer día de la semana de penitencia y purificación que otorgue crédito para vivir sin remordimientos la Feria y el Rocío...
Para otros, el día en que el Papa se da una vueltecita, a lo Button tras ganar el Mundial, en su PapaMóvil por la Plaza de San Pedro...
Para otros, el primer día de la semana en la que su Fé cobra todo su sentido...
Para otros, el primer día de la semana en la que su Barrio se reivindica ante toda la Ciudad...
Para otros símplemente un domingo más...
Con todos mis respetos, creo que todos caben en la Semana Santa, incluso los que, a pesar de nuestra convicción Entrópica, sólo nos aproximamos a ella desde un enfoque antropológico-cultural, que siempre nos ha cautivado y siempre nos cautivará...
Pero hoy, Domingo de Ramos, no quiero escribir de Semana Santa, no quiero alterar a los Anónimos en su semana más feliz... que disfruten tranquilos desde la aproximación que más les guste.
Hoy voy a escribir sobre esa otra Pasión, la del Fútbol. Aunque no sea con la calidad con la que la hace nuestro querido Abuelo. Y es que la pasada semana el Sevillismo ha vivido, de forma anticipada, su Estación de Penitencia particular: Jiménez volvió del Desierto, ha vivido su Calvario, ha sido Crucificado en Él, y a punto ha estado la semana de acabar con la Resurrección de los Muertos, en forma de vuelta frustrada de Luis Aragonés.
Esta semana por fin Jiménez descansó. El Alucinante Reto le venía grande. Es un buen hombre, y las críticas han sido injustas: él lo ha hecho lo mejor que ha sabido, con profesionalidad, entrega, y sentimiento sevillista. Pero la visión de un entrenador lateral no da para mucho y su capacidad no ha sido la suficiente para el Alucinante Reto: mantener al Sevilla en la élite y en la lucha por los títulos, como vía de financiación. Jiménez ha sido víctima de una Alucinación.
Quién nos ha visto y quién nos ve. En nuestra Historia pocas veces se ha visto fútbol de salón en el Sánchez Pizjuan, y más allá del estilo, sólo se habían ganado tres título hasta el Alucinante Trienio 05-08... y ahora resulta que no clasificarse para la Champions es un fracaso, a pesar de haber vivido más de cien años de fracasos en nuestra Historia. El Alucinante Trienio nos mantiene alucinados, y nos ha borrado la memoria.
Fuera del Alucinante Trienio 05-08, no quedábamos terceros en Liga desde el año 69, y desde entonces el quinto puesto había sido nuestra mejor posición y sólo se produjo en los años 82 y 94. Pero resulta que nuestra Historia se referencia en el Alucinante Trienio 05-08 y hoy por hoy estamos convencidos que ser cuarto es un fracaso y le debe costar el puesto al entrenador... que era malo... pero desde el día que se le contrató.
Pero lo más alucinante, es haber estado a punto de resucitar a Luis Aragonés, al Sabio de Hortaleza.
Por alguna extraña razón, Luis Aragonés ha recibido el apodo de Sabio. A la prensa le encanta generar mitos, y éste es uno de ellos:
- Aragonés es entrenador desde el año 74, y en 36 años, tan sólo ha logrado siete títulos a nivel de Equipos y uno a nivel de Selecciones.
- Dejando a un lado el de la Selección Española, su último título, el séptimo, lo logró en el año 93.
- En su trayectoria ha sido entrenador del At. Madrid en diferentes etapas, Barcelona, Español, Sevilla, Valencia, Betis, Oviedo, Mallorca y Fenerbahce. Sólo ha ganado títulos con el At. Madrid y con el Barcelona. Tanto Sevilla como Betis descendieron de categoría dos años después de haber sido entrenados por él, y Oviedo justo el año siguiente. Toda una garantía para equipos de segunda fila.
- Respecto al título de la Selección, con ese Equipo, el mejor de nuestra Historia con diferencia, lo habría logrado hasta yo de seleccionador. En lugar de a Aragonés, habría que haber felicitado a la madre de Hiniesta, Xavi, Puyol, Casillas, Torres, Villa, Cesc, Alonso, Silva, Senna... por haberlos parido.
Luego, por qué Sabio? si él es el Sabio del fútbol, Pep, con seis títulos en una sola temporada, debe ser el Einstein, no? Aragonés es un mito periodístico infumable que más que sabio es listillo, con mal gusto.
En el Sevilla estamos Alucinados por el Trienio 05-08 y nos hemos quedado gilipollas... tanto que hemos crucificado a un inocente, por nuestros pecados y casi resucitamos a un Muerto: el fantasma del billete a segunda.
Tenemos una semana por delante para cumplir la penitencia. Uno más que otros.
El Miniyo del Demiurgo.
Para algunos hoy es el día de los estrenos en forma de trajes de chaqueta, corbatas, minifaldas, escotes dermoestéticos, gafas de sol...
Para otros, el primer día de la semana de evangelización popular politeista...
Para otros, el primer día de la semana de penitencia y purificación que otorgue crédito para vivir sin remordimientos la Feria y el Rocío...
Para otros, el día en que el Papa se da una vueltecita, a lo Button tras ganar el Mundial, en su PapaMóvil por la Plaza de San Pedro...
Para otros, el primer día de la semana en la que su Fé cobra todo su sentido...
Para otros, el primer día de la semana en la que su Barrio se reivindica ante toda la Ciudad...
Para otros símplemente un domingo más...
Con todos mis respetos, creo que todos caben en la Semana Santa, incluso los que, a pesar de nuestra convicción Entrópica, sólo nos aproximamos a ella desde un enfoque antropológico-cultural, que siempre nos ha cautivado y siempre nos cautivará...
Pero hoy, Domingo de Ramos, no quiero escribir de Semana Santa, no quiero alterar a los Anónimos en su semana más feliz... que disfruten tranquilos desde la aproximación que más les guste.
Hoy voy a escribir sobre esa otra Pasión, la del Fútbol. Aunque no sea con la calidad con la que la hace nuestro querido Abuelo. Y es que la pasada semana el Sevillismo ha vivido, de forma anticipada, su Estación de Penitencia particular: Jiménez volvió del Desierto, ha vivido su Calvario, ha sido Crucificado en Él, y a punto ha estado la semana de acabar con la Resurrección de los Muertos, en forma de vuelta frustrada de Luis Aragonés.
Esta semana por fin Jiménez descansó. El Alucinante Reto le venía grande. Es un buen hombre, y las críticas han sido injustas: él lo ha hecho lo mejor que ha sabido, con profesionalidad, entrega, y sentimiento sevillista. Pero la visión de un entrenador lateral no da para mucho y su capacidad no ha sido la suficiente para el Alucinante Reto: mantener al Sevilla en la élite y en la lucha por los títulos, como vía de financiación. Jiménez ha sido víctima de una Alucinación.
Quién nos ha visto y quién nos ve. En nuestra Historia pocas veces se ha visto fútbol de salón en el Sánchez Pizjuan, y más allá del estilo, sólo se habían ganado tres título hasta el Alucinante Trienio 05-08... y ahora resulta que no clasificarse para la Champions es un fracaso, a pesar de haber vivido más de cien años de fracasos en nuestra Historia. El Alucinante Trienio nos mantiene alucinados, y nos ha borrado la memoria.
Fuera del Alucinante Trienio 05-08, no quedábamos terceros en Liga desde el año 69, y desde entonces el quinto puesto había sido nuestra mejor posición y sólo se produjo en los años 82 y 94. Pero resulta que nuestra Historia se referencia en el Alucinante Trienio 05-08 y hoy por hoy estamos convencidos que ser cuarto es un fracaso y le debe costar el puesto al entrenador... que era malo... pero desde el día que se le contrató.
Pero lo más alucinante, es haber estado a punto de resucitar a Luis Aragonés, al Sabio de Hortaleza.
Por alguna extraña razón, Luis Aragonés ha recibido el apodo de Sabio. A la prensa le encanta generar mitos, y éste es uno de ellos:
- Aragonés es entrenador desde el año 74, y en 36 años, tan sólo ha logrado siete títulos a nivel de Equipos y uno a nivel de Selecciones.
- Dejando a un lado el de la Selección Española, su último título, el séptimo, lo logró en el año 93.
- En su trayectoria ha sido entrenador del At. Madrid en diferentes etapas, Barcelona, Español, Sevilla, Valencia, Betis, Oviedo, Mallorca y Fenerbahce. Sólo ha ganado títulos con el At. Madrid y con el Barcelona. Tanto Sevilla como Betis descendieron de categoría dos años después de haber sido entrenados por él, y Oviedo justo el año siguiente. Toda una garantía para equipos de segunda fila.
- Respecto al título de la Selección, con ese Equipo, el mejor de nuestra Historia con diferencia, lo habría logrado hasta yo de seleccionador. En lugar de a Aragonés, habría que haber felicitado a la madre de Hiniesta, Xavi, Puyol, Casillas, Torres, Villa, Cesc, Alonso, Silva, Senna... por haberlos parido.
Luego, por qué Sabio? si él es el Sabio del fútbol, Pep, con seis títulos en una sola temporada, debe ser el Einstein, no? Aragonés es un mito periodístico infumable que más que sabio es listillo, con mal gusto.
En el Sevilla estamos Alucinados por el Trienio 05-08 y nos hemos quedado gilipollas... tanto que hemos crucificado a un inocente, por nuestros pecados y casi resucitamos a un Muerto: el fantasma del billete a segunda.
Tenemos una semana por delante para cumplir la penitencia. Uno más que otros.
El Miniyo del Demiurgo.
viernes, 26 de marzo de 2010
La Bola de Cristal
Mientras nuestros hijos crecen en el Mundo de los Lunnis, nuestra generación tuvo la suerte, a diferencia de nuestros hijos, de crecer en el Genial Mundo de la Bola de Cristal. Estoy seguro que hoy somos lo que somos y tenemos el esquema mental que tenemos gracias, en gran medida, a la influencia que desde el 84 al 88, ejerció sobre nuestras inmaduras mentes la genial de Lolo Rico.
