miércoles, 28 de mayo de 2014

Mala Rodríguez: te pa, te pa, te pasas...

En esta Sevilla que exhibe sus vírgenes los doce meses del año, que sale al Rocío y se viste de enterista para ir a la Feria, hay un reverso que normalmente no se tiene en cuenta, que vive en barriadas, y en el que residen las pocas esperanzas de creatividad que quedan en su cuerpo amojamado y complaciente, que duerme la siesta de los siglos al borde de su río.

En este universo que generalmente no vemos, pero que está ahí, hemos de tener en cuenta que más allá de las marchas de Semana Santa, Sevilla es uno de los epicentros internacionales del hip hop, reino en el que el cetro lo detenta, desde hace mucho tiempo, ese fenómeno universal de la naturaleza que es la Mala Rodríguez...

Entre las memorias musicales PoNi que guardo con más cariño está el descubrimiento de La Mala allá por 2003 en un concierto al que asistimos unas cien personas, en la discoteca Soho, que estaba en el antiguo pabellón de los Descubrimientos de la Expo. En ella, La Mala estaba presentando esa joya que poco a poco empezaba a oírse, de nombre Alevosía. Ya dos años antes había sacado esa obra de arte musical universal que es Lujo Ibérico, cuyas letras me sigo sabiendo de memoria, con ese puñetazo musical que era Tengo un trato, que servía de arranque y aún me sigue provocando escalofríos...



Ya entonces, La Mala pudo demostrar una musicalidad más allá de la estratosfera, descarada, redonda, rápida...si había alguien con flow, era ella..y si había alguien capaz de enseñarnos un escote hasta el ombligo y ponernos malos malotes, era ella en Alevosía...y para alevosía, la de La Niña...vibré con esta canción entonces en el Soho y lo sigo haciendo ahora:



Con La Mala he de reconoceros que viví un enamoramiento progresivo, que desde aquí reitero poniéndome a sus pies para llevarle los micros o las mesas de mezclas si hace falta, en caso de que se encontrara algún día con este mensaje en la botella del mar de Internet que es nuestro blog. Incluso cuando se ponía más seria para regalarnos un temazo como Por la Noche, y de nuevo mostrarnos en carne y hueso que seguía siendo un auténtico monumento...



Luego, La Mala se internacionalizó, creció y siguió asombrando. Se alejó del sonido de Pino Montano, para acercarse a otras fórmulas, pero siguió siendo quien era: una Genia sin paliativos. Para Tirano, dedico expresamente el vídeo de No pidas perdón...(cuidado dónde lo ves, que te caen 50 latigazos)...con ese vestido a lo Kika de Almodóvar incluso le perdono lo del Alien, que la verdad no sé por dónde cogerlo...



Tras esa aventura, Mala Rodríguez descansó para volver el año pasado con esta joya...33...la obra de arte que corona su Bruja...y que os dejo para que subáis el volumen y acabéis el día con los pelos de punta como estoy haciendo yo...



Con todos mis respetos, declarándome abiertamente a La Mala en esta plataforma, para que yo le cante a ella lo que quiera y ella me cante a mi cuando ella quiera, queda ahí mi homenaje a quien demuestra que más allá del ombligo que es la Complaciente, sigue habiendo vida musical inteligente y monumental en este planeta...

Plax

Nos volvieron a ganar

El domingo por la noche, después de contabilizados los votos de las elecciones europeas, una persona importante de Francia me escribía diciendo que tenía vergüenza de ser francesa. El Frente Nacional, partido facha y xenófobo donde los haya, había sido remontado por los votantes contra la corriente de los tiempos, consiguiendo ganar claramente las elecciones en un país con un sistema bipartidista que lleva podrido ya bastante tiempo.

A esta persona importante le respondí que la vergüenza debía corresponder a aquellos franceses que no habían votado, que podían haber apoyado alternativas tanto a los fachas como a los que hasta entonces eran los dos partidos principales. Aunque la intención genuina de mi mensaje era ofrecer consuelo, he de reconoceros una cierta alegría en mi respuesta por el hecho de que en España el voto se hubiera ido hacia el lado contrario a donde en Francia, a sabiendas de que el PP es desde hace mucho tiempo ya, en sí mismo, aglutinador en nuestro país de los equivalentes al Frente Nacional francés.

