Los amigos de mis amigos son mis amigos

Hay algo de cuando escribe Murakami que resulta extraño: ver cómo las piezas que estaban separadas, de repente encajan unas con otras, y toda la historia cobra sentido. Es la maravilla que le ocurre a El pájaro que da cuerda al mundo, la que me enganchó hasta hacer que sea hoy el autor del que tengo más libros a día de hoy en la biblioteca, superando desde hace poco tiempo al mismísimo Italo Calvino.

En la última obra de arte que este fenómeno me ha regalado como autobiografía, Murakami hacía referencia a cómo periódicamente, volvía una y otra vez al mismo libro, El gran Gatsby, del que hizo la última traducción al japonés, y que parece ejercer sobre él la misma fascinación que su escritura tiene para conmigo. Murakami, el trabajador, el currante maratoniano, se asombra de cómo un joven Scott Fitzgerald, con sólo 29 años, fue capaz de hacer una obra maestra. De cómo un crack puede aparecer de la misma manera que estamos acostumbrados en el fútbol o el pop, para clavarla al principio de su carrera y decir: “ahí queda eso”.

Murakami me despertó la curiosidad por leer la historia de Gatsby. La historia redonda de Gatsby, que, entre frases memorables, me ha dejado una página describiendo la entrada en coche en Nueva York que ha quedado señalada con la esquina doblada para mi historia personal de la literatura. Un relato que se desliza rápido, como un bólido amarillo, hasta quedar pendiendo de un hilo como la moneda en el borde del río en esa otra maravilla que es Match Point en el universo audiovisual. Y que igual que en Match Point, al caer hacia lo imprevisible, por sorprender no deja de ser menos coherente, auténtico y sórdido.

Gracias Murakami por presentarme a Scott Fitgerald. Qué alegría comprobar de nuevo que en los libros también, los amigos de mis amigos son mis amigos.