Esta forma de hacer televisión infantil y esta forma de educar, por desgracia hoy es impensable... gracias Lolo por crear La Bola de Cristal.
El Miniyo del Demiurgo.
Esta forma de hacer televisión infantil y esta forma de educar, por desgracia hoy es impensable... gracias Lolo por crear La Bola de Cristal.
El Miniyo del Demiurgo.
miércoles, 24 de marzo de 2010
El Queso está en la Ermita...
Jose, una posible explicación:
1. El Himno Teórico:
2. El Himno Real:
El Queso se ha ido al Rocío...
El Miniyo del Demiurgo.
1. El Himno Teórico:
2. El Himno Real:
El Queso se ha ido al Rocío...
El Miniyo del Demiurgo.
martes, 23 de marzo de 2010
¿DÓNDE ESTÁ MI QUESO?
Los 2 últimos post, y en especial los comentarios sobre "Spain is different,..." sobre los andaluces, me ha hecho recordar un curso sobre Economía Andaluza que asistí en 2º curso de carrera.
No caigamos en el error de pensar que los andaluces somos unos pobrecitos, porque no tenemos tejido industrial, y qué suerte tienen los vascos, catalanes,...algo mal habremos hecho.
Cuando veníamos de una época de mucho desarrollo, estando en primera línea, gracias al desarrollo que nos trajo la época colonial a nuestra región. En el siglo XIX se localizaron en Andalucía las primeras industrias siderúrgicas y textiles del país. Ello permitía prever un favorable desarrollo industrial, de hecho, a mediados de siglo Andalucía era, tras Cataluña, la segunda región industrial española. Sin embargo, el proceso de industrialización en estos años no respondió a una verdadera transformación de la estructura social y económica de la región, sino que fue resultado de la inversión de capitales comerciales ante la existencia de determinados costes de oportunidad y una coyuntura económica propicia, lo que explica su escasa integración con el sistema productivo y su rápido desmoronamiento.
De las 10 empresas más antiguas de Europa que en el 1.995 seguían teniendo actividad económica, 3 estaban en Andalucía (Minas de Río Tinto, una textil en Málaga y otra que no recuerdo).
Cuentan además que un catalán a principios del siglo XIX fue a Inglaterra a comprar maquinaria textil, y quedó sorprendido cuando vio que ya había expediciones de ese tipo de maquinaria que iban directamente al puerto de Málaga.
Lo que tenemos que preguntarnos (sin obviar el espíritu emprendedor de los catalanes) por qué se instalaron los Altos Hornos en Vizcaya, cuando su sitio natural por ser el trayecto más corto y con más economías de escalas era Cantabria(dónde además la estructura ferroviaria estaba hecha).
Dónde están los lobbys andaluces? Ese es el problema, que nuestros dirigentes en los últimos 50 años se han dedicado a tocar la pandereta y se nos han escapado los caracoles (eso sí, la Feria es lo mejor del mundo). Pero ni siquiera hemos sido capaces de gestionar bien el turismo, y ahora nos arrepentimos de ser menos competitivos que los turcos, marroquíes,...
Si tenemos más población que cualquier región en España, más extensión y más recursos naturales. Qué tiene el País Vasco que no tenga Andalucía? Yo os lo voy a decir, dirigentes que piensan en crear riqueza (aunque podemos o no estar de acuerdo en las formas).
Como ejemplo vean el pago de la Deuda Histórica,... y no pasa nada.
No caigamos en el error de pensar que los andaluces somos unos pobrecitos, porque no tenemos tejido industrial, y qué suerte tienen los vascos, catalanes,...algo mal habremos hecho.
Cuando veníamos de una época de mucho desarrollo, estando en primera línea, gracias al desarrollo que nos trajo la época colonial a nuestra región. En el siglo XIX se localizaron en Andalucía las primeras industrias siderúrgicas y textiles del país. Ello permitía prever un favorable desarrollo industrial, de hecho, a mediados de siglo Andalucía era, tras Cataluña, la segunda región industrial española. Sin embargo, el proceso de industrialización en estos años no respondió a una verdadera transformación de la estructura social y económica de la región, sino que fue resultado de la inversión de capitales comerciales ante la existencia de determinados costes de oportunidad y una coyuntura económica propicia, lo que explica su escasa integración con el sistema productivo y su rápido desmoronamiento.
De las 10 empresas más antiguas de Europa que en el 1.995 seguían teniendo actividad económica, 3 estaban en Andalucía (Minas de Río Tinto, una textil en Málaga y otra que no recuerdo).
Cuentan además que un catalán a principios del siglo XIX fue a Inglaterra a comprar maquinaria textil, y quedó sorprendido cuando vio que ya había expediciones de ese tipo de maquinaria que iban directamente al puerto de Málaga.
Lo que tenemos que preguntarnos (sin obviar el espíritu emprendedor de los catalanes) por qué se instalaron los Altos Hornos en Vizcaya, cuando su sitio natural por ser el trayecto más corto y con más economías de escalas era Cantabria(dónde además la estructura ferroviaria estaba hecha).
Dónde están los lobbys andaluces? Ese es el problema, que nuestros dirigentes en los últimos 50 años se han dedicado a tocar la pandereta y se nos han escapado los caracoles (eso sí, la Feria es lo mejor del mundo). Pero ni siquiera hemos sido capaces de gestionar bien el turismo, y ahora nos arrepentimos de ser menos competitivos que los turcos, marroquíes,...
Si tenemos más población que cualquier región en España, más extensión y más recursos naturales. Qué tiene el País Vasco que no tenga Andalucía? Yo os lo voy a decir, dirigentes que piensan en crear riqueza (aunque podemos o no estar de acuerdo en las formas).
Como ejemplo vean el pago de la Deuda Histórica,... y no pasa nada.
lunes, 22 de marzo de 2010
La Constante
Anoche, mientras avanzaba un poco de trabajo en casa, puse en la tele, de fondo, el programa Redes.
Debo confesar que me gusta escuchar al que dobla las conversaciones en Inglés en este programa. Su timbre de voz es espectacularmente interesante, muy por encima de los mensajes que modula.
De hecho, en mi humilde opinión, lo mejor de este programa, con todos mis respetos a los seguidores de Redes, no es el bueno del ex candidato del extinto CDS, Punset. Tampoco sus aparentemente ilustrados invitados de habla inglesa. Lo mejor es el que dobla las conversaciones. Esa voz de programa científico de los 70, al más puro estilo Dharma, es inigualable: es lo único por lo que merece la pena tragarse las tertulias de café del Silicon Valley que mantienen en el programa.
En el episodio seudocientífico de anoche departían sobre la naturaleza del ser humano, en cuanto a su bondad. El famoso "El Hombre es un Lobo para el Hombre" de Hobbes, les dio para un buen rato de charla. Las conclusiones que escuché de fondo, moduladas por esa "voz Dharma", no fueron ciertas: "si pero no", "el Hombre es Lobo y Corderito".
Me hizo reflexionar.
El terreno ya estaba abonado por la reflexión de hace unos días sobre "Matrix sin Pastillas". El terreno tenía brotes originados por las semillas sembradas hace semanas por el discurso de Charlot. El terreno lo lleva arando años la desilusión que la avaricia y la codicia universal provocan en mi interior y que me hace ser tremendamente escéptico respecto a la bondad de la naturaleza humana. El terreno se creó cuando en el año 91, con dieciséis años y tras navegar una semana por el Atlántico, al tocar tierra por primera vez en mi vida en Latam, en el puerto de Santo Domingo, me di cuenta que era un niñato aburguesado que vivía en un mundo irreal de fantasía.
Y la reflexión me llevó al dolor.
Al dolor que me produce pensar que nos estamos cargando el Mundo. Este Mundo entrópico se está desmoronando, no por el agujero de la capa de ozono, no por el calentamiento global contra el que lucha interesadamente el Nobel Gore o los supuestamente altruistas de Greenpeace... este Mundo se está desmoronando por la tensión electroneurológica a la que se está viendo sometido por la codicia y avaricia humana...
Y el dolor me llevó a la esperanza.
A la esperanza que me da el sentido de responsabilidad. Mi responsabilidad de asumir que soy una de las Constantes a las que este Mundo necesita referenciarse para no explotar por la tensión electroneurológica a la que está sometido. Una de las Constantes que eviten que la variabilidad y rumbo descontrolado que llevamos como Especie acabe con la energía potencial de bondad que aún queda, y necesitamos para erradicar la codicia y la avaricia.
En el contexto universal mi Constante es ridículamente pequeña y nada divina como lo es el número Pi... pero seguro que suma... aunque sea un poquito. Nos tenemos que poner las pilas.
El Miniyo del Demiurgo.
Debo confesar que me gusta escuchar al que dobla las conversaciones en Inglés en este programa. Su timbre de voz es espectacularmente interesante, muy por encima de los mensajes que modula.
De hecho, en mi humilde opinión, lo mejor de este programa, con todos mis respetos a los seguidores de Redes, no es el bueno del ex candidato del extinto CDS, Punset. Tampoco sus aparentemente ilustrados invitados de habla inglesa. Lo mejor es el que dobla las conversaciones. Esa voz de programa científico de los 70, al más puro estilo Dharma, es inigualable: es lo único por lo que merece la pena tragarse las tertulias de café del Silicon Valley que mantienen en el programa.
En el episodio seudocientífico de anoche departían sobre la naturaleza del ser humano, en cuanto a su bondad. El famoso "El Hombre es un Lobo para el Hombre" de Hobbes, les dio para un buen rato de charla. Las conclusiones que escuché de fondo, moduladas por esa "voz Dharma", no fueron ciertas: "si pero no", "el Hombre es Lobo y Corderito".
Me hizo reflexionar.
El terreno ya estaba abonado por la reflexión de hace unos días sobre "Matrix sin Pastillas". El terreno tenía brotes originados por las semillas sembradas hace semanas por el discurso de Charlot. El terreno lo lleva arando años la desilusión que la avaricia y la codicia universal provocan en mi interior y que me hace ser tremendamente escéptico respecto a la bondad de la naturaleza humana. El terreno se creó cuando en el año 91, con dieciséis años y tras navegar una semana por el Atlántico, al tocar tierra por primera vez en mi vida en Latam, en el puerto de Santo Domingo, me di cuenta que era un niñato aburguesado que vivía en un mundo irreal de fantasía.