Sin embargo, esa sensación de contento no me podía durar demasiado tiempo, y es que los franceses nos han vuelto a ganar; adelantándonos por la derecha, donde menos lo esperábamos. Y es que ver ayer a un presidente de la UMP, el PP francés, dimitiendo como lo hizo por un escándalo de facturas falsas en la campaña electoral de Sarkozy, es algo que me parece marciano trasladado a nuestro contexto. Como todos los PoNis, todavía espero el día en que el presidente de la UMP española, nuestro PP, y de paso presidente de nuestro corrupto gobierno, Rallandovoy, no sólo dimita, sino que sea juzgado y encarcelado junto a sus compinches por cobrar sobresueldos en dinero negro, mentir al parlamento y mantenerse ilegalmente en el poder.

Mientras tanto seré yo quien escriba que la verdadera vergüenza en Europa nos sigue correspondiendo llevarla a los habitantes de este país de marca blanca conocido como Sponien. Así he tenido que reconocérselo esta mañana a la persona importante de Francia. Por fachas que sean votando, los franceses actuando nos han vuelto a ganar.

Con todos mis respetos,

Plax

viernes, 23 de mayo de 2014

Garabatos Pop: "TragUropa, el Joke de la Vida, el GordiMachi y la ComeMandarinas... o, El Circus sin Gracia"




Con todos mis respetos, os va a votar vuestra put...

Miniurgo.



domingo, 18 de mayo de 2014

Reflexiones desde el BRIC: La Alegoría

Hace una semana llegué a Brasil. En los últimos meses, cada vez que llego a Guarulhos, lo hago con la misma expectativa de encontrarme un nuevo Brasil. Ese del que tanto se habla desde que lo nombraron parte de los BRIC, desde que The Economist le dedicara una portada con el Cristo Corcovado despegando como un cohete, desde que le asignaran los dos mayores eventos deportivos del Universo. Ese que cada vez que aterrizo, sigo sin encontrar.

Aquí todo sigue igual.

Pero es muy difícil explicar con palabras qué significa ese "igual". Y casualmente ayer, mientras paseaba por el centro de Atibaia, al pasar por delante de una ortopedia, ví claro cómo explicarlo sin necesidad de palabras, gracias a la genial alegoría pop que un puto genio urbano, sin quizás querelo, concibió como explicación visual incontestable de lo que es Brasil...






Y es que esto es Brasil. Esto es lo que sigue igual. Un esqueleto de país. Que se cree moderno por llevar gorra a lo Cristianita Ronaldo, pero que en realidad está muerto espiritualmente, y siendo cadáver, está absolutamente fracturado en los huesos que la deben sostener, necesitando muletas temporales para conseguirlo que cuando se rompan o gasten, le van a dejar indefenso e igual de fracturado. Esto es Brasil.

Y es que las inversiones realizadas para los grandes eventos se van a quedar en las instalaciones (a lo Atenas 2004), pero en ningún lugar más. Y estas ventanas de oportunidad, pasarán sin conseguir un desarrollo social y económico sólido que lleve al esqueleto a convertirse en un Ser con Alma. Brasil perdió su Alma hace muchas décadas atrás y lo hizo para siempre. Una pena.



Con todos mis respetos,

Miniurgo.

jueves, 15 de mayo de 2014

Dios mío qué grande es el fútbol, Vol.15: Gracias Puyol

Me permito colarme en estos seriales que tan genialmente redacta Miniurgo para dar, como seguidor del FC Barcelona, este último homenaje a un jugador sin parangón.

Miniurgo persigue en estos posts la pureza del fútbol antiguo, el que ya no hay, el que no se dejaba influenciar como bazofia nikeizada o la corrupción mediática de estrellas como la niñata y el enano cabezón.

Si algún jugador ha representado eso en España en los últimos 15 años, ese es Carles Puyol.

Sin duda, el jugador más profesional, apasionado, entregado, colaborativo, combativo y emotivo que ha pasado por el Camp Nou, España y Europa en estos años.





Nadie, ni los anticulés, cuestionarán nunca la capacidad de liderazgo de Puyi, su entrega y el poner al grupo por encima de las estrellas, siempre.