Y la reflexión me llevó al dolor.
Al dolor que me produce pensar que nos estamos cargando el Mundo. Este Mundo entrópico se está desmoronando, no por el agujero de la capa de ozono, no por el calentamiento global contra el que lucha interesadamente el Nobel Gore o los supuestamente altruistas de Greenpeace... este Mundo se está desmoronando por la tensión electroneurológica a la que se está viendo sometido por la codicia y avaricia humana...
Y el dolor me llevó a la esperanza.
A la esperanza que me da el sentido de responsabilidad. Mi responsabilidad de asumir que soy una de las Constantes a las que este Mundo necesita referenciarse para no explotar por la tensión electroneurológica a la que está sometido. Una de las Constantes que eviten que la variabilidad y rumbo descontrolado que llevamos como Especie acabe con la energía potencial de bondad que aún queda, y necesitamos para erradicar la codicia y la avaricia.
En el contexto universal mi Constante es ridículamente pequeña y nada divina como lo es el número Pi... pero seguro que suma... aunque sea un poquito. Nos tenemos que poner las pilas.
El Miniyo del Demiurgo.
domingo, 21 de marzo de 2010
Spain is different, You need Spain
Dentro de algunas horas mi alter-ego CMB hace su n-ésimo viaje de este mes, aunque este es algo más animado. Voy a un congreso a USA, algo siempre distante de los habituales viajes áridos pero interesantes que hago a otras partes del mundo. Voy a ver otras empresas, otras formas de hacer negocios y a los españoles, hasta hace poco, viajar y codearte en USA siempre nos ha deslumbrado, cuna de los negocios, de los grandes economistas, el capitalismo exuberante, las grandes empresas, los grandes líderes.
Este post fue concebido inicialmente como una crítica, con las campañas de refuerzo de marca del pais y la última...You need Spain. Una critica representada por los videos que vereis, los de los máximos ejecutivos de probablemente las dos mayores empresas españolas y con mayor exposicion internacional. Porque los videos......son para verlos.
Pero luego pensé que era un poco corto de miras quedarnos en lo que vemos (o escuchamos) en el video y hacer la chanza fácil. Me he venido arriba. Será que ganamos el europeo. Será que viene el Mundial y todos vamos a sacar las banderas y el color roji-gualda... será que a mi no vienen periodicuchos a decirnos lo que pasa aquí, que para criticar y tirar mierda, ya lo hacemos los españoles, no tienen que venir otros.
Porque al fin y al cabo The Economist últimamente nos toca los cojones bastante metiendo a España en el grupo de los PIGS cuando la deuda de UK es proporcionalmente mucho mayor que la española y el descalabro de Irlanda ha sido desastroso.
Porque en el Financial Times solo hablan de la burbuja española del ladrillo, pero no de las empresas punteras que tenemos y de como lideramos en el mundo en varias categorías, siendo tambíen como ejemplo Telefónica la empresa de telecomunicaciones que mejor evolución tiene en el mercado y no tengo el dato en la mano, pero si no es la que tiene más clientes, está ahí ahí con Vodafone. Y el Santander es el banco con mayor reputación del mundo y el segundo por beneficios. Así que qué pasa aquí? qué complejos tenemos?
Estamos hartos de complejos, España como pais vilipendiada pero internacionalmente nuestras empresas marcan estándares de gestión y de resultados, unas privatizaciones razonables (no como las rusas) y una banca infra-expuesta a activos tóxicos y ultrarregulada contra abusos desde lo de Banesto lo han posibilitado...por qué no viene la prensa internacional a decirlo? Por qué nos tratan de 3er mundo económico?
Spain is different, así que este post viene a enaltecer a nuestros líderes. Porque además lideran al estilo español...el mérito no es catapultar a la empresa...sino hacerlo con el sello español. Si no, lo podría haer cualquiera. A mi no me hace gracia que Bill Gates o Steve Jobs sean unos monstruos...a mi me llena de orgullo que un Emilio Botin tal y como sale en el video vaya a UK, os compre un banco y os lo ponga por las nubes, compre un banco americano y luego vaya a Ferrari, le pague el presupuesto y compre a Alonsito y todo esto....así....
Y ahora los niñatitos de Silicon Valley....venga a ganar con Google, con Yahoo, con Facebook y sus granjitas....chavales...escuchad a Alierta, que aquí vais a pasar por la piedra... pero poned el traductor que aquí se habla Español y además español profundo, tecnológico, que no lo entendemos ni los de aquí ni los técnicos ni nadie...porque aquí se habla en clave y sólo lo entiende él...esa es su ventaja competitiva..niñatos, que habla en clave...
Esto es España y aquí vais a mamar todos....qué os creeis? que somos bajitos, con bigote y acomplejados? No teneis npi de lo que hay aqui. Y ahora vamos a ganar el Mundial. Tendríamos que ir a trabajar con la camiseta de España en estos tiempos de crisis, coño.
PD: Además fijo que todos estos han elevado la OWA a la categoría de arte. Qué lideres!!!
Este post fue concebido inicialmente como una crítica, con las campañas de refuerzo de marca del pais y la última...You need Spain. Una critica representada por los videos que vereis, los de los máximos ejecutivos de probablemente las dos mayores empresas españolas y con mayor exposicion internacional. Porque los videos......son para verlos.
Pero luego pensé que era un poco corto de miras quedarnos en lo que vemos (o escuchamos) en el video y hacer la chanza fácil. Me he venido arriba. Será que ganamos el europeo. Será que viene el Mundial y todos vamos a sacar las banderas y el color roji-gualda... será que a mi no vienen periodicuchos a decirnos lo que pasa aquí, que para criticar y tirar mierda, ya lo hacemos los españoles, no tienen que venir otros.
Porque al fin y al cabo The Economist últimamente nos toca los cojones bastante metiendo a España en el grupo de los PIGS cuando la deuda de UK es proporcionalmente mucho mayor que la española y el descalabro de Irlanda ha sido desastroso.
Porque en el Financial Times solo hablan de la burbuja española del ladrillo, pero no de las empresas punteras que tenemos y de como lideramos en el mundo en varias categorías, siendo tambíen como ejemplo Telefónica la empresa de telecomunicaciones que mejor evolución tiene en el mercado y no tengo el dato en la mano, pero si no es la que tiene más clientes, está ahí ahí con Vodafone. Y el Santander es el banco con mayor reputación del mundo y el segundo por beneficios. Así que qué pasa aquí? qué complejos tenemos?
Estamos hartos de complejos, España como pais vilipendiada pero internacionalmente nuestras empresas marcan estándares de gestión y de resultados, unas privatizaciones razonables (no como las rusas) y una banca infra-expuesta a activos tóxicos y ultrarregulada contra abusos desde lo de Banesto lo han posibilitado...por qué no viene la prensa internacional a decirlo? Por qué nos tratan de 3er mundo económico?
Spain is different, así que este post viene a enaltecer a nuestros líderes. Porque además lideran al estilo español...el mérito no es catapultar a la empresa...sino hacerlo con el sello español. Si no, lo podría haer cualquiera. A mi no me hace gracia que Bill Gates o Steve Jobs sean unos monstruos...a mi me llena de orgullo que un Emilio Botin tal y como sale en el video vaya a UK, os compre un banco y os lo ponga por las nubes, compre un banco americano y luego vaya a Ferrari, le pague el presupuesto y compre a Alonsito y todo esto....así....
Y ahora los niñatitos de Silicon Valley....venga a ganar con Google, con Yahoo, con Facebook y sus granjitas....chavales...escuchad a Alierta, que aquí vais a pasar por la piedra... pero poned el traductor que aquí se habla Español y además español profundo, tecnológico, que no lo entendemos ni los de aquí ni los técnicos ni nadie...porque aquí se habla en clave y sólo lo entiende él...esa es su ventaja competitiva..niñatos, que habla en clave...
Esto es España y aquí vais a mamar todos....qué os creeis? que somos bajitos, con bigote y acomplejados? No teneis npi de lo que hay aqui. Y ahora vamos a ganar el Mundial. Tendríamos que ir a trabajar con la camiseta de España en estos tiempos de crisis, coño.
PD: Además fijo que todos estos han elevado la OWA a la categoría de arte. Qué lideres!!!
sábado, 20 de marzo de 2010
Matrix sin Pastillas
Cuando los políticos mienten, y la prensa también... a qué realidad te puedes agarrar?
Es una reflexión que me ha venido a la mente, un poco "como si nada", pero que a medida que la interiorizo y la maduro me produce escalofríos y fuerte dolor de cabeza, es como una gripe cerebral:
Porque si los políticos mienten, y la prensa también, podríamos estar viviendo en un Matrix sin pastillas. Es decir, que todo lo que nos rodea podría ser mentira, pero de verdad, y por tanto nunca estaremos seguros de si la realidad es mentira o verdad porque en realidad todo lo que nos cuentan podría ser mentira...
Es decir, que a lo mejor el IPC, o el PIB, o el déficit, o la tasa de desempleo reales actuales no son los que dicen que son (hacia mejor o hacia peor, aunque esto último parezca difícil), y a lo mejor todos los casos de corrupción son inventados o por el contrario los que se cuentan son inventados y los que no reales, y no lo sabríamos... porque políticamente y dependiendo del momento político (inicio o fin de legislatura) interesa una determinada foto de la realidad...
Y a lo mejor todas las noticias son inventadas y no contrastadas porque interesa contar algo que refuerce el poder del Editor (habéis vivido alguna vez en primera persona alguna noticia narrada por un periódico y habéis sufrido la desilusionante experiencia de descubrir que es inventada?)... es decir que nos cuentan novelas de ciencia ficción en lugar de noticias...
Y en este escenario Matrix sin Pastillas, en el que no sabemos qué es verdad y qué es mentira, se está produciendo La Gran Paradoja: en la Era de la Información y el Conocimiento, los políticos y los periódicos nos conducen hacia la desInformación y el desConocimiento... luego ellos mismos se están autodescartando como actores de la nueva Era?... y por tanto habría que descartarlos oficialmente como actores de futuro?
Ahí queda esa reflexión, que probablemente a nadie importe, pero lleva varios días provocándome una gripe cerebral con fuerte dolor de cabeza que he preferido depositar aquí, para ver si me sirve de paracetamol.
El Miniyo del Demiurgo.
Es una reflexión que me ha venido a la mente, un poco "como si nada", pero que a medida que la interiorizo y la maduro me produce escalofríos y fuerte dolor de cabeza, es como una gripe cerebral:
Porque si los políticos mienten, y la prensa también, podríamos estar viviendo en un Matrix sin pastillas. Es decir, que todo lo que nos rodea podría ser mentira, pero de verdad, y por tanto nunca estaremos seguros de si la realidad es mentira o verdad porque en realidad todo lo que nos cuentan podría ser mentira...
Es decir, que a lo mejor el IPC, o el PIB, o el déficit, o la tasa de desempleo reales actuales no son los que dicen que son (hacia mejor o hacia peor, aunque esto último parezca difícil), y a lo mejor todos los casos de corrupción son inventados o por el contrario los que se cuentan son inventados y los que no reales, y no lo sabríamos... porque políticamente y dependiendo del momento político (inicio o fin de legislatura) interesa una determinada foto de la realidad...
Y a lo mejor todas las noticias son inventadas y no contrastadas porque interesa contar algo que refuerce el poder del Editor (habéis vivido alguna vez en primera persona alguna noticia narrada por un periódico y habéis sufrido la desilusionante experiencia de descubrir que es inventada?)... es decir que nos cuentan novelas de ciencia ficción en lugar de noticias...
Y en este escenario Matrix sin Pastillas, en el que no sabemos qué es verdad y qué es mentira, se está produciendo La Gran Paradoja: en la Era de la Información y el Conocimiento, los políticos y los periódicos nos conducen hacia la desInformación y el desConocimiento... luego ellos mismos se están autodescartando como actores de la nueva Era?... y por tanto habría que descartarlos oficialmente como actores de futuro?
Ahí queda esa reflexión, que probablemente a nadie importe, pero lleva varios días provocándome una gripe cerebral con fuerte dolor de cabeza que he preferido depositar aquí, para ver si me sirve de paracetamol.
El Miniyo del Demiurgo.
viernes, 19 de marzo de 2010
JUANJO HA ESCRITO EN EL BLOG
Con todos mis respetos a todos los contribuyentes habituales, creo necesario destacar que Juanjo ha escrito en el blog...lo he encontrado, no es broma...al final del vol. II de los cuentos a Telémaco...ha sido hace dos días...es un comentario...y del comentario se entiende que nos lee...y que le gusta...
Sólo quería compartir esta noticia con vosotros, amigos. Y desde aquí pido por favor a los gurús del Google Analytics, Tirano y Miniyo, que por favor rastreen desde dónde se ha producido la visita (o visitas) de Juanjo...sospecho que para evitar dejar rastros, ha debido hacerlo desde Portugal...por favor, sacad las estadíticas y registrad este hecho histórico...
Sólo me queda seguir albergando esperanzas para que rompa su virginidad bloguerística pronto, y nos deleite como lo hizo hace meses con su relato "Impresiones de Isla Mágica", correo mítico que por las respuestas que provocó, y el debate que generó, me atrevo a situar en la protohistoria de este blog...se acaba la cuaresma, y esperamos algún post de Semana Santa con las carnes abiertas...Juanjo, regálate un post por tu cumpleaños...
Sólo quería compartir esta noticia con vosotros, amigos. Y desde aquí pido por favor a los gurús del Google Analytics, Tirano y Miniyo, que por favor rastreen desde dónde se ha producido la visita (o visitas) de Juanjo...sospecho que para evitar dejar rastros, ha debido hacerlo desde Portugal...por favor, sacad las estadíticas y registrad este hecho histórico...
Sólo me queda seguir albergando esperanzas para que rompa su virginidad bloguerística pronto, y nos deleite como lo hizo hace meses con su relato "Impresiones de Isla Mágica", correo mítico que por las respuestas que provocó, y el debate que generó, me atrevo a situar en la protohistoria de este blog...se acaba la cuaresma, y esperamos algún post de Semana Santa con las carnes abiertas...Juanjo, regálate un post por tu cumpleaños...
jueves, 18 de marzo de 2010
Let me in The Sound
The Chemical Brothers son, junto con Fat Boy Slim, los grandes genios del Big Beat, con todos mis respetos para el resto de creadores y chamanes de esta corriente artística.
Sus creaciones te hacen levitar unos palmos sobre el suelo, te evaden de la realidad y te encapsulan en un micromundo incorrelado con el exterior que te conduce aceleradamente hacia un auténtico Orgasmo Existencial.
Para muestra un muy pequeño botón:
Después de esto sólo te queda suplicar, a ritmo de Larry Mullen Jr...
Let me in the sound
Let me in the sound
Let me in the sound, sound
Let me in the sound, sound
Meet me in the sound
Let me in the sound
Let me in the sound, now
God, I’m going down
I don’t wanna drown now
Meet me in the sound
Let me in the sound
Let me in the sound
Let me in the sound, sound
Let me in the sound, sound
Meet me in the sound
En este micromundo se piensa mejor... no como en el de las malditas raves flamencas.
El Miniyo del Demiurgo.
Sus creaciones te hacen levitar unos palmos sobre el suelo, te evaden de la realidad y te encapsulan en un micromundo incorrelado con el exterior que te conduce aceleradamente hacia un auténtico Orgasmo Existencial.
Para muestra un muy pequeño botón:
Después de esto sólo te queda suplicar, a ritmo de Larry Mullen Jr...
Let me in the sound
Let me in the sound
Let me in the sound, sound
Let me in the sound, sound
Meet me in the sound
Let me in the sound
Let me in the sound, now
God, I’m going down
I don’t wanna drown now
Meet me in the sound
Let me in the sound
Let me in the sound
Let me in the sound, sound
Let me in the sound, sound
Meet me in the sound
En este micromundo se piensa mejor... no como en el de las malditas raves flamencas.
El Miniyo del Demiurgo.
Si Torrijos fuera Lopera...
Acabo de leer con estupor, en un tebeillo cibernético, tan rancio y cutre como la ciudad de Sevilla que "Torrijos se prepara para ser alcalde ante la marcha prematura de Menteserrín"...
De materializarse este surrealista fenómeno, nos permitiría vivir un verdadero acontecimiento interestalar: ver a Torrijos vestido de Eqtiqueta presidiendo el cortejo de la Hiniesta en la próxima Semana Santa, o el ultrateológico cortejo del Corpus Christi. Acontecimientos de los que le gustan a la tan adinerada, como inerte mental, Ridiculín Pajín. Y acontecimientos que justificarían sobradamente mi voto al partido (o lo que fuera: club, secta, joke de la vida...) "Por un Mundo Mejor y más Justo", en las pasadas elecciones municipales... lo que hice es, con todos mis respetos, tan surrealista como que Torrijos vaya a acabar de alcalde.
De materializarse, no somos conscientes de los riesgos a los que nos enfrentaríamos... La ciudad más cerrada, conservadora y rancia del Globo, gobernada por un Comunista: se podría producir tal tensión metafísica y molecular que Sevilla podría desaparecer en un agujero espacio-temporal de los que generaba el Condensador de Fluxo del Delorian de Doc en "Regreso al Futuro"... podríamos acabar en la época de los Trogloditas, pero la de verdad.
Pero en realidad, no sé para qué tanta preocupación si la gente pasa de esto... lo que de verdad le importa a la gente es el fútbol. Lo único que moviliza, altera y saca la rabia que lleva dentro la gente es el fútbol... Tendrá que presentarse Lopera a las elecciones para que la gente se lance a la Revolución. Para que la gente se tire a la calle a reclamar una "Ciudad Libre de Mentecatos"...
Si Torrijos fuera Lopera...
El Miniyo del Demiurgo.
De materializarse este surrealista fenómeno, nos permitiría vivir un verdadero acontecimiento interestalar: ver a Torrijos vestido de Eqtiqueta presidiendo el cortejo de la Hiniesta en la próxima Semana Santa, o el ultrateológico cortejo del Corpus Christi. Acontecimientos de los que le gustan a la tan adinerada, como inerte mental, Ridiculín Pajín. Y acontecimientos que justificarían sobradamente mi voto al partido (o lo que fuera: club, secta, joke de la vida...) "Por un Mundo Mejor y más Justo", en las pasadas elecciones municipales... lo que hice es, con todos mis respetos, tan surrealista como que Torrijos vaya a acabar de alcalde.
De materializarse, no somos conscientes de los riesgos a los que nos enfrentaríamos... La ciudad más cerrada, conservadora y rancia del Globo, gobernada por un Comunista: se podría producir tal tensión metafísica y molecular que Sevilla podría desaparecer en un agujero espacio-temporal de los que generaba el Condensador de Fluxo del Delorian de Doc en "Regreso al Futuro"... podríamos acabar en la época de los Trogloditas, pero la de verdad.
Pero en realidad, no sé para qué tanta preocupación si la gente pasa de esto... lo que de verdad le importa a la gente es el fútbol. Lo único que moviliza, altera y saca la rabia que lleva dentro la gente es el fútbol... Tendrá que presentarse Lopera a las elecciones para que la gente se lance a la Revolución. Para que la gente se tire a la calle a reclamar una "Ciudad Libre de Mentecatos"...
Si Torrijos fuera Lopera...
El Miniyo del Demiurgo.
viernes, 12 de marzo de 2010
Cuentos a Telémaco Vol.II: "Florentino"
Con todos mis respetos, querido Miniyo, es mi deseo que añadas este cuento a la colección para leer a Telémaco, y que su pequeño cerebro extraiga las enseñanzas de las que el protagonista del mismo fue privado en su niñez. Así comienza.....