Podemos hablar de infinitas gestas deportivas desde que Van Gaal apostara por él en el 99. Pero es el respeto de todos en su club y la selección y sus valores extradeportivos los que le han hecho un mito.

Valgan dos anécdotas como la de entregar la Champions 2011 a Abidal tras sus convalecencias, o recorrerse todo el campo para reprender a Thiago y Alves por hacer bailecitos capullos y faltar el respeto al Rayo Vallecano y a su público tras un quinto gol a domicilio.

Esas acciones, esa profesionalidad es lo que hacen que yéndote tu, sepamos que ya se ha cerrado una etapa que será prácticamente imposible que se repita.

Soy aficionado al Barça desde pequeñito, me viene de familia y mi uso de razón se remonta a jugadores enfundados en la zamarra de Meyba como Migueli, Schuster (de quien tenía su camiseta), Calderé, Carrasco, Quini, Julio Alberto, Alexanco, Urruti. Cuando veo a Puyol es como si el tiempo no hubiera pasado y vieras a uno de esos jugadores épicos donde cada partido era una batalla y el fútbol una cosa seria y respetable entre equipos, aficiones, jugadores.


Realmente, en este espectro de responsabilidad y profesionalidad, al Barcelona sólo le queda Xavi, otro jugador genial, acaso el más genial en España de la historia, pero simple y profesional ajeno al circo mediático en que se ha convertido esto.

Allá donde vayas seguirás dejando tu huella, impartiendo humildad en el vestuario, cabreándote y tensando al equipo aunque vaya ganando 5-0 y rematando un córner jugándote el tipo aunque el partido esté decidido. Así eres tu y por eso de ti todos debemos aprender.

Por todo eso, por darnos siempre un ejemplo cada vez que te hemos visto dentro y fuera del campo. Moltes Gracies Puyi.

miércoles, 14 de mayo de 2014

Conchita Wurst, los EuroPoNis y el Gatillazo Electoral

Queridos amigos,

El post de Miniurgo me ha ayudado al parto de la decisión que llevaba tomando desde hace tiempo sobre si votar o no votar en las europeas. Un parto complicado, especialmente para todos aquellos que en nuestras pomelas juveniles existencias hemos pasado por los dos escalones básicos de lo que podemos definir como EuroPoNi: aquel PoNi que ha pasado por la Erasmus en lo académico, y por el Interraíl en lo ocioso...esencia pura de la Europa que empezamos a mamar a mediados de los 80, junto a la Bruja Avería y a Kiko Veneno en la Bola de Cristal...

Pero ese parto en el cerebro de un EuroPoNi teóricamente maduro, en el dilema de votar, se complica aún más escuchando lo que se dice en el debate (¿político?) en torno a la campaña europea. Porque las ideas que se oyen parecen surgir en el exhausto cerebro de los dirigentes europeos, no alumbradas, sino literalmente paridas: aberraciones apresuradas de la génesis del pensamiento, que surgen en los estériles debates sobre cómo va a quedar el partido entre los de rojo (la jovencita Valenciano) y los de azul (¿habéis visto que Cañete, de azul y con barba, parece Papá Pitufo sin gorro?)...



Porque la parida definitiva que me confirma la necesidad de no votar es la del posible Gobierno europeo de concentración que ya ha sido formulado en voz alta en Europa, y que aquí solo el voluble Rubalcaba ha salido a desmentir, sin demasiado convencimiento...para quien no lo haya escuchado todavía, defino: da igual si votáis a PSOE o PP, que al final ellos, como representantes nuestros en el Parlamento, van a votar a un Gobierno europeo idéntico al que actualmente hay en Alemania...rojo más azul; socialista más popular; la juventud tersa de Valenciano más las barbas de Cañete: morado, concentrado, llamadlo si queréis Conchita Wurst...



Con esto, que nadie se llame a engaño con el tema Europa. Y la metáfora nos la ha dado Eurovisión: seáis chicos o chicas, pertenezcáis a la ortodoxia heterosexual o desfiléis en carroza en el desfile del Orgullo, lo que tenéis por delante es a la política, con todos mis respetos, lo que la ganadora del cutrecertamen musical es al erotismo...bajona...pufo...gatillazo. Ante esa imagen de tinte violeta, lo siento, por más que los de azul y los de rojo se lo propongan, no me pone...pierdo la concentración...y así no hay quien meta en la urna la papeleta...