Florentino era un niño bueno de provincias en la España de los cincuenta. Feliz porque no le faltaba de nada, y muy estudioso. Con su profesor particular repasaba por las tardes todo lo que el Padre Agustín de los Escolapios le había enseñado esa misma mañana. Andaban todos tan preocupados de su saber científico, que nadie cayó en contarle cuentos por las noches, ni tampoco nadie pensó que el saber popular fuera a serle útil a un niño tan aplicado, así que creció sin saber lo que eran las fábulas y sus moralejas, o el porqué de un refrán.
Ya de mayor empezó a dirigir sus empresas con bastante éxito, ya sea por el método OWA o porque completó sus estudios con algún que otro MBA. Pero seguía desconociendo las sabías enseñanzas que cuentan las madres y abuelas en la niñez.
Para celebrar la llegada del siglo XXI, aburrido de tanto éxito empresarial, y viendo que bien pegadito al poder, lo ocupe quien ocupe, todo suele salir bien, se le ocurrió apostar en un juego de azar, el fútbol.
Se fijó en el club poderoso de la capital del reino, el Real de Madrid, cuya corte de pelotas, bufones y buitres periodísticos era inmensa. Y como era listo, planeó bien el asalto a su presidencia, ofreciendo como recompensa a la afición, si llegaba al poder, a la mejor arma del mayor de sus contrarios, un mercenario portugués experto en arroz caldoso.
Y claro, el pueblo lo votó y lo encumbró. Empezó a aplicar todo lo que le había servido en su vida empresarial, básicamente comprar medios y voluntades, y le fue muy bien, porque este tipo de prácticas en el mundo del fútbol son como el champán recién abierto.
El verano siguiente compró, por el bajuno método de llenar de imaginarios ceros a la derecha la mente del objetivo a perseguir, a un francés muy bueno y leñero, pero que no cantaba la Marsellesa cuando jugaba con su selección (con eso se define el tipo). Y al año siguiente le tocó el turno, a un brasileño redondito y caprichoso, capaz de lo mejor con el viento a favor, pero que si las cosas van mal, llama a dos “travelos” para que vayan a su casa a consolarle.
Florentino era un niño bueno de provincias en la España de los cincuenta. Feliz porque no le faltaba de nada, y muy estudioso. Con su profesor particular repasaba por las tardes todo lo que el Padre Agustín de los Escolapios le había enseñado esa misma mañana. Andaban todos tan preocupados de su saber científico, que nadie cayó en contarle cuentos por las noches, ni tampoco nadie pensó que el saber popular fuera a serle útil a un niño tan aplicado, así que creció sin saber lo que eran las fábulas y sus moralejas, o el porqué de un refrán.
Ya de mayor empezó a dirigir sus empresas con bastante éxito, ya sea por el método OWA o porque completó sus estudios con algún que otro MBA. Pero seguía desconociendo las sabías enseñanzas que cuentan las madres y abuelas en la niñez.
Para celebrar la llegada del siglo XXI, aburrido de tanto éxito empresarial, y viendo que bien pegadito al poder, lo ocupe quien ocupe, todo suele salir bien, se le ocurrió apostar en un juego de azar, el fútbol.
Se fijó en el club poderoso de la capital del reino, el Real de Madrid, cuya corte de pelotas, bufones y buitres periodísticos era inmensa. Y como era listo, planeó bien el asalto a su presidencia, ofreciendo como recompensa a la afición, si llegaba al poder, a la mejor arma del mayor de sus contrarios, un mercenario portugués experto en arroz caldoso.
Y claro, el pueblo lo votó y lo encumbró. Empezó a aplicar todo lo que le había servido en su vida empresarial, básicamente comprar medios y voluntades, y le fue muy bien, porque este tipo de prácticas en el mundo del fútbol son como el champán recién abierto.
El verano siguiente compró, por el bajuno método de llenar de imaginarios ceros a la derecha la mente del objetivo a perseguir, a un francés muy bueno y leñero, pero que no cantaba la Marsellesa cuando jugaba con su selección (con eso se define el tipo). Y al año siguiente le tocó el turno, a un brasileño redondito y caprichoso, capaz de lo mejor con el viento a favor, pero que si las cosas van mal, llama a dos “travelos” para que vayan a su casa a consolarle.
La cosa fue bien los primeros años. Compraba por diez o cien veces su valor los jugadores que un club del sur del país había ido criando o descubriendo. El dinero no era problema porque siempre había una ciudad deportiva que recalificar con la ayuda del ocupante de la Moncloa con asiento reservado en el palco los días de partido. Fútbol y pelotazo: así se convirtió en el empresario símbolo de una época.
Pero el sistema empezó a resquebrajarse, por culpa de los egos y ambiciones de los jugadores, por las diferentes pandillas según nacionalidad en el vestuario, pero sobre todo porque tras ganar la Copa de Europa en el 2002, no llegaron más títulos importantes.
Ya en tiempos de bonanza, planeó celebrar la final de la Copa del Rey de 2002 en su estadio para celebrar los cien años del club. Le faltó entregarse el trofeo a sí mismo antes de empezar el partido. Y en estas, y en sólo diez o quince minutos, el predestinado a ser subcampeón, el Depor, le metió dos golitos, y se llevó la copa, en lo que desde entonces fue conocido como “El Centenariazo”.
Pero el sistema empezó a resquebrajarse, por culpa de los egos y ambiciones de los jugadores, por las diferentes pandillas según nacionalidad en el vestuario, pero sobre todo porque tras ganar la Copa de Europa en el 2002, no llegaron más títulos importantes.
Ya en tiempos de bonanza, planeó celebrar la final de la Copa del Rey de 2002 en su estadio para celebrar los cien años del club. Le faltó entregarse el trofeo a sí mismo antes de empezar el partido. Y en estas, y en sólo diez o quince minutos, el predestinado a ser subcampeón, el Depor, le metió dos golitos, y se llevó la copa, en lo que desde entonces fue conocido como “El Centenariazo”.
Todo estalló definitivamente allá por febrero del 2006, cuando el equipo perdía en Mallorca, y dos de sus estrellas se partían de risa comiendo pipas en el banquillo. Florentino comprobó que el dominio de unos niños maleducados, egoístas, que iban a todos los sitios sin pagar, y con pibones a sus pies sólo por dedicarse a darle patadas al balón, era imposible, y que aquéllos eran más caprichosos cuanto más y mejor se les pagaba.
Así que se fue a su casa y sus empresas enormemente decepcionado.
Así que se fue a su casa y sus empresas enormemente decepcionado.
Su mayor rival deportivo y el equipo pobre del sur, al que le había ido arrebatando a golpe de chequera lo que se le antojaba cada verano, consiguieron la gloria en los tres años siguientes, mientras su Real de Madrid seguía sin levantar cabeza por muchos presidentes, entrenadores y jugadores que pasaban por allí.
De nuevo, debido a la “morriña” del poder, se postuló como salvador del club, contó con la ayuda del periódico símbolo del nacional-madridismo que se encargó de echar al presidente electo, y ganó las elecciones a las que se presentó como único candidato (¿para qué se iba a presentar otro?) en 2009.
Pero en vez de reflexionar sobre los errores pasados, propuso los mismos principios que en su primer desembarco, pero multiplicado por cinco. Si en el año 2000 pago por el mercenario portugués 10.000 millones de pesetas (60 millones de euros), en el 2009 se gastó 300 millones.
Eligió esta vez a otro portugués como símbolo de su proyecto. Pero este era más chulo, más niñato, más leñero, y peor que el que le quitó al Barcelona. Eso sí, más guapo y más mediático.
Y como el mundo es cíclico y todo lo que empieza igual está destinado a repetirse pero a mayor velocidad gracias a la inercia, no tardó ni dos meses en conocer la primera de sus decepciones: lo eliminó de la Copa del Rey un equipo de Segunda B que le metió cuatro.
Volvió a planear una final en su estadio, esta vez la de la más alta competición europea, La Champions League, para mayo de 2010. Los jugadores se hicieron fotos con la copa, presentaron el balón de la final, posaron junto a “Espe” con las entradas, y toda la prensa pelota y rastrera se andaba devanado los (pocos) sesos en buscarle un rival para ese día.
Pues nada: a la primera de cambio llegó un equipo francés y los manda a tomar por culo. Perdona Telémaco mi lenguaje.
Te cuento: les tocó en suerte el equipo de una ciudad en la que yo pasé un año de mi juventud (se supone que este cuento se lo estás leyendo tú, querido Miniyo) cuando por allí jugaba un joven Kanouté y un niño veloz llamado Ludovic (Giuly), que años después darían gloria precisamente a los clubes ya aparecidos en el cuento. Para que veas lo chico que es el mundo.
Jugaron allí convencidos de que eran tan buenos como la SERvil prensa que los rodea les había dicho que eran, y de que era el partido nº 6 antes de la final planificada. Y perdieron 1-0, y gracias a que tienen un gran portero, que curiosamente no ficharon de ningún sitio.
Pero daba igual, la prensa se volvió a encargar de preparar el ambiente para la remontada, con los típicos tópicos de siempre: “miedo escénico”, “espíritu Juanito”, “ADN europeo”,... Pero también desprestigiando al rival, y volviendo a afirmar, como ya lo hicieron un año antes con el Liverpool que remontaría con un 3-0.
El partido acabó 1-1, y el Real de Madrid de Florentino quedó eliminado. La prensa, otra vez, ya se está encargando de ocultar la realidad de un equipo, que no es equipo, achacándolo todo a una supuesta “maldición de los octavos”.
Y por ahora este es el fin de la historia, que tiende a ser como “el cuento de la buena pipa”, y repetirse una y otra vez, porque todas las enseñanzas que se pudieron extraer de ella se perdieron “como lágrimas en la lluvia”.
¡Qué distinta hubiera sido tu vida Florentino si, como a Telémaco te hubieran leído de niño el cuento de “La lechera”, y tu padre te hubiera explicado refranes como “no se puede vender la piel del oso antes de cazarlo”, “el hombre es el único ser que tropieza dos veces con la misma piedra”, “no todo se compra con dinero”,...!
Una preguntita con importancia
Tengo otra pregunta, pero de mayor importancia que la anterior sobre el Nóbel de Obama:
Por qué si dices Basketball en lugar de Baloncesto quedas de capullín, pero si dices Balonvolea en lugar de Volleyball quedas de cateto?
Alguien lo sabe?
El Miniyo del Demiurgo.
Por qué si dices Basketball en lugar de Baloncesto quedas de capullín, pero si dices Balonvolea en lugar de Volleyball quedas de cateto?
Alguien lo sabe?
El Miniyo del Demiurgo.
jueves, 11 de marzo de 2010
1988: El año de los Timos
En la segunda mitad de la gloriosa Década de los 80 hubo un año especialmente relevante: 1988.
Ese año el Mundo vivió dos de los Timos de mayor impacto mediático de la Historia de la Humanidad.
El primero lo protagonizó el atleta nacionalizado canadiense Ben Johnson, en los Juegos Olímpicos de Seúl. Su victoria sobre el Hijo del Viento en la más esperada final de los 100m lisos de la Historia (hasta el nacimiento deportivo del Extraterrestre Bolt), fue el mayor Timo de la Historia deportiva de todos los Tiempos. Miles de amantes del atletismo, el deporte olímpico por excelencia, nos quedamos petrificados cuando descubrimos que el Estanozonol que corría por sus venas era el secreto de su éxito y el verdadero propietario de la estratosférica marca de 9.79 sg. Estanozonol era el verdadero campeón olímpico... un gran Timo.
Pero si este acontecimiento deportivo interestelar fue un gran Timo, nada que ver con el segundo que se produjo en este mismo año 1988: el nacimiento artístico de Milli Vanilli.
Como olvidar a este Duo formado por Fab Morvan y el trístemente fallecido Rob Pilatus. Su estética inigualable marcó el final de los 80...
Reconozco haberle pedido a una niña de mi clase que me grabara en una cinta TDK un disco de Milli Vanilli, para intentar ligar con ella... Todo un clásico.
Sin embargo, su fama se convirtió de forma tan inesperada como trágica en un Timo, el mayor Timo de la Historia Musical, el más sonado con mucha diferencia. Por el cole corrió la noticia como la pólvora: Milli Vanilli era un Timo, por fin nos librábamos de las "mariconas". Los verdaderos cantantes eran tan feos que los productores y managers decidieron ocultarlos tras las bambalinas y sustituirlos frente al público, a modo de muñecos de guiñol, por los antifónicos, pero estéticamnete correctos para las niñas de finales de los 80, Morvan y Pilatus.
Consiguieron engañar a todos, e incluso ganar un Grammy en 1990, pero se terminó descubriesno el pastel: Los feos no aguantaron más y sabotearon sus conciertos:
Un Timo Mitológico, como el siguiente vídeo, digno de Radio Tirana:
1988: el año de los Timos.
El Miniyo del Demiurgo.
Ese año el Mundo vivió dos de los Timos de mayor impacto mediático de la Historia de la Humanidad.
El primero lo protagonizó el atleta nacionalizado canadiense Ben Johnson, en los Juegos Olímpicos de Seúl. Su victoria sobre el Hijo del Viento en la más esperada final de los 100m lisos de la Historia (hasta el nacimiento deportivo del Extraterrestre Bolt), fue el mayor Timo de la Historia deportiva de todos los Tiempos. Miles de amantes del atletismo, el deporte olímpico por excelencia, nos quedamos petrificados cuando descubrimos que el Estanozonol que corría por sus venas era el secreto de su éxito y el verdadero propietario de la estratosférica marca de 9.79 sg. Estanozonol era el verdadero campeón olímpico... un gran Timo.
Pero si este acontecimiento deportivo interestelar fue un gran Timo, nada que ver con el segundo que se produjo en este mismo año 1988: el nacimiento artístico de Milli Vanilli.
Como olvidar a este Duo formado por Fab Morvan y el trístemente fallecido Rob Pilatus. Su estética inigualable marcó el final de los 80...
Reconozco haberle pedido a una niña de mi clase que me grabara en una cinta TDK un disco de Milli Vanilli, para intentar ligar con ella... Todo un clásico.
Sin embargo, su fama se convirtió de forma tan inesperada como trágica en un Timo, el mayor Timo de la Historia Musical, el más sonado con mucha diferencia. Por el cole corrió la noticia como la pólvora: Milli Vanilli era un Timo, por fin nos librábamos de las "mariconas". Los verdaderos cantantes eran tan feos que los productores y managers decidieron ocultarlos tras las bambalinas y sustituirlos frente al público, a modo de muñecos de guiñol, por los antifónicos, pero estéticamnete correctos para las niñas de finales de los 80, Morvan y Pilatus.
Consiguieron engañar a todos, e incluso ganar un Grammy en 1990, pero se terminó descubriesno el pastel: Los feos no aguantaron más y sabotearon sus conciertos:
Un Timo Mitológico, como el siguiente vídeo, digno de Radio Tirana:
1988: el año de los Timos.
El Miniyo del Demiurgo.
lunes, 8 de marzo de 2010
Una Preguntita sin importancia
Tratando de bypasear cualquier connotación política, racial, religiosa, sexista, geográfica o gastronómica, que no persigo en absoluto con mi preguntita:
Alguien sabe por qué le han dado el Nóbel de la Paz a Obama?
Si alguien lo sabe que por favor lo cuente... es otra de mis profundas dudas existenciales...
El Miniyo del Demiurgo.
Alguien sabe por qué le han dado el Nóbel de la Paz a Obama?
Si alguien lo sabe que por favor lo cuente... es otra de mis profundas dudas existenciales...
El Miniyo del Demiurgo.
sábado, 6 de marzo de 2010
Cuentos a Telémaco Vol. I: "Borja José"
Borja José era un sevillanito de pro. Su genotipo y fenotipo desprendían aroma de azahar por doquier: diez minutos antes de que llegara a cualquier sitio, su sevillana presencia se anticipaba. Y una vez en su destino, su planta lo confirmaba: Patrico en abundancia; patillas trianguladas hacia delante; perfecto afeitado diario; camisa de rayas rosas marca Polo Ralph Lauren, perfectamente introducida por dentro de su pantalón de corte vaquero Massimo Dutti de color mostaza, que oculta los ejecutivos que calzan sus castellanos burdeos entre semana, o sus botines Puma blancos los fines de semana; todo ello complementado con el colofón de sevillanía pura que le confería su pulsera con la bandera de España, compañera inseparable de su pulsera de cuero con forma de trenzas.
No hace mucho, invitaron a Borja José a visitar Lisboa. Lo primero que preguntó es si hacía falta pasaporte. No podía ser de otra manera: su naturaleza sevillana endogámica le había llevado a no abandonar nunca su ciudad, en sus casi cuarenta años de vida. Para qué salir si Sevilla es "lo mejó del Mundo".
Después de una semana meditándolo, concluyó que ya era hora de ir al extranjero, y que no era mala idea ir "poco a poco": "Portugal y España es casi lo mismo", pensó.
Se compró una maleta en El Caballo, y emprendió viaje hacia lo desconocido, hacia el extranjero, hacia Lisboa.
Lo pasó mal. Muy mal. Lisboa no era como Sevilla, "su Sevilla de su alma". Y a los cinco minutos de bajarse del coche, y ver al primer afroportugués, empezó a sentir una morriña asfixiante. "Mi Sevilla de mi alma", "Sevilla tiene un color especial", pensaba una y otra vez.
Despreció sus lugares e infraestructuras. Pensó que La Cartuja estaba mejor estructurada, más accesible, más cuidada, y mejor integrada en el conjunto de la ciudad que el Parque de las Naciones. Pensó que la Catedral de Sé parecía su querida capilla de la Estrella frente a la Catedral de Sevilla. Pensó que el Tranvía Lisboeta era el de los "clicks" frente al maravilloso tranvía de kilómetro y medio de su Sevilla. Pensó que subir hasta lo alto del barrio de Alfama para visitar el Castelo era una ordinariez, visto que no se parecía en lo más mínimo a su Alcazar de su alma. O cómo comparar su Sánchez Pizjuan con el moderno Estadio José Avalade o Estadio Da Luz: "por Dios qué ordinariez", dijo. Nada en Lisboa le pareció lo suficientemente interesante.
No se sintió cómodo en el ambiente diurno. No encontró un "Besamanos" por más que lo buscó. Ni el ABC para leerlo en un banquito de una plaza. Sintió miedo con tanto afroportugués. Y no había "barecitos de tapas" por ningún sitio. Se aburrió.
Tampoco se sintió cómodo en el ambiente nocturno. Por qué nadie hace "botellón", se preguntaba una y otra vez. Por qué estos bares del Barrio Alto son tan chicos y tocan música ruidosa y encima la pincha un tío de pié que parece "una maricona", y encima no entienden lo que es "un cubatita", se preguntaba una y otra vez. Por qué no hay ningún bar de "flamenquito bueno", necesito una fiesta flamenca, de las "güenas güenas" de las que se te "hincha la vena", y se te "destroza la mano" con la guitarra, la caja o la caña, por qué no habrá aquí, se preguntaba una y otra vez. Lo llevaron, como colofón de la noche, al Templo portugués del Tecno: El Lux. Y se quedó dormido en uno de sus sillones de la planta alta, "mareaito por la música"... ni llegó a bajar a la planta baja: "allí sólo veo zombies", dijo.
Y despreció su gastronomía. Le ofrecieron torradas de pao de forma para desayunar y ni las probó: "son para criaturitas de un año" pensó. Y qué decir del galao que le ofrecieron como leche manchada: "coño esto no tiene café", le gritó al afroportugués camarero. Ni probó el bacalao, arroz... sólo "consintió" tomar un filetito de lomo que eso no mata a nadie. "Ojú, ni manzanilla toman aquí", protestó una y otra vez.
A su regreso, besó el suelo de su calle Asunción, y juró a todos los Santos, a su Macarena de su alma y al mismísimo Papa, nunca más volver a alejarse de Sevilla, más allá de Carmona.