Con todos mis respetos,

Plax

sábado, 10 de mayo de 2014

Para qué ir a votar?

Ayer, de vuelta de la Feria, me di cuenta viendo las farolas que estábamos en campaña electoral. No entiendo para qué sirven las elecciones en general y las europeas en particular. Sé que son las oposiciones a las que optan los políticos para asegurarse un sueldo durante cuatro años, también sé que es con lo que nos asustan los políticos que opositan, para decirnos que si no votamos no desarrollamos la democracia, pero no sé mucho más, o no he sido capaz de entender en todos estos años para qué sirven.

Por lo que me cuestiono para qué sirve votar... Si me dejaran votar en las elecciones alemanas, entendería para que sirve, porque es donde se juega nuestro futuro, pero en las que se celebran en España... Para qué ir a votar?

Por lo que por mi parte, no voy a contribuir a darle un sueldo por nada a quien no lo merece...


Con todos mis respetos,

Miniurgo.

jueves, 8 de mayo de 2014

Los PoNis van a la Feria

...y echamos de menos a los que no han podido (o no han querido) venir...



Los comentarios acerca de caídas, piboneo y demás, los continuamos en el wasap... ;))

Gracias Juanjo por la hospitalidad, y por desvelarnos el nuevo caladero del siglo XXI...

Abrazos

Plax

domingo, 4 de mayo de 2014

Robocop, o el despertar PoNi a la ultraviolencia gracias a Paul Verhoeven

En este fin de semana ocioso que me he regalado, no he podido vibrar más que visionando esa obra de arte universal que marcó el final de nuestra infancia PoNi y la entrada en la adolescencia, a través de una brutal e incomparable dosis de ultraviolencia...Robocop...

Porque Robocop transcurría en un escenario auténticamente PoNi, como era la decadente metrópolis postindustrial de Detroit; en enclaves tan apocalípticos como la siderurgia donde se ven las escenas iniciales en las que masacran a Murphy, y donde se libra la lucha final. La película manejaba conceptos absolutamente contemporáneos, como la estética cyborg, el localizador que era un anticipo del iPod, el USB con forma de pincho que Robocop tenía en la mano, y que tan bien vendría para abrir agujeros donde clavar la sombrilla en Chipiona, o el estilo de vestimenta Don Johnson en Corrupción en Miami que llevaba al final de la película el malo malísimo de las gafitas...todo eso, en los cerebros inmaduros de unos PoNis que a sus escasos 12 años aún no se habían comido ni un colín...



Desde entonces, pocas películas han podido superar su nivel de futurismo y gore, con un Paul Verhoeven, genio aún por reconocer de la cinematografía PoNi, que nos dejaba escenas míticas como los cinco minutos entre el martirio de Murphy y su presentación como Robocop: una introducción progresiva en la mente del cyborg desde el punto de vista y enfoque de una cinta VHS, con esa imagen que va a apareciendo en reflejos, de espaldas, a través de cristales borrosos...hasta que se nos muestra como auténtico PuMa de carne y metal.

Igualmente memorables, la escena del entremamiento de tiro en la comisaría, o la visita de Robocop al hogar de la familia Murphy, incluido el ostiazo final que le pega a la televisión del vendedor de la casa, o la escena donde el malo malísimo atropella a su colega feo feísimo que se había quedado arrugaíto con los residuos tóxicos, o la muerte accidental en el consejo de OCP al inicio de la película, o el propio diseño y animación de los otros robots medio salidos de la Guerra de las Galaxias, que daban miedo por su pinta de cruce entre transformer, insecto y pollo...

Todas ellas escenas de un poema visual que me marcó en su día y que hoy he podido actualizar. Recuerdo que con el cartel de Robocop forré una de las carpetas que llevé en el BUP en el SFP, que con nostalgia aún creo que conservo:  no sé si en el remake que se prepara se volverá a tocar el cielo tanto como para un pomelo de hoy día forre su pomela capeta de instituto como yo hice, hay gente pa tó, no lo sé...En cualquier caso, gracias a Paul Verhoeven por ser uno de los auténticos profetas del cine PoNi, a través de una obra que sólo con el tiempo, parece, empezaremos a valorar en su auténtica dimensión...