A los pocos días, su jefe, y dueño de una famosa heladería sevillana, le propuso asumir la gerencia de la nueva heladería que estaban planeando abrir en Lisboa. Al pobre Borja José, "nada más de imaginarse su vida sin Semana Santa, sin Feria, y sin fiestas flamencas", y después de que pasaran por su cabeza, en un microsegundo, uno tras otro todos los fotogramas mentales de su reciente experiencia lisboeta, le dio un infarto al corazón y falleció en el acto.
Querido Telémaco, no seas nunca, por amor de Dios, un cutre cateto.
El Miniyo del Demiurgo.
No hace mucho, invitaron a Borja José a visitar Lisboa. Lo primero que preguntó es si hacía falta pasaporte. No podía ser de otra manera: su naturaleza sevillana endogámica le había llevado a no abandonar nunca su ciudad, en sus casi cuarenta años de vida. Para qué salir si Sevilla es "lo mejó del Mundo".
Después de una semana meditándolo, concluyó que ya era hora de ir al extranjero, y que no era mala idea ir "poco a poco": "Portugal y España es casi lo mismo", pensó.
Se compró una maleta en El Caballo, y emprendió viaje hacia lo desconocido, hacia el extranjero, hacia Lisboa.
Lo pasó mal. Muy mal. Lisboa no era como Sevilla, "su Sevilla de su alma". Y a los cinco minutos de bajarse del coche, y ver al primer afroportugués, empezó a sentir una morriña asfixiante. "Mi Sevilla de mi alma", "Sevilla tiene un color especial", pensaba una y otra vez.
Despreció sus lugares e infraestructuras. Pensó que La Cartuja estaba mejor estructurada, más accesible, más cuidada, y mejor integrada en el conjunto de la ciudad que el Parque de las Naciones. Pensó que la Catedral de Sé parecía su querida capilla de la Estrella frente a la Catedral de Sevilla. Pensó que el Tranvía Lisboeta era el de los "clicks" frente al maravilloso tranvía de kilómetro y medio de su Sevilla. Pensó que subir hasta lo alto del barrio de Alfama para visitar el Castelo era una ordinariez, visto que no se parecía en lo más mínimo a su Alcazar de su alma. O cómo comparar su Sánchez Pizjuan con el moderno Estadio José Avalade o Estadio Da Luz: "por Dios qué ordinariez", dijo. Nada en Lisboa le pareció lo suficientemente interesante.
No se sintió cómodo en el ambiente diurno. No encontró un "Besamanos" por más que lo buscó. Ni el ABC para leerlo en un banquito de una plaza. Sintió miedo con tanto afroportugués. Y no había "barecitos de tapas" por ningún sitio. Se aburrió.
Tampoco se sintió cómodo en el ambiente nocturno. Por qué nadie hace "botellón", se preguntaba una y otra vez. Por qué estos bares del Barrio Alto son tan chicos y tocan música ruidosa y encima la pincha un tío de pié que parece "una maricona", y encima no entienden lo que es "un cubatita", se preguntaba una y otra vez. Por qué no hay ningún bar de "flamenquito bueno", necesito una fiesta flamenca, de las "güenas güenas" de las que se te "hincha la vena", y se te "destroza la mano" con la guitarra, la caja o la caña, por qué no habrá aquí, se preguntaba una y otra vez. Lo llevaron, como colofón de la noche, al Templo portugués del Tecno: El Lux. Y se quedó dormido en uno de sus sillones de la planta alta, "mareaito por la música"... ni llegó a bajar a la planta baja: "allí sólo veo zombies", dijo.
Y despreció su gastronomía. Le ofrecieron torradas de pao de forma para desayunar y ni las probó: "son para criaturitas de un año" pensó. Y qué decir del galao que le ofrecieron como leche manchada: "coño esto no tiene café", le gritó al afroportugués camarero. Ni probó el bacalao, arroz... sólo "consintió" tomar un filetito de lomo que eso no mata a nadie. "Ojú, ni manzanilla toman aquí", protestó una y otra vez.
A su regreso, besó el suelo de su calle Asunción, y juró a todos los Santos, a su Macarena de su alma y al mismísimo Papa, nunca más volver a alejarse de Sevilla, más allá de Carmona.
A los pocos días, su jefe, y dueño de una famosa heladería sevillana, le propuso asumir la gerencia de la nueva heladería que estaban planeando abrir en Lisboa. Al pobre Borja José, "nada más de imaginarse su vida sin Semana Santa, sin Feria, y sin fiestas flamencas", y después de que pasaran por su cabeza, en un microsegundo, uno tras otro todos los fotogramas mentales de su reciente experiencia lisboeta, le dio un infarto al corazón y falleció en el acto.
Querido Telémaco, no seas nunca, por amor de Dios, un cutre cateto.
El Miniyo del Demiurgo.
OWA
He de reconocer, que formo parte de esa nutrida tribu de pomelos, con todos mis respetos para todos los que la integramos, que un buen (o aciago) día decidimos invertir la mayor parte de nuestros trabajados y sufridos ahorros, en estudiar un E-MBA, en una de las escuelas de negocio de nuestro país (y los más osados o pudientes incluso de allende nuestras fronteras).
Le dimos mil vueltas a la idea, y empleamos diferentes criterios para la toma de decisión: no era una inversión menor. Prestigio, ideario, coste, programa, claustro, proximidad al ámbito empresarial en el que vivimos, flexibilidad para compatibilizar con el trabajo... incluso los más atrevidos usaron el mareante y confuso criterio del ranking (como en sus inversiones en Bolsa)...
E invertimos, junto con nuestros trabajados y sufridos ahorros, un largo periodo de nuestra ocupada vida, dieciocho meses en mi caso, en analizar caso tras caso, situaciones de negocio, teorías económicas y empresariales, experiencias personales, posibles alternativas y decisiones... hasta el agotamiento mental y físico.
Y cuando logramos concluirlo con éxito, tras un asfixiante y largo periodo en el que no se estudia la construcción de cohetes espaciales, ni siquiera las complejas teorías de Teleco, pero la Escuela se esfuerza en que lo parezca para que tu inversión te resulte, ficticiamente, más rentable... sufres un complejo e inesperado proceso.
Proceso, en el que lo primero que experimentas es una narcisista, pero a la larga frustrante, sensación de hablar raro. Hablas raro porque empiezas, sin darte cuenta, a usar expresiones forzadas que en tus oídos te resultan súper elevadas e inteligentes (apalancamiento, sostenibilidad, posición competitiva, diferenciación estratégica...) pero que te aleja de los demás porque no te entienden y porque en los oídos de los demás suenan a pedantería y a libro, despertando el típico sentimiento de rechazo basado en "ya está aquí el del máster, becario de gurú, que no se entera de ná".
Lo segundo que experimentas es un duro proceso de confesión mental en el que te auto reconoces que todo lo que has supuestamente aprendido, está en libros, mucho mejor explicado y que comprarlos todos habría costado infinitamente menos que tu inversión en el E-MBA. Y progresivamente, esta primera confesión te lleva a una segunda en la que te vuelves a auto reconocer que lo que realmente te has llevado es una forma mental de pensar y estructurar la toma de decisiones, basada en como analizar los problemas, en cómo aplicar criterios y en cómo definir y aplicar las soluciones, lo cual es tan intangible que si no lo interiorizas rápidamente, la pierdes para siempre, llevando toda tu inversión a una TIR paupérrima.
Lo tercero que experimentas es que a medida que vas desarrollando experiencia directiva frente al Negocio, empiezas a ver cada día más claro que las teorías de Porter, Drucker, Kaplan, Boston Consulting Group, y de los cientos de Gurús que existen en el Mundo... son una concatenación de obviedades de laboratorio (por mucho que las hayan justificado como derivadas de la observación y análisis de miles y miles de casos reales), tan comodities intelectualmente en el contexto competitivo actual, como los productos y supuestas soluciones que venden la mayor parte de nuestras empresas, que no te sirven para resolver ninguna situación real de Negocio, y que aplicadas, tal cual, te llevarían a la quiebra.
Y lo cuarto que experimentas, no sin frustración y desasosiego, es que te das cuenta que lo que realmente mueve las decisiones empresariales, en todos los ámbitos, en todos los niveles, y en todas las geografías, es un método que por desgracia no te enseñan en estos E-MBA, y es el método OWA: Old Woman Account. Por doquier ves constantemente aplicado este método OWA que tú no sabes cómo aplicar porque tu esquema mental generado en el E-MBA no está preparado para comprenderlo, generándote frustración y desesperanza.
Es un duro proceso que si no superas, te puede llevar al colapso cerebral, con riesgo de acabar como Nicholson en "Alguien Voló sobre el Nido del Cuco". Pero que si lo experimentas completo (hay quien se queda toda la vida perdido en la primera fase del proceso) una vez superado, te hace más humano, menos gurú, y más fuerte y preparado para aterrizar a la realidad empresarial, a poner en contexto lo que lees en los libros, y a atreverte poco a poco a aplicar tus propios modelos, no necesariamente perfectos, no necesariamente editables en libros, pero sí antídotos del OWA, con tu sello y tu marca, para la realidad que te envuelve.
Punto al que podríamos haber llegado con o sin E-MBA.
El Miniyo del Demiurgo.
Le dimos mil vueltas a la idea, y empleamos diferentes criterios para la toma de decisión: no era una inversión menor. Prestigio, ideario, coste, programa, claustro, proximidad al ámbito empresarial en el que vivimos, flexibilidad para compatibilizar con el trabajo... incluso los más atrevidos usaron el mareante y confuso criterio del ranking (como en sus inversiones en Bolsa)...
E invertimos, junto con nuestros trabajados y sufridos ahorros, un largo periodo de nuestra ocupada vida, dieciocho meses en mi caso, en analizar caso tras caso, situaciones de negocio, teorías económicas y empresariales, experiencias personales, posibles alternativas y decisiones... hasta el agotamiento mental y físico.
Y cuando logramos concluirlo con éxito, tras un asfixiante y largo periodo en el que no se estudia la construcción de cohetes espaciales, ni siquiera las complejas teorías de Teleco, pero la Escuela se esfuerza en que lo parezca para que tu inversión te resulte, ficticiamente, más rentable... sufres un complejo e inesperado proceso.
Proceso, en el que lo primero que experimentas es una narcisista, pero a la larga frustrante, sensación de hablar raro. Hablas raro porque empiezas, sin darte cuenta, a usar expresiones forzadas que en tus oídos te resultan súper elevadas e inteligentes (apalancamiento, sostenibilidad, posición competitiva, diferenciación estratégica...) pero que te aleja de los demás porque no te entienden y porque en los oídos de los demás suenan a pedantería y a libro, despertando el típico sentimiento de rechazo basado en "ya está aquí el del máster, becario de gurú, que no se entera de ná".
Lo segundo que experimentas es un duro proceso de confesión mental en el que te auto reconoces que todo lo que has supuestamente aprendido, está en libros, mucho mejor explicado y que comprarlos todos habría costado infinitamente menos que tu inversión en el E-MBA. Y progresivamente, esta primera confesión te lleva a una segunda en la que te vuelves a auto reconocer que lo que realmente te has llevado es una forma mental de pensar y estructurar la toma de decisiones, basada en como analizar los problemas, en cómo aplicar criterios y en cómo definir y aplicar las soluciones, lo cual es tan intangible que si no lo interiorizas rápidamente, la pierdes para siempre, llevando toda tu inversión a una TIR paupérrima.
Lo tercero que experimentas es que a medida que vas desarrollando experiencia directiva frente al Negocio, empiezas a ver cada día más claro que las teorías de Porter, Drucker, Kaplan, Boston Consulting Group, y de los cientos de Gurús que existen en el Mundo... son una concatenación de obviedades de laboratorio (por mucho que las hayan justificado como derivadas de la observación y análisis de miles y miles de casos reales), tan comodities intelectualmente en el contexto competitivo actual, como los productos y supuestas soluciones que venden la mayor parte de nuestras empresas, que no te sirven para resolver ninguna situación real de Negocio, y que aplicadas, tal cual, te llevarían a la quiebra.
Y lo cuarto que experimentas, no sin frustración y desasosiego, es que te das cuenta que lo que realmente mueve las decisiones empresariales, en todos los ámbitos, en todos los niveles, y en todas las geografías, es un método que por desgracia no te enseñan en estos E-MBA, y es el método OWA: Old Woman Account. Por doquier ves constantemente aplicado este método OWA que tú no sabes cómo aplicar porque tu esquema mental generado en el E-MBA no está preparado para comprenderlo, generándote frustración y desesperanza.
Es un duro proceso que si no superas, te puede llevar al colapso cerebral, con riesgo de acabar como Nicholson en "Alguien Voló sobre el Nido del Cuco". Pero que si lo experimentas completo (hay quien se queda toda la vida perdido en la primera fase del proceso) una vez superado, te hace más humano, menos gurú, y más fuerte y preparado para aterrizar a la realidad empresarial, a poner en contexto lo que lees en los libros, y a atreverte poco a poco a aplicar tus propios modelos, no necesariamente perfectos, no necesariamente editables en libros, pero sí antídotos del OWA, con tu sello y tu marca, para la realidad que te envuelve.
Punto al que podríamos haber llegado con o sin E-MBA.
El Miniyo del Demiurgo.
miércoles, 3 de marzo de 2010
Bye Bye Muchachada
Hoy he tenido otro sueño curioso.
Era Éstrales, un nuevo día que se había incorporado hacía años al calendario tras el domingo, el cual hacía del fin de semana un descansado periodo de tres días... y en el periódico leía, entre torrada de pao de forma y bolo de Belem, una noticia asombrosa: acababan de rescatar a los actores del programa Estudio de Actores, cancelado por Antena 3 a los diez días de su arranque en el año 2006, en pleno boom de los realities televisivos.
Se resolvía, de forma casual e inesperada, otro de los mayores enigmas de mi existencia: qué hicieron con los actores encerrados en el bunker del defenestrado programa presentado por Juan Ramón Lucas?
Los concursantes, aspirantes ilusos a actores, un noble oficio que no entiende de edredoning, krispies, yoyas, prostitutas lloronas... sólo despertaron el interés de unos novecientos mil espectadores, los más cultos seguidores de Antena 3. No fueron los suficientes para mantener el programa de una especuladora cadena que sólo entiende de Share. Castigando a estos anormales y demasiado intelectuales telespectadores con la retirada del programa a los diez días de su arranque, y dejando a los aspirantes de actores en paradero desconocido. Qué fue de ellos?
Allí se quedaron, en el Estudio, esperando que alguien les dijera qué cojones hacer... hasta que por fin ayer, varias décadas después, alguien encontró el bunker, al parecer buscando esqueletos de Dinosaurios por los parajes de Sevilla la Nueva, los rescató y los liberó. Según decía el periódico salieron despavoridos gritando exabruptos contra la madre de Azorín, Shakespeare y Bécquer mientras se quitaban ridículos atuendos de comediantes y tramoyistas...
A lo largo de la mañana, tras el sueño, recordé de repente que las caras de los despavoridos actores de mi sueño eran las de Joaquín Reyes, Ernesto Sevilla, Raúl Cimas, Julián López y Carlos Areces...
Y minutos más tarde recordé que juntos antes de dormir y tener el sueño, había leído un correo del Tirano, que anunciaba el fichaje de Muchachada Nui por Antena 3...
Bye bye Muchachada... fue bonito mientras duró...
El Miniyo del Demiurgo.
Era Éstrales, un nuevo día que se había incorporado hacía años al calendario tras el domingo, el cual hacía del fin de semana un descansado periodo de tres días... y en el periódico leía, entre torrada de pao de forma y bolo de Belem, una noticia asombrosa: acababan de rescatar a los actores del programa Estudio de Actores, cancelado por Antena 3 a los diez días de su arranque en el año 2006, en pleno boom de los realities televisivos.
Se resolvía, de forma casual e inesperada, otro de los mayores enigmas de mi existencia: qué hicieron con los actores encerrados en el bunker del defenestrado programa presentado por Juan Ramón Lucas?
Los concursantes, aspirantes ilusos a actores, un noble oficio que no entiende de edredoning, krispies, yoyas, prostitutas lloronas... sólo despertaron el interés de unos novecientos mil espectadores, los más cultos seguidores de Antena 3. No fueron los suficientes para mantener el programa de una especuladora cadena que sólo entiende de Share. Castigando a estos anormales y demasiado intelectuales telespectadores con la retirada del programa a los diez días de su arranque, y dejando a los aspirantes de actores en paradero desconocido. Qué fue de ellos?
Allí se quedaron, en el Estudio, esperando que alguien les dijera qué cojones hacer... hasta que por fin ayer, varias décadas después, alguien encontró el bunker, al parecer buscando esqueletos de Dinosaurios por los parajes de Sevilla la Nueva, los rescató y los liberó. Según decía el periódico salieron despavoridos gritando exabruptos contra la madre de Azorín, Shakespeare y Bécquer mientras se quitaban ridículos atuendos de comediantes y tramoyistas...
A lo largo de la mañana, tras el sueño, recordé de repente que las caras de los despavoridos actores de mi sueño eran las de Joaquín Reyes, Ernesto Sevilla, Raúl Cimas, Julián López y Carlos Areces...
Y minutos más tarde recordé que juntos antes de dormir y tener el sueño, había leído un correo del Tirano, que anunciaba el fichaje de Muchachada Nui por Antena 3...
Bye bye Muchachada... fue bonito mientras duró...
El Miniyo del Demiurgo.
lunes, 1 de marzo de 2010
Radio Tirana ya está entre las grandes.
Episodio 2: El Jingle.
No es esto un tema o una lista, o una reproducción de temas. Es algo más. Es un jingle. Es una firma. Es un rasgo de carácter.
Rebuscando en mis viejas cintas he encontrado una pequeña maravilla que ni siquiera había almacenado en mi primer discos duro, allá cuando pocos sabían lo que era el Mp3, la compresión, los cambios de tono, las envolventes, los samples, o que el copy/paste también podía ser sonoro.
Cuendo he encontrado esto, recuerdo que en su día fue una broma sonora y no he podido evitar soltar una carcajada. Luego lo he vuelto a escuchar y he interiorizado su espíritu y el por qué de su existencia.
Ahora lo elevo a la categoría de estandarte. A partir de ahora Radio Tirana empezará con esta sintonía, esta cortinilla, un homenaje a los primeros samples que nos pasabamos en diskettes de 3 1/2 cuando todos empezábamos a tener un PC con Windows y que todos reconocereis. Hay mucha cultura en este jingle, mucho que descubrir si profundizais más allás de la superficie.
Un homenaje a los collages sonoros que tanto me fascinan entre programa y programa de Radio 3.
Una elegía a la cabecera de SigloXXI. Radio Tirana, también tiene su sintonía, y suena así.
No es esto un tema o una lista, o una reproducción de temas. Es algo más. Es un jingle. Es una firma. Es un rasgo de carácter.
Rebuscando en mis viejas cintas he encontrado una pequeña maravilla que ni siquiera había almacenado en mi primer discos duro, allá cuando pocos sabían lo que era el Mp3, la compresión, los cambios de tono, las envolventes, los samples, o que el copy/paste también podía ser sonoro.
Cuendo he encontrado esto, recuerdo que en su día fue una broma sonora y no he podido evitar soltar una carcajada. Luego lo he vuelto a escuchar y he interiorizado su espíritu y el por qué de su existencia.
Ahora lo elevo a la categoría de estandarte. A partir de ahora Radio Tirana empezará con esta sintonía, esta cortinilla, un homenaje a los primeros samples que nos pasabamos en diskettes de 3 1/2 cuando todos empezábamos a tener un PC con Windows y que todos reconocereis. Hay mucha cultura en este jingle, mucho que descubrir si profundizais más allás de la superficie.
Un homenaje a los collages sonoros que tanto me fascinan entre programa y programa de Radio 3.
Una elegía a la cabecera de SigloXXI. Radio Tirana, también tiene su sintonía, y suena así.
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