Con todos mis respetos,

Plax

jueves, 1 de mayo de 2014

Dallas Buyers Club

Hoy he podido ver finalmente Dallas Buyers Club. Mi aplauso para una auténtica obra de arte...



Me habían advertido ya sobre el papelón de Matthew McConaughey, que lo borda, pero no sobre el que hace Jared Leto como travesti, que es realmente tremendo, y para mí, lo mejor de la película. Tampoco iba sobre aviso de la belleza de Jennifer Garner...que injustamente, me ha hecho olvidar casi cómo lo borda ella también...(hay que ver cómo estoy)...

Para que disfrutéis de esta obra de arte, con todos mis respetos,

Plax

The Counterforce y Adiós Papá

He de reconoceros que para mí y desde siempre, Los Ronaldos han formado parte del antiolimpo musical PoNi: pero no por el hecho de que fueran PuMas, sino por todo lo contrario. Me parecían unos chuflas, y la música que hacían, sencillamente infumable. Sobre todo, por su incapacidad de copiar a los auténticos genios insuperables que eran Radio Futura. Pero esto no deja de ser una opinión personal que digo, por supuesto, con todos mis respetos.

Por eso, cuando esta mañana leía con interés sobre el auge del movimiento The Counterforce en el área de San Francisco en los Estados Unidos, he notado cómo poco a poco un hilo musical de Los Ronaldos me invadía la cabeza, hasta convertirse en banda sonora de una iniciativa supuestamente revolucionaria que no sé muy bien dónde va.

La misión de The Counterforce es loable: luchar contra los gigantes tecnológicos de Sylicon Valley: Google, Facebook, Yahoo, Twitter, por sus evidentes conexiones con un poder estatal cada vez más inadvertidamente policial, y por los efectos que su implantación está teniendo sobre la estructura social de la ciudad. Pero simpatizando y entendiendo muchas de las cosas que The Counterforce reclama (parar los deshaucios en barrios que sustituyen a la población de siempre por gente que gana cinco veces más, sentar las bases de una reflexión ética sobre los límites de la tecnología, etc...), me da pena ver cómo ideales que pueden ser inspiradores, son ridiculizados por los mismos que supuestamente los defienden, en el momento que se ponen a decir tonterías.

Y es que, después de informarme sobre todas las acciones que están haciendo, muy en la línea del 15M, o de la Plataforma de Afectados por la Hipoteca, me han salido sarpullidos cerebrales al leer que la organización The Counterforce ha escrito en plan Curro Jiménez una carta a Google, su archienemigo, exigiéndole 3 millones de dólares para comprar un solarcito y fundar una comuna donde ensayar un nuevo orden social...por supuesto, imagino las carcajadas del Larry Page nada más abrir la carta, con el sobre en la mano, porque yo mismo también me he visto como el iconito de las lágrimas del Whatsapp...



Por eso, y para evitarme más sarpullidos y convulsiones en el futuro, desde aquí pido a The Counterforce que dejen de fumar plata, de potar encima del autobús de Yahoo, y sobre todo, que sigan mi consejo sobre las preferencias musicales que en ellos intuyo...que borren de sus podcasts a Coque Malla, que todo se pega, y dejen de hacer el chufla ya...

Con todos mis respetos,

Plax

Ayrton Senna, veinte años ya

...hablé hace tiempo del accidente del Challenger para relacionarlo con casa de mi tía, el lugar familiar donde vi cómo el cohete con forma de avión que me asombraba de pequeño terminó convertido en un extraño fuego artificial. Mi boca abierta primero y luego el horror.

Relaciono ciertas imágenes de la televisión con memorias de casas que no son las mías, pero que me han sido de siempre cercanas, y la de Jose es una de ellas. Hoy hace veinte años, llegué a la plaza de la Moravia, a ese lugar donde siempre se me ha recibido con cariño, para ver la Fórmula 1. Recuerdo esa salita siguiendo el Gran Premio, cervezas y aperitivos encima de la mesa, cuando vimos en la pantalla cómo Ayrton Senna de repente siguió recto, chocó contra un muro y después no se movió. Como cuando el cohete, la incredulidad intentaba sostener un mínimo orden ante tanta pérdida de sentido, pero de nada sirvió.



Hoy hace veinte años de Ayrton Senna. Descanse en paz.

Con todos mis respetos,

Plax